Может дело во мне? Может я сам виноват во всем, что сейчас происходит вокруг меня? Что жена – пила ржавая. Что шеф – заноза жопная. Что жизнь – просто жопа!
Когда в голове появляются такие мысли, самое лучше, что можно с ними сделать – это залить их водкой! Холодной, прочищающий мозг, водкой.
Так и сделаю! Как раз дошел до какого-то подвального бара. «Завод имени Сталина». Надеюсь, это не машина времени в подвале. Хотя выглядит вполне цивильно. Разноцветно. Как сейчас, любят делать. При Сталине такого не было.
Спускаюсь по ступенькам вниз и захожу внутрь.
По кирпичным стенам разносится чуть слышная песня ЭйСи-ДиСи, кажется. Одна из тех, что никогда уже не станут знаменитыми. За пустыми деревянными столами никто не сидит. Только в углу за одним из них распластался пьянчуга, у которого не осталось сил идти домой, а выносить его, видимо, никому не хотелось. Но и мне смотреть на него тоже было как-то противно.
За стойкой сидел еще один из «местных» в темном плаще.
Я подошел к барной стойке и уселся на один из этих высоких и не очень удобных стульев, подальше от человека в плаще. Мало ли еще заговорить со мной захочет…
Из подсобного помещения показался бармен. Наверное, он тоже смотрел какой-нибудь сериал или спал под него, а тут я. Извини, что помешал своим убогим существованием….
– Чего хочу? – спросил он меня, словно я его давний корефан, который прошел с ним три войны, две отсидки и с десяток рейдерских захватов. А еще у него ребенок от меня. Бесит…
– Водки мне. Три по «песят».
– Закусь?
– Обойдусь.
Прямо в рифму ответил.
Он достал из-под стойки бутылку с черной этикеткой, на которой серебряными буквами было написано «Хортица».
Почему именно «Хортица»? Что за название такое? В русскому языке не так уж и много слов на –ца: яйца, жена ямайца, кусочек сальца… Больше вспомнить не могу. Ужасное название. Хортица. Хор Тица. Хор Птица – католическая певчая птица специально выведенная для пения колыбельных песен папе Римскому.
О чем я только думаю? Что за ересь несет мой мозг? Надо переключиться.
Я перевожу взгляд на черно-серебристую этикетку. Такую холодную. За которой прячется отрава, погубившая множество жизней. Кажется, что в этих бутылка отнюдь не водка, а чистая ртуть. Такая жидкая и тягучая… разлитая по трем рюмкам и поставленная мне перед носом.
Стоп!
Я беру первую рюмку. Хлоп! За ней сразу же вторую. Хлоп! Беру в руку третью и начинаю наслаждаться, как этот яд медленно протекает по моему горлу, отапливая жизнь внутри меня. Только вот горечь во рту. Всё-таки водка – враг! А врага надо уничтожать! Заношу третью рюмку и…!
– Постойте, любезный! Пить одному – это алкоголизм. Давайте хоть чокнемся. – раздался голос с другой стороны барной стойки. А за голосом к моему лицу направилась чья-то рука с рюмкой наготове.
Я сразу же напрягся от такого предложения. Разговаривать с местными у меня не было никакого желания. Но и обижать их было опасно. Мало ли что взбредет в пьяный мозг…. Фингала мне только не хватало для завершения этого фундаментального дня!
Я поднес свою рюмку к рюмке соседа и аккуратно, легонечко цокнул. Дзынь!
– Вот так-то лучше! – ответил он.
Я залпом выпил рюмку горького яда и с грохотом поставил ее на стойку. Тяжело пошла! Надо занюхать рукавом! Фу.
Когда я открыл глаза, то понял, что человек в темном плаще за это время уже успел переместиться и оказался подле меня. Как кошка-ниндзя! Неужели я уже настолько пьян?
Он подсел рядом, но даже не смотрел на меня. Он упорно играл в гляделки с какой-то невидимой точкой за барной стойкой. Он делал это настолько уверенно, что у меня сложилось впечатление, что он побеждал!
Вся эта ситуация меня сильно напрягала. Я не хотел ни с кем разговаривать. А тем более не хотел, чтоб мне что-то втирали «про жизнь».
– Знаете, я не из этих мест. Я приехал к вам буквально на пару дней в город. Но то, что я здесь увидел – меня поразило до глубины души!
Оооо! Началось! Очень интересная история, до которой мне совсем нет дела! И от него ведь не отделаешься теперь! Если я отсяду, он по-любому подсядет снова. Знаю я таких – разговорчивых. А на улице холодно. Хотелось бы еще посидеть…
– Там, где я живу, все люди добрые, счастливые. Всегда с тобой здороваются, когда ты проходишь мимо…
Ну и где ты живешь? В Неверландии? Вместе с Питером Пеном? А завтрак вам в постель приносит фея Тинкербелл? Вот мудак.
– … а здесь, у вас, все ходят такие серые, злые, хмурятся. А если поздороваешься с кем-нибудь, то, вообще, посмотрят как на последнего злодея. Ужас!
А как ты хотел? Чтоб тебе жопу подтирали и в ноги кланялись при встрече?! Ну ты даешь, мужик.