Но я не делал ничего такого, что могло бы меня убить!
Так с какого же перепуга здоровые люди так умирают?! И теряют всё!
— Эй... парень. Твое уныние меня напрягает.
— Заткнись, череп. У меня появился отличный повод немного подепрессировать. Не мешай.
— О какой коллекции ты там бубнил?
Отрываю голову от ладоней, встаю. Еле сдерживаюсь, чтобы не воспользоваться предложением выдавить из головы старика что-то «серое», а сам череп попинать часок об стену. Эти два засранца лишили меня смысла жизни! Оккультных предметов искусства на миллионы долларов, которые теперь просто сгниют, когда откажут системы вентиляции и питания! Меня это бесит! Бесит даже больше, чем то, что я сдох во сне! Так бы не знал забот и покоился в «великом ничто», а тут взяли и вернули с чувством полного жизненного фиаско!
Не знаю почему мне кажется, что череп замечает мою злость и слегка сводит челюсть, будто улыбаясь. Хотя это невозможно для куска кости:
— Ну не хочешь, не говори.
Не отвечаю. Поворачиваюсь к черепу спиной, чтобы ненароком не сорваться на говорящие останки того, кто может оказаться местным божком, запертым за прегрешения в прошлом. Сколько он там лет прожил? Семь тысяч? Разве психика выдержит столько, если ты не доисторический троглодит, где единственный смысл существования — это жрать и срать? Нет, с черепом-шутником нужно быть очень аккуратным. Старик был тупицей, раз позволял себе пинать его. В результате поплатился за это жизнью. Не прямо, но косвенно.
Закрываю глаза, пару раз вдыхаю и выдыхаю.
Давай, Ден. Бери себя в руки... На вид тебе сейчас не больше двадцати. Можно попробовать начать все сначала, главное выбраться отсюда. А потом сделать всё ещё лучше...
Дыши ровно. Вспомни философию буддийских монахов...
Жизнь — это череда начал и концов.
Концов, блин... Во-во.
Открываю глаза.
Всё. Хватит. Возвращаемся в некромантскую реальность и думаем, как жить дальше.
Первое. Надо выбраться отсюда, залечь на время и разобраться в новом мире. Я слышал, что тут есть «деревни» и «лошадиное дерьмо», а значит этот мир не сильно отличается от Земли.
Второе. Нужно заработать деньги и начать коллекционировать говорящие черепа и проклятые кулоны. Продавать их, покупать, снова продавать, снова покупать... Говорящие черепа драконов, эльфов, демонов... Проклятые скипетры богов, магические накопители энергии и все, что может представить мой жадный внутренний меняла в мире, где есть та самая магия, какой я ее представляю по фильмам о Властелине Колец. Перспективы для коллекционирования просто шикарные.
Настроение чуть повышается, и я улыбаюсь, другими глазами осматриваю пещеру. Без окон, входов и выходов. Идеальное место, где можно запрятать добро и лежать на куче золота, как Скрудж Макдак.
— Парень, ты странный...
— Кто бы говорил. Так, ладно. Что будет если я тебя коснусь? Выберусь отсюда?
— Ага.
— Какова цена? Моя душа или типа того?
— Ты что ли баллад начитался, парень? Кому, во имя гнили, нужна твоя душа? Что мне с ней делать? На полку поставить?
— Хм, а что у вас с ней обычно делают? Поглощают? Сжирают? Запитывают камни душ или типа того?
— Что за бред, парень? Душа — это слепок разума и тела. Со слепком можно много чего сделать, но не сожрать.
— А что тогда хотел со мной сделать вот этот? — киваю на труп старика.
— Проходил мимо и ему поплохело. Срочно пришлось искать тело голубокрового, вот он и потерял голову, схватил первого попавшего пьянчугу. Страх перед смертью всегда лишает мозгов таких, как он. По его мнению, ты очень удачно подвернулся. Ведь для такого рискованного ритуала нужно соблюсти два основных условия. Первое: забрать тело может только маг у мага. Да-да, это те же голубокровые. Второе: маги должны иметь схожие души. Именно поэтому ты здесь. Уж извини, парень, но твоя душа почему-то такая же черная, как и у него.
У меня-то черная? С чего бы это? Не считаю себя «белым», но уж «черным» — точно нет.
— То есть, у вас в норме вещей менять дряхлые тела на молодые?
— Думаешь, я бы тогда был черепом, а, парень? Это сложнейший ритуал, который каждый делает в меру своей гениальности и древних знаний. Эти знания трактуются по-разному, передаются идиотами из поколения в поколение. В лучшем случае такой недоучка от ритуала сдохнет. В худшем — превратится в шевелящееся желе.