Конечно. Не думаешь же ты,
что вдруг научился создавать из пустоты вещи?
— Ты ведь говорил, что я не под твоим контролем?
Даже не знаю, будет ли это сложнее или проще из–за того,
насколько ты, оказывается, тупой.
Твои мысли и действия не под моим контролем.
Но твоя одежда — это ведь не ты.
Да и, вероятно, даже твоё тело — это всё ещё не ты.
Надо проверить…
Сам ты тупой…
Вдруг я понял, что заваливаюсь на бок. Левая нога ниже колена исчезла, словно её и не было, а на месте голени и стопы появилась ровная, явно давным–давно заросшая культя. Тяжело рухнув на пустоту, я с ужасом схватился за обрубок собственной конечности. Это уже было за гранью дозволенного!
— ТЫ ЧТО ДЕЛАЕШЬ, СВОЛОЧЬ?! ВЕРНИ МОЮ НОГУ!!!
Будешь себя хорошо вести?
— Да пошёл ты! Я лучше исчезну, чем буду твоей безвольной марионеткой! Жить, зная, что в любой момент тебя может прихлопнуть невидимый психопат и садист — это хуже любой пытки!
В таком случае давай договоримся:
я веду себя разумно и не вмешиваюсь больше необходимого для сюжета,
и ты тоже не творишь дичь без повода.
Тебя не стирают, я доволен, и если эта книга понравится читателям,
в итоге тебя даже, может, будет ждать заслуженный хэппи энд.
Идёт?
Так, сохранность я себе обеспечил… ценой отрубленной ноги, гнида! Но обеспечил. Теперь подумаем дальше…
— Идёт… но у меня тоже есть условия.
Я весь внимание.
— Ты не будешь меня заставлять ходить по струнке. Ладно, я обещаю, что полной дичи творить не буду, но я буду действовать так, как я хочу, а не следовать твоей указке.
Звучит вполне разумно.
Если ты, и правда, не будешь выскакивать из штанов
в прямом и переносном смысле, то я согласен.
— Это, во–первых. Во–вторых, верни мне мою чёртову ногу!
Да, точно… прости…
Культя вдруг зачесалась, и спустя секунду я уже сжимал ладонями вернувшуюся из пустоты конечность всё в том же старом сланце. И всё, что ещё напоминало о произошедшем, — слабый зуд где–то под коленкой. Да уж, пожалуй, тот факт, что я с ним так отчаянно спорю, говорит в первую очередь о моей отбитости, а не о его…
— Спасибо, — постаравшись вложить в голос поменьше сарказма, я снова встал на ноги. — А может, всё–таки дашь мне трахнуть Скарлетт?
Даже не мечтай.
Найдёшь себе кого–нибудь в новом мире.
— Ладно, всё равно особо не надеялся. А что там был за мир? Фантастика?
У меня уже есть два цикла фэнтези,
хотел попробовать постапок.
— Серьёзно? Как в «Дороге ярости» или «Ходячих»? Ты меня совсем не любишь, да?
А что тебе не нравится?
— Ты ведь понимаешь, что постапокалипсис — это автоматически: голод, нехватка ресурсов, везде агрессивные враги, ни вздремнуть нормально, ни зажить вволю? Я требую секса и развлечений! Давай фэнтези? Зелень, магия, идеальные эльфийки, в конце концов. К тому же фэнтези и не слащавое бывает.
Ты ведь останешься главным героем.
А значит, в итоге всё получишь.
И будет куда эффектнее получить всё в постапоке,
после сражения на грани жизни и смерти.
— Ты меня точно не любишь. Тебе–то хорошо, ты по ту сторону экрана, наверняка, в удобном кресле, а я по радиоактивным пустошам шатайся?
Будут сверхспособности, фантастический элемент всё равно сохранится.
Беззащитным не останешься. Да, может, будет сложно и всё такое,
но это ведь приключение! Людям такое читать куда интереснее.
И вознаграждение станет в разы слаще,
если на пути к нему ты пройдёшь через бо́льшие трудности.
Вот ведь упёртый баран…
— Трудности и в фэнтези можно устроить!
Сам баран.
Ладно. Тогда давай будет ни тебе, ни мне.
А вернее, и тебе, и мне. Фэнтези–постапокалипсис.