Откуда вдруг это нахлынувшее невзначай чувство? Что связывало меня с далекой, загадочной Екатериной, почему магия былого, не отпускавшая деда Евстафия, теперь завладела и мной?
Я смотрела на полотно, пытаясь отыскать ответы на мучавшие меня вопросы.
Подпись художника отсутствует, однако, исполнение мастерское. Екатерина в своем саду на фоне роз, лилий, желтых бархатцев.
Легкое белое платье, неуловимо подчеркивающее достоинства статной фигуры, русые волосы небрежно собраны на затылке розового шелка лентой. Именно шелка, художник удивительно тонко передал эту небольшую деталь. Кремовая шаль, расшитая темно-красными розами, с кистями, почти касающимися земли, небрежно наброшена на плечи. На полусогнутую руку упал только что собранный букет.
Тетя Катя, приобняв меня, тихонько охнула:
— Девонька моя, если бы не платье….
— Платье? — отозвалась я, вглядываясь в лицо Екатерины, пытаясь определить цвет её глаз, изгиб губ, форму бровей. Сомнений быть не могло- мы схожи, словно сестры.
— Теперь понятно, почему Евстафий Игнатьевич относился ко мне по-особому… — прошептала я.
— А я — то, дура, все отцовы россказни за блажь принимала. Да и как было не принять! Его тогда и на свете не было. Дед его барышню-то видел… Слыхивала, что художником был, вот и увековечил красавицу. Не знала, что и отцу довелось на неё полюбоваться, а теперь вот и нам с тобой…
Я слушала её вполуха, вспоминая свой сон, сравнивая Екатерину моих грез с той, что запечатлена на старом полотне. Тогда я не пыталась искать сходства с собой. Однако сейчас оно было более чем очевидно.
— Загадка. — вполголоса проговорила я.
— И не знаю, что сказать… — отозвалась тетя Катя. — Будто с тебя лицо-то её писано.
Дабы не смущать добрую женщину, я свернула полотно:
— Тетя Кать, не берите в голову. Сходство людей далеко не редкое явление в жизни. На самом деле, возможно, такового и не было. Рука художника, его прихоть, да мало ли что! Всякое ведь случается.
— Всякое-то всякое…Но чтоб такое… — не унималась та.
Мы долго сидели в полной тишине, каждая погрузившись в свои раздумья.
— Тетя Кать, — нарушила я молчание.
— А..- глухо отозвалась она.
— А Евстафий Игнатьвич… Вы его на Зотовском кладбище похоронили?
— Нет, доченька, на старом погосте. Выполнила его волю. Он, говорил, что место там давно себе приметил, с дедом рядом.
— Что ж, правильно…
Я встала, взяла в руки подарок старика. Что хотел сказать дед Евстафий, решив завещать картину именно мне? Уверена, внешнее сходство с Екатериной Зотовой играло тут второстепенную роль, было ещё нечто, природа которого крылась гораздо глубже…
Именно в этот момент я отчетливо поняла, что в нашей жизни ни одна встреча, ни одно слово, ни один поступок не совершается по воле случая. Всё таит в себе некую подсказку, что-то вроде путеводителя на развилках дорог наших жизней.
— Спасибо тетя Кать…за всё…
— Было б за что, девонька.
— Схожу завтра на погост, навещу старика. Я ведь с ним в последний раз толком-то и не попрощалась. Кто же знал?..
— Что ж, навести, рад будет…Правда место там глухое, безлюдное. Да ты не бойся, покойники дурного не сделают. А живых-то там днём с огнем не сыщешь.
" Разве только странника.."- промелькнуло в голове.
Глава 22
Темный холмик и возвышающийся над ним свежевырубленный крест на фоне буйной растительности я разглядела издалека… Подойдя поближе с удивлением отметила — последний приют деда Евстафия на этой земле находится аккурат напротив разбитого обелиска Екатерины Зотовой.
" Ты сидишь на том, что осталось от её надгробия…"- отчетливо прозвучал в голове знакомый голос… Опять странник… В этом месте каждый кустик, каждая травинка пробуждали воспоминания о нашей почти мистической встрече. Если бы не он, мне бы ни за что не найти заброшенную могилу Екатерины.
А дед Евстафий? Знал, вне всякого сомнения.
Я огляделась, ища глазами еще один холмик. Где-то здесь завершил свой земной путь художник, оставивший столь необычное послание-картину, прошедшее через суровые годы войн и революций, залитых кровью и слезами.
Вот он, этот холмик, совсем незаметный, заросший травой и плетьми ежевики. Впрочем, рядом проглядывает другой точно такой же, поодаль третий. Да их несть числа!
Время замело следы, напоминая о далеких ушедших лишь шумом ветра, плеском воды, рассветами дней грядущих и закатами уходящих…
Розы, срезанные в саду, я разложила по всей могиле, стараясь их красотой и свежестью прикрыть черноту земли.