Гимн красоте
Кому я посвящаю эти строки? Тебе, о, красота! Владычица невиданных красот и идеалов, тебе, о, красота!
Я знаю, откуда ты приходишь, дорогая. Я много раз видел твоего коня, твоего Пегаса. Молился я тебе, да что же? Ты предала и нас? Ты бросила меня тогда и нынче? Кого любить, кого жалеть, куда бежать, не в силах слёз унять? Где лишь мой край, моя Эллада? Молюсь тебе, и убегаю. Снова. Сюда. Ты знаешь это место?
Передо мною ров, в котором, как ты знаешь, цветёт прекрасная липа, и кусты терновника, везде сплошь снег, и тихий ручеёк, вызванный поздним весенним теплом. Весна пришла в мой дом, и греет мою спину, как будто это моя бледная любовница. Прекрасный жёлтый диск, кому светил бы ты? Моё ты солнце, сорвав оковы, ты смотришь на меня. Мне нравится твой обжигающий привет! Кое-где пробивается земля из-под снежного плена. Прошлогодняя трава, как антенна, ловит связь с космосом, но из года в год она не слышит ответа.
Как выглядит поэт? Я не могу знать этого, ведь поэтов я не знал. Кого встречал я? О боже, лучше нам не знать, красота. У меня на шее прекрасный платок моей любимой. Моей любимой птички, которая предпочла свободу мне. Я понимаю. Я всегда чувствовал себя Вертером во всём, и любовь – это тот ветер и дым, в котором вертеровское начало проявлялось как нельзя лучше. Прекрасный платок. Воспоминания.
Слева и справа, вдалеке, ты видишь поле. Прекрасные поля, сплошь чёрные луга и лёгкая игривая травка пробивается там. Ты помнишь, как ночью мы сбегали сюда, и плакали, под взором луны и звёзд? О, право, помнишь.
А этот крик, ты слышишь? Это птицы. Благородные гуси возвращаются домой. А у нас с тобой нет дома, мы скитальцы. Грязные бродяги. Помнишь, как мы их провожали? Их вернулось меньше. Длинный путь всегда полон опасностей, но только такой путь верен. Вороны поют гимн мёртвых Вотану, а Хугин наблюдает за нами. Прелесть.
Я кладу руку на снег. Видишь, как жадно снег хватает тепло, и какой остался прекрасный отпечаток. Ветра нет. Какая благодать, а вдалеке луну видать. Напоминает половинку сыра, да? Красиво. Птицы. Как их много, как они поют! А там, впереди, видишь, тёмный лес! Сколько времени мы провели там? Сколько мистицизма мы изведали! Моя обувь набрала снега, и теперь ноги мои мокрые. К чему грустить? Прекрасный лес… слышишь его зов? Идём, он ждёт. Но не пугай только птиц, они любят покой и тишину. Как ты и я.
Смысл искусства в том, чтобы видеть красоту там, где её не видят другие. Я никого не учу, ибо я сам дурак, но я рад, что у меня есть хороший учитель – Красота, и верная подруга её, моя милая меланхолия. Я не утверждаю, что я противостою красоте, я только говорю, что без страдания нет идеала.
Вхожу в лес. Он молчит. Он всегда молчит кроме тех моментов, когда мне нужна его помощь и ответы. Тихо запела синичка, вдалеке застучал дятел, и вода стала громко капать. Словно лес узнал меня, и ждал долгое время меня, блудного сына.
Этот козий череп и давно забытое, брошенное птичье гнездо словно улыбаются мне. Они скучали. Признаюсь, я тоже.
Деревья лежат поваленные. Не все они пережили зимние бури. На ветвях старая, опавшая кора, и мелкие, обломанные ветки. Дерево держит это всё молча, словно стоик, как некоторые люди, живущие рядом с нами.
Великая река, кому бежала бы ты? Как прекрасен мир! Как божественен он! Я не хочу покидать тебя снова, и возвращаться туда, где все сплошь злые и мерзкие.
Вхожу в реку, играет холодная вода. Прошу, излечи моё обнажённое сердце.
Конец