— Хм… тяжело привыкнуть, что вы так мало знаете, Римус.
— Ну уж извини.
— Не извиняйтесь. Это моя вина, что не объяснил вам заранее. В Варгоне многие живые существа не умирают до конца, Римус. Люди среди них. После смерти мы сжигаем труп, иначе через сутки он оживет. Утропии практически не разлагаются. Вон тому, — кивает за спину, — лет десять, а может, и двадцать.
Какая… прекрасная новость. Так вот почему я не нашел в Гнезде кладбище.
— Всегда так было?
Кивок:
— Со времен первой эпохи. В какой-то момент мы просто перестали до конца умирать. Может, кто-то в Аббатстве и знает, почему, но я — нет.
Еще одна тайна.
— Эти утропии заразны?
Намекаю на то, что знаю о зомби. Если укусят — станешь одним из них.
— Заразны? В каком смысле? Не слышал о таком…
Отвратная мысль приходит в голову. Останавливаюсь:
— Лия с Клоушем. А если он умрет?
— У неё будут сутки, чтобы предупредить об этом стражей. Не переживайте. Люди привыкли к такому. Можно задать вопрос, Римус?
Он когда-нибудь перестанет меня об этом спрашивать? Вздыхаю:
— Да.
— Что значит «другая личность»?
Напрягаюсь.
— Не знаю, Торн. Просто не знаю…
— Как можно ничего не помнить, но понимать, как делает свою работу Гимз? Как пытать козлами? Знать о ядовитых грибах? Обманывать людей и обворовывать принцев? Я вижу в вас опыт. Но опыт идет из памяти…
Зря я рассчитывал, что вокруг меня одни идиоты. Кошусь на Торна:
— Ты помнишь, как ты сказал первое слово или сделал первый шаг?
— Хм… нет.
— Но сейчас ты идешь и разговариваешь. Наверное, опыт не всегда зависит от памяти.
Торн не отвечает. Проникся? Тогда я спрошу:
— Почему мы не убили утропия?
— Смерть одного привлекает других.
— Каким образом?
— Убийство утопия называется последняя смерть. Происходит выплеск эфира, привлекающий утропиев со всей округи. Если бы мы убили его, то за километр это бы почувствовали другие. А если убить десяток в одном месте, то и выплеск больше. Заметили частокол вокруг деревни? Он нужен не для убийства утропиев, а чтобы задержать их.
— Убить их можно, только раскроив голову?
— Откуда вы знаете?
— Не знаю. Предположил.
Зомби же. Хотя этот «выплеск» — что-то новенькое. С такой фигней в нашем кинематографе герои долго бы не прожили. Зомби, которых нельзя убивать…
Ну теперь понятно, почему их тут так боятся.
— Римус, вы должны знать, что тут когда-то шли войны. Зловонные Болота хорошо сохранили тела убитых. Под нашими ногами их тысячи, а то и больше. Стилет знал, где прятаться.
— Вы с Гримзом согласились, что план может сработать.
Торн не отвечает, и мы продолжаем путь. Передвижению мешает дождь. Под ногами хлюпает, а к телу липнет мокрая одежда. Не представляю, каково Торну в доспехах. Просто монстр какой-то.
Вскоре деревьев становится меньше, а болот больше. Мы узнаем места, описанные Херусом, стараемся проверять каждое подозрительное место, тычем палками в трясину, проверяем глубину. Пока нас не засосало, а значит, Херус не соврал о безопасном маршруте.
Еще через десять минут мы находим лагерь посреди огромного болота. Каким-то чудом бандиты возвели тут настоящий форт на несколько гектаров. Его окружают деревянные стены из толстых стволов. Как все это чудо не погружается в трясину и не гниёт — загадка. Или магия.
Прячемся с Торном за поваленное дерево.
— Открытая местность, вокруг болота, — осматривается он. — Нас заметят ещё на подходах.
— Неужели нельзя было направить сюда одного элементалиста?
— Можно… Но дорого и рискованно. Тут нужны плетения четвертой ступени, не меньше. В гарнизоне таких всего таких трое, и, если потерять хоть одного из них — это серьезно ослабит защищённость замка. Ваш отец не пойдёт на такой риск ради шайки бандитов.
Не меньше часа мы наблюдаем, трижды обходим лагерь, выискивая слабые места. Возвращаемся в укрытие. Торн снимает шлем, потирает лоб:
— Херус не соврал. Из форта только один выход. Со всех сторон непроходимое болото.
Замечаю, как к форту по тропе ковыляет утропий. Сгнивший, ущербный. Еле-еле ногами передвигает.
Торн видит мою недобрую улыбку, хмурится:
— Вы что-то задумали?
— Ага. Слушай, у тебя есть что-нибудь дальнобойное? Магия?
— Нет. Я воин ближнего боя. А с такого расстояния от лука толку не будет. Вы посмотрите, какой дождь моросит. Стрелы и болты не найдут своей цели. По бандитам точно не попасть, да и какой в этом смысл — только потеряем преимущество неожиданности. Давайте придерживаться плана, Римус.