Глубина
1 метр
Все люди хотят быть хорошими. Ну, по крайней мере, мне так кажется.
Хороший человек - это...
А, впрочем, знаешь, я не всегда был таким. Не отводи глаз и не ухмыляйся так очевидно, я говорю правду. Даже больше: я клянусь тебе, что не всегда был таким.
Что ставит плохого человека на путь истинный? Признание своих ошибок? Нет, это лишь второй пункт в исправлении. Хорошим человек начинает становиться тогда, когда вспоминает, каким он был до того, прежде чем стать плохим.
Для меня все происходящее - погружение под воду, на такую глубину, где, кажется, даже самые уродливые рыбки не живут.
Посмотри на этот закат. Кажется, что солнце вовсе не скрывается за морем, а проваливается постепенно в него. Так вот, я - то самое солнце, утонувшее в холодной воде. Так сказать, огромный раскаленный шар, который медленно погружался в ледяную голубую воду, шипя и остывая. Постепенно этот шар из оранжевого становился тускло-желтым, дойдя до середины, он и вовсе стал таким, словно был сделан из металла.
А? Что?
Слышишь этот стук? Негромкий, но как колышется все на дне. Темный огромный шар наконец достиг темноты и затонул.
Так погружается солнце в холодную воду.
Так погружался и я.
- Роджер?
Мне шестнадцать. Это такой необычный возраст, когда ты узнал так мало, но тебе кажется, что весь мир у тебя на ладони.
Во мне примерно метр семьдесят, и я верю, что еще определенно вырасту.
В шестнадцать ты можешь впервые влюбиться, если не сделал это в четырнадцать или пятнадцать. В эти годы перед тобой все только открывается: ты и философ, и романтик, и немного хулиган. Для тебя хорошо - белое, плохо - черное.
- Ро-о-оджер!
Голос матери сливается с грохотом грома.
Я нахожусь наверху, в своей небольшой комнате, завешанной постерами героев комиксов, заставленной кучей всякого хлама, огромным монитором компьютера в углу и, конечно, вентилятором над головой. Его лопасти медленно крутятся, отбрасывая тень на потолок. В комнате прохладно, а погода на улице заставляет съежиться, забраться под одеяло.
Новый раскат грома пугает меня, и я, как маленький мальчишка, забираюсь под одеяло, представляя, что сейчас надо мной стоит высокий человек в шляпе, улыбается, оголяя окровавленную челюсть. Кажется, что в углу находится существо невысокого роста, поглаживает разрезанный живот и пучит на меня свои глаза.
Монстры живут в моей комнате.
В окна стучится вовсе не ветка от дерева, а черный человек с белыми глазами, длинными руками и ногами, которые он складывает, как паук.
Стоп.
У меня же нет дерева под окном!
Вскакиваю, смело смотря в окно.
Мать была права. Монстров не существует в наших комнатах, они живут внутри нас.
- Сон? - бормочу, понимая, что это то самое состояние, когда ты проснулся, однако твой сон продолжается, создавая подобные галлюцинации.
- Роджер!
Мать открывает дверь. Гром затихает, давая выступить дождю. Тот вливает что есть мочи, стуча по железному подоконнику.
- Мам? - мне холодно и страшно. Внутри меня что-то обрывается, застревает в районе легких, холодеет и трясется. То самое чувство, когда все твое тело от мозга до сердца понимает, случилось что-то плохое.
- Вот ты где, - она подлетает ко мне, забирается на кровать и нежно обнимает. Свет ударяет в глаза, морщусь, а затем, пытаясь вырваться из ее объятий, выглядываю, смотря, как лампа в коридоре освещает бежевые стены и светлый паркет.
Дождь затихает, поэтому я могу отчетливо разобрать голоса, шаги и какую-то возню внизу.
- Мам, там кто-то ходит, - бормочу, но она сдавливает меня еще сильнее, так, что мои руки невольно ложатся на ее спину, поглаживая. - Что случилось?
- Все хорошо, милый. Все хорошо.
Моя мать - полицейский. Она сильная женщина. Наверное, именно поэтому отец полюбил ее. Он, кстати, тоже работает в этой сфере. Они сменяют друг друга, иногда выходят вместе, а иногда их смены вообще не пересекаются. Они работают в разных участках, так вот у нас в стране принято. Но я определенно могу наслаждаться по очереди их присутствием.
Я точно знаю, если на кухне пахнет сгоревшей яичницей или оладьями, то дома остался отец. А если весь дом наполняется ароматом вафель с шоколадом, то мама опять стряпает утром.
Но сегодня с ней что-то не то. Конечно, жизнь полицейского сложна. Огромная ответственность перед собой и перед окружающими. Любое бездействие - хуже преступления.
Бывает так, что кто-то погибает на службе. В этот день отец и мать говорят, что им очень жаль, и сегодня они хотят спать и больше ничего не обсуждать.
Случается, что умирают не служащие, а преступники или случайные люди. Тогда родители переживают это всего лишь одну ночь. Утром они не подают вида, хотя и мне, и им понятно, что страх, что накапливается внутри путем блокировки чувств - велик.