Впрочем, все это давно уже кончилось. Сумевший сберечь свой характер и не превратившийся в типичного «деда» Букарев благополучно вернулся домой (с лычкой, к слову, заслуженной без сучильства и всяческого подляка - а за успешное несение службы в боевом дежурстве и в нарядах по роте), где продолжил заниматься своими «немужскими» делами – рисованием большеглазых девочек и прослушиванием сладкоголосых девочек уже с эстрады. Девочки же более земные, не нарисованные, с нормального размера глазами и заурядными или отсутствующими вокальными данными, на Андрюху внимания не обращали. Или обращали, но принимали за мягкотелого тюфячка сомнительной ориентации и пытались превратить в подружку. Андрюха злился, орал, слал хитрозадых далеко и глубоко, покупал пиво и водку, напивался, выл о неразделенной любви и паршивости этого мира – в общем, вел себя как престарелый эмо, только что без розового шарфика, слезок и попыток порезать вены. На все увещевания Ахмелюка и других отвечал, что иначе не может. Ну не такой он, и все тут. «Не такой я» было в этих кругах веским и уважительным аргументом, и от него отстали. Хотя, последние пару лет Букарев уже порядком зачерствел (ну или просто научился себя вести) и разглагольствовать о том, как ему паршиво, начинал лишь уже порядком накачавшись спиртосодержащими напитками.
Все же, при всех его недостатках, именно Букарева Ахмелюк считал своим лучшим другом.
- Ты опять ужрат, чувак? – на всякий случай спросил Ахмелюк, пропуская друга на веранду.
- С чего ты взял?
- Ну, что-то давно уже ты ко мне не заходил.
- Я просто мимо шел, дай, думаю, зайду. Нальешь? – Букарев скинул кроссовки и направился вверх, пока Ахмелюк завинчивал банку с окурками.
Выпить Андрюха любил, это факт. Собственно, с его обостренной эмоциональностью – вот у кого надо было спрашивать, не принадлежал ли он к всеми осмеиваемой черно-розовой субкультуре! – ничего удивительного в этом не было. Всерьез его мало кто воспринимал, особенно женщины, у которых обычно при всей либеральности мышления в рабочем состоянии подсознательный тормоз, спрашивающий «ну какой же это самец?».
Ахмелюк распахнул холодильник, отодвинул пакет с какой-то уже начавшей пованивать чепухой и вынул банку «Толстяка».
- Лови, - он кинул банку Букареву. Тот мигом сковырнул ключ, приложился к банке и блаженно застонал.
- Аааа… Холодненькоееее… Ты сам как?
- Дежурю, как видишь, - хмуро сказал Ахмелюк.
- И долго еще будешь? Чувак, мне надо напиться.
- До девяти. Андрюх, если так срочно, то давай ты напьешься с Каваевым, а?
- Да не срочно. Но я поторчу у тебя до девяти, если не влом, конечно. У меня беда… - тоскливо заключил Букарев, скомкал пивную банку и швырнул куда-то в сторону мусорного ведра, конечно, не попав.
- Не мусори, - буркнул Ахмелюк. – Торчи, конечно. Что делать будем?
- А не знаю.
- Тогда… ну, я думаю, рассказ о твоей беде лучше поберечь до девяти, я правильно понял?
- Вполне.
- Ну что ж, тогда жди, - заключил Ахмелюк и снова уставился в монитор, почитать про засуху 1981 года. А еще, говорят, в октябре 81-го не было ни одного заморозка…
Что же дальше будет с нами? Сычуют, пьют, на мужиков не похожи… Где суровый бородатый воин с топором, похожей на мышку вечно беременной женой и тринадцатью детьми?
- А почему бы тебе тоже не выпить? – снова подал голос Букарев. – Все равно дома сидишь.
- Чувак, ты забыл? Я ж за рулем на работе. Или я куда-нибудь на Школьную пешком потащусь в противоположный угол города? Могу чаю налить. Только вдруг будет как в тот раз?