Я никогда не видела, чтобы лошадь вот-вот вставала на дыбы, но именно об этом я и думаю.
— Что вы смотрите? — спрашивает Уэст.
Это справедливый вопрос. Потому что они смотрят «Мой Маленький Пони». При странно низкой громкости. Типа, еле слышно.
Бриджит ковыряется в своих спортивных штанах.
Кришна смотрит повсюду, и ни на что.
Не думаю, что когда-либо видела их вдвоем в одной комнате, но не разговаривающими. Они оба болтуны с олимпийскими медалями. Разговоры — это практически их религия.
Я определенно никогда не видела их такими неуклюжими.
Я также не знала, чтобы Бриджит может не ответить на прямой вопрос.
Это момент, когда я хотела бы заползти в пещеру на некоторое время, чтобы я могла сидеть со своим унижением, потому что, конечно, это наша вина, моя и Уэста, с нашим хлопаньем дверью и нашими, вероятно, громкими сексуальными шумами через тонкие стены, а Бриджит и Кришна слушали здесь Бог знает сколько времени.
Насколько мы ужасны?
Совершенно ужасны. Я не очень хороший друг. Они здесь, чтобы поддержать меня после встречи с администрацией, и я позволяю им услышать наши секс игры.
Думаю, о том, как лучше всего замять все это дело, извиниться? Но как можно извиниться за сексуальные шумы? Я бы умерла, но Уэст переводит разговор в совершенно другое русло.
— Это одна из ситуаций, когда вы выключаете телевизор и заменяете его другим саундтреком? Как при просмотре «Волшебника страны Оз» во время прослушивания «Темной стороны Луны», только с «Моим маленьким пони», Кэролайн и мной, трахающимися?
Я бью его по руке.
— Уэст!
Кришна начинает смеяться.
Бриджит закрывает лицо руками и зарывается головой в диванную подушку. Кажется, она говорит что-то о Сумеречной искорке, но ее трудно расслышать, когда ее рот прижат к коже.
— Чувак, — говорит Кришна. — Это было эпично.
— Верно. — Уэст улыбается так, как может улыбаться только парень, 70 процентов эго, 30 процентов размахивающего членом. — Я должен получить медаль.
— Ребята, вам нужна линейка? — спрашиваю я. — Ну, для измерения пенисов?
Кришна издает пренебрежительный звук.
— Он бы победил.
Из глубины диванных подушек Бриджит издает звук, похожий на крик, скрещенный с писком.
— Хочешь мороженого? — спрашиваю я. Потому что это все, что я могу предложить. У меня нет одной из тех лазерных пушек, которые могут стереть воспоминания одним ярким белым импульсом света.
— Да, — говорит она. — Но только если у тебя есть крендельки с арахисовым маслом посередине и шоколадом снаружи.
— Чабби Хабби.
— Да. Или, наверное, я бы взяла мятную шоколадную стружку. Но не ту ужасную гадость, которую ты ела раньше с фруктами, потому что ты знаешь, как я отношусь к фруктам в моем мороженом.
— Почему бы тебе не пойти со мной и не посмотреть?
Она встает. Я ожидаю, что она перелезет через Кришну, чья нога частично загораживает путь между кофейным столиком и кухней, но вместо этого она идет длинным путем и не смотрит на него.
— Сумеречная искорка, да? — говорит Уэст Кришне: — Это то, из-за чего вы двое такие горячие и обеспокоенные?
— Нет, это та фотография, которую прислала мне твоя мама в трусиках.
— Ах, да? Это было так же хорошо, как видео, которое я получил от твоей бабушки на прошлой неделе?
— Чувак. Оставь мою бабушку.
— То же самое сказала твоя сестра, когда пришла ее очередь.
— О Боже, — выдыхает Бриджит. — Сделай так, чтобы это прекратилось.
Моя голова уже в морозилке. Я достаю ее, чтобы крикнуть:
— Успокойтесь, ребята!
Я стараюсь говорить раздраженно, но это трудно сделать, когда ты улыбаешься так сильно, что у тебя болят щеки.
***
Неделя после секса дня фотографий — это безумие.
Приближаются весенние каникулы. У нас с Уэстом есть промежуточные семестровые работы и проекты. Я терплю еще одну встречу со студенческим отделом, потому что мой отец решил, что хочет быть частью всего, но как только он приходит на встречу, он не говорит ни слова. Это странное повторение первой встречи, но с большим количеством людей в комнате.
Идиотские электронные письма продолжают наводнять мой почтовый ящик. Наверное, они нашли мой номер телефона, потому что теперь я получаю все эти голосовые сообщения и разглагольствования, безумные угрозы. Я должна проверять все свои звонки, удалять три четверти своих сообщений. Я решаю приостановить свою учетную запись Facebook и вообще закрыть Twitter.
Все это тоже должно быть задокументировано. Все должно быть отслежено. Но я уже устала от этого. Как бы мне хотелось просто выключить телефон, компьютер и не обращать внимания на всю эту реку мусора, в которую превратилась моя жизнь.
И, как будто этого недостаточно, Уэст не может дозвониться до своей мамы. Фрэнки уже несколько дней не присылает ему никаких сообщений. Он беспокоится.
А я ничего не могу сделать.
Я подавлена, устала от ненависти, измучена такой тяжелой работой.
Он тоже ничего не может сделать.
Мы держимся вместе, как приклеенные друг к другу.
Мы уже в пекарне, когда наконец звонит его телефон. Я смешиваю укроп, а он разрезает мешок муки, чтобы высыпать его содержимое. Поскольку я стою ближе к его телефону, я смотрю на экран.
— Это Бо.
Он роняет мешок на пол. Я встречаю его на полпути с телефоном. Знаю, он надеялся, что Бо, его мама, хоть кто-нибудь позвонит ему.
— Привет. В чем дело?
Я поворачиваюсь спиной, чтобы отрегулировать громкость музыки, и десяти секунд, необходимых для этой работы, вполне достаточно, чтобы краска сошла с лица Уэста.
— Как давно это было?
Он расхаживает вдоль стола, прислушиваясь.
— Ты пытался отговорить ее? Или… Нет, я знаю... Нет. Ладно. А как насчет Фрэнки, она...
Его плечи опускаются.
Его пальцы, сжимающие телефон, побелели.
— Хорошо. Спасибо. С твоей стороны было достойно позвонить мне. Я буду… Дальше я сам разберусь.
Когда он вешает трубку, он просто стоит там.
Он стоит так долго, что я боюсь к нему прикоснуться.
— Уэст?
— Она вернулась обратно к нему, — говорит он.
— Твоему отцу?
— Она, бл*дь, вернулась к нему обратно.
Это та возможность, которую он боялся назвать в течение последних нескольких дней.
Самое худшее.
— Как это случилось?
— Не знаю. Бо даже не... он не выгонял ее. Он пришел домой, а все ее вещи исчезли, с запиской, в которой говорилось, что она сожалеет, но должна следовать зову сердца. — Он стучит кулаком по столу. — Ее сердцу.
— Они уехали из города или...
— Они в трейлерном парке. Она и Фрэнки. Они переехали к моему отцу.
— Ох.
Я не знаю, что сказать. Нет никаких слов, которые могли бы исправить поражение в его позе. Тяжелый мертвый звук его голоса, как будто кто-то вырвал из него весь запал на борьбу.
Я знаю, что это плохо, потому что, когда я встаю перед ним и пытаюсь обнять его, он падает на меня так сильно, что мне приходится согнуть колени, чтобы удержать его.
Ненадолго. Он дает себе десять секунд, не больше, а потом отстраняется.
Он не смотрит на меня, когда говорит:
— Мне надо домой.
— Конечно. — Он должен убедиться, что они в безопасности. Поговорить с его мамой. Проверить, как там его сестра. — Скажи, чем я могу помочь?
— Мне нужно лететь. Собрать мои вещи. Сразу после окончания смены.
— Ты останешься на экзамен? — завтра в десять утра у него контрольная.
— Нет, в этом нет смысла. Слушай, ты можешь поискать для меня рейсы? Посмотреть, когда я смогу вылететь из Де-Мойна.
— Я так и сделаю, но, может быть, тебе стоит хотя бы сдать экзамен? Чтобы, когда ты вернешься ...
Меня останавливает то, как он отводит взгляд.
Это боль, которую я вижу, прежде чем он поворачивает лицо, чтобы я вообще не могла ее видеть.
— Уэст?
Он сжимает столешницу обеими руками. Я смотрю на его профиль: скрещенные руки, опущенная голова, прямая линия позвоночника.
Я знаю это раньше, чем он мне скажет.
Он не вернется.
— Это все равно никогда бы не сработало, — тихо говорит он. — Мне нечего было и думать, что так оно и будет.
— Что не сработает?
— Я не должен был позволять себе думать, что смогу это сделать.
— Не понимаю, о чем ты говоришь.
Он качает головой.
— Это не имеет значения.
— Это имеет значение. Уэст?
Когда он смотрит на меня, он так далеко. Он находится в таком состоянии, в котором я никогда не была, в месте, которое я видела на фотографиях, но не могу себе представить, не могу почувствовать запах. Город на берегу океана, которого я никогда не видела.
Орегон. Я даже не могу правильно произнести это слово. Он должен был научить меня говорить это как туземец.
— Да ладно тебе. Поговори со мной.
— Прости, — говорит он. — Но она моя сестра, и я должен присматривать за ней. Никто другой этого не сделает, никто и никогда не делал. Это моя вина, что подумал… Это моя вина.