Ладушки, хамьё фиолетовое, сами напросились…
Удар воздуха от перепада давления распахивает мой плащ погребальным саваном...
Семь коконов падают на землю пещеры…
Здравствуй, Мгла!
- Все семь? Сразу?
- Да, а потом все коконы собрал подчистую.
- Спасибо, Мардук. – Рой, обернулся к развалившемуся в удобном кресле Трогвару. – Я же говорил!
- И что ты говорил? Что он не тот, за кого себя выдает? А кто он, Рой?
- Не знаю, но выясню. Обязательно.
- Ну-ну…, - Трогвар Мудрый довольно и как-то очень спокойно усмехнулся. – Архимага Земли попробуешь допросить? Завещание написал уже?
- Найду способ…
- Ищи…
… в дирекции компании «Затерянные миры»…
- Господин Круглов?!
- А, Освальд, входите. Давно вас ждем.
- Спасибо. Я сразу к делу, если позволите.
Лысеющий мужчина среднего возраста и комплекции, которого перед этим назвали «господин Круглов», сделал неопределенный жест рукой, который можно было трактовать как угодно. Его посетитель, однако, жест трактовал положительно, обращаясь к присутствующим акционерам кампании – разработчика виртуального мира…
- Довожу до Вашего сведения, что за прошедшую неделю отмечена явная негативная аномалия – резко выросло количество смертей игроков.
- Ха, прекратите, Освальд. Нет там ничего резкого, - один из присутствующих, молодой, лощёный и посасывающий сигару человек, усмехнулся, - игроки всегда дохли как мухи.
- Я могу продолжать? Спасибо. Так вот, количество необратимых…, - Освальд выделил последнее слово, выразительно посмотрев на лощеного, - смертей за прошедшую неделю превысило полторы тысячи.
Народ зашумел. Цифра действительно была на порядок больше обычной месячной статистики.
- Простите, а что вы имеете в виду под «необратимой» смертью? – Вопрос задала дама среднего возраста, но далеко не средней внешности, к зеленым глазам которой изумительно шло платье цвета весенней травы и колье из платины и крупных изумрудов.
- Необратимая, значит окончательная. Мозг полностью выжжен у большинства.
- Сбои в капсуле…
- Хакерская атака…
- Неисправные настройки…
- Хроники, не допускать больных…
Акционеры загалдели как стая галок. И только тот, кого назвали «господин Круглов», молчал и смотрел на своего ведущего аналитика.
- Освальд, что еще?
- Два момента. Большая часть умерших, а именно тысяча сто семь человек, были в игре аграми и состояли в клане «Фиолетовая Мгла». – Освальд обвел всех внезапно притихших людей строгим взглядом.
- И?
- И второй момент. Родион и Александра…, - Освальд поднял глаза к потолку, - так же состояли в данном клане…
- Рой! – волнения на лице Трогвара не было. Были только побелевшие пальцы, впившиеся в рукоятки кресла. – Ты сам понял, что сказал?
- Понял. – Бывший аналитик одной из госконтор одного из земных прибалтийских государств, ныне ушедший в отставку и занимавшийся подобной же работой в виртуальном мире, старался максимально слиться со своим креслом. Гнев своего босса он видел один раз. Но этого раза ему вполне хватило.
- То есть «Фиолетовая Мгла» вырезана полностью?! «Сердца» и «Судный День» стремительно теряют сокланов. И никто не знает, что произошло? Что со Шпилем фиолетовых?
- На карте его больше нет. Весь форум словно с ума сошел. Хуже того, эти реальные смерти…
- И мы так и не знаем, кто он такой на самом деле.
На это Рой не ответил. Потому, как отвечать было нечего.
- Зато теперь понятно, откуда скульптуры у Моста. И куда делся Уго. – Мудрый вздохнул. – Постарайся стереть все упоминания о нем в памяти у сокланов.
- Поздно. Ты еще не всё знаешь…, - Рой, как-то обреченно ссутулился.
- И?
- Среди фиолетовых были дети президента! Оба!
Эх, хорошо-то как? Мама моя!
Рух, привет! Как же я по тебе соскучился?! Так и обнял бы…
Небо…, облака…, ветерок… Как же бывает хорошо?!
Особенно, когда два месяца до этого торчал под водой. Плавал под водой. Дрался под водой. Даже порталом переходил – и то под водой. Я не понимаю ахелотов в принципе. Хотя…, то, что я увидел в глубинах – не менее прекрасно. Просто…, просто я – сухопутный. Я – ЧЕЛОВЕК! И этим всё сказано. И не надо инсинуаций по поводу и без… Да и насчет самих ахелотов – тут мне лучше вообще молчать. Мда.