- Смотри!
- Что?
- Вон там - дурилка картонная!
- Вижу... Бедняга! Во как его перекосило!
- Мастера, знаешь, постарались. Весь в шрамах.
- Берём его?
- Не бросать же.
- Подходим тогда. Дёрнется - сразу наваливайся.
- В курсе. Не в первый раз.
...Что-то чирикают. Человеки... Грустные мои человеки, хмурые мои человеки... Не умеете танцевать? Вы же такие милые... что же вы такие грустные... Ветер же и шорох... а вы, вы... человеки. Чирикают... Как воробей... воробей... жил у меня под окном на карнизе; я сыпал ему крошки, сыпал крошки, высовывал руку в форточку и сыпал крошки, сыпал... Он склёвывал, склёвывал и чирикал... А ещё иногда взлетал на подоконник, чистил перышки, чистил перышки... А в марте сверху свисали сосульки, длинные и гладкие, прозрачные, молчаливые, без дрожания, без ветра, совсем молчаливые. Мы их обламывали, ломали, они тают в руках и во рту, холодные и молчаливые тают, мы смеялись, нам было весело, нам весело, нам было хорошо... Сосульки - это вода, а вода течёт, и забудешь сосульку где-нибудь на том же подоконнике, придёшь - она уже вода и течёт, течёт... А что? Зачем? Зачем?.. Милые мои человеки... Вы держите меня, вы хотите мне помочь... Наверное, вы ошибаетесь... Мне помогает ветер, мне помогает взаимосвязь... Не нужно держать, не нужно... Зачем? Может быть, вы желаете ходить со мной вместе... вместе ходить... Но нужен танец... Вы умеете танцевать?..
- Спокойный. Сам идет.
- Интересно, который уже по счету?
- Мне это, знаешь, неинтересно.
- Куда только Метрополия смотрит?
- Двадцать четыре Кармана. За всеми не уследишь. У нас, по рассказам, ещё не так скверно. Слышал о втором номере?
- Зря мы в это дело влезли. Людей теряем, а толку?..
- Это ты, знаешь, у Сергеева спроси. Спроси, спроси, не морщись. Он у нас комиссар, он тебе живо всё обскажет.
- Слова это, слова. А как подумаешь, как представишь себе, что завтра тебя поведут такого вот; всего в шрамах, с идиотской ухмылкой, грязного и голого, как подумаешь...
- Ладно тебе, знаешь, не повели ещё... Подсади его...
...Чирикают, чирикают... Совсем не понимаю их, не понимаю совсем. Как воробей, а холод, как от сосульки. Как лёд, а такие милые... Кто же вас так... вас так... Что же с вами?.. Вы же холодные... Что, что, что? Зачем? Мне здесь холодно... Зачем?.. Это мертво, это неподвижно... сюда нельзя... здесь нельзя быть... Это не мысль... это... это аксиома... Нет, нет, нет!..
- Держи его! Уйдет!
...Мне же холодно, холодно... Нет, не прикасайтесь... Вы совсем не симпатичные, вы совсем... Нет, нет... Ветер не ветер, ветер - ураган. Он бьет в лицо... Он стал холодным, он тоже стал мёртвым... Почему так, так почему? Почему всё, к чему вы прикасаетесь, становится сосулькой? Нет, я не хочу... Он бьет в лицо, он несётся вскачь и мимо... лес вскачь и мимо... Это же ошибка... вы ошибаетесь... Так нельзя, нельзя. Этого нельзя... Там дальше - ничто, тень, смерть, холод... Всегда холод... всегда... вечность... Утро и ночь... всё время бьют часы, отмеряют холод, секунды холода, минуты холода, часы холода, сутки холода, вечность холода...
- Нормально, парень! Всё теперь, знаешь, будет хорошо. Полечат тебя, всё будет хорошо...
...И мёртвый уже ветер в лицо. Совсем мёртвый, ветер смерти. Что вы делаете? Я хочу жить, я не хочу умирать! Не надо! Не надо! А-а-а!..
...Я умер, я умер, я умер, я...
...Холодно, холодно, холодно...
...Нет танца, нет танца, нет...
...Всё холодно и бело... Всё холодно и бело вокруг... Квадратно вокруг, квадратично, просто прямоугольно... Углы, углы, углы... Белые, холодные. Снег такой же белый и холодный, но снег тает в руке... углы не тают... не тают углы... Это люди. Посадили. Сюда. Меня. В углы. Сюда посадили... Я сижу, сижу здесь, потому что посадили... Я вижу - уже умер, но не так... я вижу перед собой лист... Бумага... Он белый и углы... Прямоугольный - на доске... Я склоняюсь над ним, в руке - карандаш, я провожу карандашом линии... это чертёж... Мне нужно начертить к утру и сдать, получить зачёт. Без зачёта нельзя... Это очень важно - получить зачёт... зачёт получить... В комнате - холод, неполадки с отоплением, сказал комендант... Холодно и белые углы, карандаш в руке. Мне так было всегда. Всегда главное - зачёт... и холодно - всегда... Ты смотришь на них и удивляешься, удивляешься ты. Как они всё успевают? Ты не умеешь, не умеешь, у тебя не получается, как у них... Комплекс неполноценности, говорю я себе, да. Это с детства, это бывает. Ты работаешь на них, за них ты работаешь, помогаешь им экономить время, которое они тратят... тратят... тратят, как у тебя не получается. Ты злишься на них, но отказать не можешь... безотказный ты наш, говорят, перемигиваются между собой... но отказать не можешь, не можешь... И состояние - хоть в петлю, потому что ты... ты... тебе особенно тяжело терять ту единственную, которая, казалось, тебя понимает... потому что ты не умеешь, не получается, как у них... у них... А, значит, электричество... электрический ток - это направленный поток электронов. От плюса к минусу. Это всегда, это так принято, дорогие товарищи. Запомнить легко: плюс и минус... где больше палочек: вертикальная и горизонтальная - там плюс, как бы электронов у плюса больше; где только горизонтальная - там минус, электронов меньше... Электроны текут оттуда, где их больше, туда, где их меньше... Умные твари, эти электроны... Это вы должны знать, обязаны знать, это ваша специальность... А какой он электрон? Что за глупый вопрос. Таких глупых вопросов я не задаю. Почему шарик? Почему не прямоугольник... с углами белыми холодными... не греет... А как же закон Джоуля-Ленца? Это ваша специальность, это вы должны знать... знать...
Мне - еда. Принес человек, хмурый человек, без танца, без ветра человек, скучный, серый человек... Он даже не чирикает, ставит еду, еду ставит, уходит, снова - дверь... Я ем... нужно есть... мне не нравится, но нужно... Колоть будут шприцем... иначе - колоть... Они боялись СПИДа, требовали, чтобы их кололи одноразовыми. Одноразовым бывает только презерватив, отвечал им врач... Шприц холоднее холода... от него боль, боль... боль... Заходят ко мне, снова чирикают... как воробей... Он жил у меня, я сыпал ему... сыпал ему... ему... Что вы опять?.. Зачем опять?.. Я же тоже человек! Человек я!..
- Этот из последних. Везунчик. Не умер от истощения - успели выловить. И не так изуродован, как другие выжившие.
- Вы всех их содержите в отдельных камерах?
- Прошу прощения, но не в камерах, а в палатах. Да, они живут у нас врозь. Их нельзя собирать вместе, начинается нечто вроде массового психоза. Этому пока нет объяснения. Мы ведь ничего не знаем о Мастерах, о том, как и что делают они с людьми.
- Вам, должно быть, здесь трудно. Периферия Колонии, есть, очевидно, проблемы с транспортом, оборудованием, людьми?
- Всё это есть, но так спокойнее. Наши подопечные - загадка на все сто. Видите, этот ведёт себя хорошо. Выглядит, как обычный человек, если бы не шрамы. Но хватает и других. И как они поведут себя, если попытаться вывезти их в Колонию, это вопрос.
...Вопрос... вопрос... Знакомое слово в чириканье... Вопрос, вопросы, карандаш в руке, белые углы, зачёт - главное... Знакомое, знакомое... очень знакомое... Я хочу задать тебе один вопрос... Скажи мне... только сразу, пообещай только сразу: ты не обидишься? Банально, вычитано где-то, высмотрено, но действенно... Хорошо, не обижусь... Какой же вопрос? Какой вопрос?.. И лицо такое, такое оно... красивое... лицо, глаза темные, глаза - загадка, загадка в глазах... тепло рук. Способно растопить лед, способно и заморозить... Пощёчина... и холод, снова холод... Не обижусь... Пощёчина была потом, два года спустя... Я помню, помню... два года... Два года жизни...