- Ро-о-оджер, - от просмотра дороги меня отвлекает женский голос. Вынимаю наушник, поворачиваясь.
- Здравствуйте! - с восторгом. - Рад Вас видеть.
Это моя первая учительница, преподавала правописание в начальной школе.
- Что ты здесь делаешь, Роджер?
У меня не находится иного ответа, как сказать правду:
-Мой отец умер и мы переехали.
Сейчас ты спрашиваешь, как мне далась эта правда. А я скажу, что вполне неплохо. Это солнце пригрело меня, эта дорога и деревья стали чем-то родным, а звук мотора в автобусе приятным для ушей.
- Я сочувствую, - грустно. - Ты в школу?
- Все нормально. В школу.
- Как успехи? - никогда не умел смотреть в глаза тем, с кем говорю. Мои слова уплывали в пустоту, а мысли сливались с окружающими звуками. Мне проще было глазеть на свои руки: они часто были поранены или испачканы мазутом, когда мы с отцом сидели в гараже. Сейчас же мои руки были чисты. И меня это даже сейчас немного пугало, потому что мелкие перемены всегда несут огромные изменения.
- Перевелся в простую школу. В «крутой» меня не приняли.
- Я думаю, у тебя все получится, - наконец смеется она, обнимая за плечи. Выдергиваю второй наушник, когда она поднимается. Тепло ее рук согревает, как никогда и мне совершенно не ясно, почему мое сердце ощутило что-то горячее и пушистое внутри.
- Миссис, - только и произношу, потому что не помню ее имени. Так забавно осознавать, что внутри твоей головы все еще живы воспоминания о человеке, благодаря которому ты можешь писать и читать, но его имя навсегда сгинуло.
- Моя остановка, - улыбается она.
- Хороших вам учеников! - кричу вслед.
- Лучше тебя у меня детей не будет.
Я машу ей, но после этих слов моя рука медленно опускается, пальцы сгибаются. Двери автобуса закрываются, другой человек садится на ее место. В моих глазах словно остался след от нее, который до сих пор не исчезает. От нее пахнет сейчас иначе, чем раньше. Все, что я о ней помню, так то, что она вышла замуж за человека, которого встретила в Интернете и уехала в другой город.
- Я даже не спросил ее номер, - оба наушника в ушах. Автобус съезжает по пыльной не зацементированной дороге. Кажется, что мы вовсе едем по пустыне. Мы сворачиваем, выезжаем на узкую дорогу, по бокам которой густо посажены деревья. Их ранняя весенняя листва образует своеобразный туннель для нас.
- Школа, - говорит водитель ее название, которой я так и не смог запомнить. Выхожу с девушками из автобуса. Они переглядываются, смотрят на меня и тихо смеются.
Передо мной огромное здание из красного кирпича, с большими белыми окнами, в два этажа и красивым парадным входом. Здесь есть и школьный двор и... дети.
Они не похожи ни на кого.
Маленький городок. Маленькие школы. О таких не пишут в тех популярных книжках. Это небольшие школы для тех, кто не может учиться в элитной школе или центре.
Низший класс.
Смех и громкие крики сопровождают меня. Какая-то несвязная, нецензурная брань. Разворачиваю лист в руке, смотрю записанный номер кабинета директора.
Внутри все темное, старое, словно ремонт не заглядывал сюда лет двадцать. Меня толкает высокий парень:
- Чо встал?
На миг посещает мысль, что в школе с зазнайками было куда лучше.
Медленно иду, смотрю на номера кабинетов. Во мне все съеживается и трясется, боится спросить кого-то из учеников, где тридцать первый кабинет.
Те девушки обнимают парней, идут с ними в туалет. Кучка ребят стоят у фонтанчика с водой, шепчась. Как только подхожу к ним, они замолкают, пряча свертки в карманы.
- Ищешь что-то? Младшая школа через улицу.
- Мм... Нет, - мотаю головой. - Мне нужен кабинет директора.
Парни заливаются хохотом. Девушка толкает одного в куртке:
- Мет, покажи ему кабинет, ты там часто бываешь.
- Молчала бы, шалава.
Этот ком внутри меня не просто трясется, он взрывается и забрызгивает липкой жидкостью стенки моего внутреннего мира.
- Вообще, я Кейт, - блондинка протягивает мне ручку. Я пожимаю ее, улыбаясь. Она невысокая, худенькая, в короткой плиссированной юбке, черных чулках и блузке с большим вырезом. Мои глаза невольно опускаются на ее большую грудь. - Ты милый, - она смеется, дергая руку и пытаясь притянуть к себе. - Как зовут?
- Роджер, - еле выдавливаю, сглатывая. - Я ищу кабинет директора. Он должен проводить меня в класс.
- А ты из какого, мелочь? - спрашивает один из них, побритый на лысо.
- Из девятого.
- На-а-аш! - блондинка вешается мне на шею. - Ты такой пугливый.
Звенит звонок. Они толкают меня, срываясь со своих мест. Сзади меня кто-то похлопывает по плечу:
- Мистер Келли? - высокий мужчина в костюме смотрит на меня.