– Мы? – удивленно спросила Марго.
– Я и мои коллеги по следственной бригаде, – пояснил Ковальский. – Они ожидают меня в служебном помещении торгового центра. Хотели бы поговорить с вами наедине.
Он красноречиво показал на людей вокруг. Несмотря на то, что их разговор никто не слышал, проводить допрос в подобных условиях было не самой лучшей идеей. Он был уверен, Марго тоже это понимала.
Девушка решительно поднялась, забрала телефон со столика, положила его в сумочку, расправила темно-серые брюки и сказала:
– Хорошо, я согласна. Ведите.
Ковальский грузно поднялся со стула, и они направились в служебные коридоры торгового центра на окраине фудкорта. Здесь время от времени проходили сотрудники то кинотеатра, то магазинов, то забегаловок. Гул посетителей затих, как только за спиной закрылись металлические двери. Ковальский шел рядом с Марго, чуть впереди, указывая путь.
– Зачем был нужен весь этот маскарад с Дашей? – спросила Марго, когда они достаточно сильно отдалились от фудкорта.
– Вы не оставили нам выбора, – ответил Ковальский, не оборачиваясь. – Если бы вы фактически проживали по месту жительства, то получили бы повестку сегодня же утром. Но поскольку это не так, пришлось выкручиваться. Дело очень срочное. Прошу прощения, если я вас напугал.
– Не напугали, – возразила Марго. – Мне не впервой иметь дело с сотрудниками ФСБ и их методами. Но почему я вам так срочно понадобилась?
– Ваш отец работал над одним очень важным делом. И теперь без него все может в последний момент развалиться…
После нескольких поворотов по гулким одинаковым коридорам они оказались перед дверями служебного помещения. Внутри были лишь стол и пара стульев. За одним сидел высокий худощавый мужчина лет пятидесяти с лицом, напоминавшим Марго советские памятники рабочим. Те же угловатые, грубые, словно небрежно вытесанные из камня, черты лица типичного крестьянина. Цепкие глаза-пуговки, такая же короткая стрижка ежиком, как у Ковальского. Одет он был, в отличие от её спутника, в полноценный деловой костюм.
Рядом с ним стояла невысокая худая девушка в очках, в костюме с юбкой до колен и на невысоких каблуках. В руках она держала планшет.
– Маргарита Романова? – зычным голосом спросил мужчина сразу, как только Ковальский закрыл за ними дверь.
– Да, это я, – ответила она. – С кем я говорю?
– Полковник Альберт Ряховский. Вторая служба ФСБ, Управление по противодействию терроризму и политическому экстремизму. Я возглавляю следственную группу по делу о гибели вашего отца. С лейтенантом Ковальским вы уже знакомы, я полагаю. А это моя помощница Алиса.
– Очень приятно, – пискнула Алиса, поправляя очки в толстой черной оправе и утыкаясь в планшет, готовясь делать записи.
– Взаимно, – холодно сказала Маргарита и села на оставшийся свободным стул.
Здоровяк Ковальский занял дальний угол напротив неё по левую руку от своего шефа. Все трое внимательно уставились на Марго, отчего ей стало не по себе.
– Полагаю, вас уже ввели в курс дела? – спросил Ряховский.
– Не совсем, – честно ответила Марго.
– Ваш отец был найден мертвым сегодня утром в своей квартире. Повешенным в петле. Похоже на самоубийство.
– Но у вас есть основания сомневаться?
– Я много работал с вашим отцом, Марго, – сказал Ковальский, сложив крепкие руки на широкой груди. – Он был отличным сотрудником, а самое главное – психически устойчивым. Для тех, кто имел счастье с ним работать, было шоком узнать, что он наложил на себя руки. Поэтому мы хотели для начала побеседовать с вами, чтобы убедиться…
– Мой отец довольно часто проходил психиатрические и психологические освидетельствования, – перебила его Марго. – Как и любой сотрудник Федеральной службы. И ни одно из них ничего подобного не показало, иначе бы его уволили.
Альберт Ряховский смерил её недовольным взглядом. Он явно был человеком старой закалки и не терпел современную молодежь за её излишнюю своенравность.
– Проблема в том, что ваш отец не выходил на связь с нами последние два месяца, – мрачно проговорил Ряховский. – Вам об этом что-нибудь известно?
– Со мной он не выходил на связь еще дольше, – с легкой ноткой вызова проговорила Марго. – Поэтому мне об этом ничего не известно.
– Он вам не звонил? Не писал? – настороженно спросил Ковальский.