Мы скорбно провожаем их в дорогу.И говорим последние слова.И верим, не лукавя перед Богом,Что юность их по-прежнему жива.
Она летит в космические далиИ на земле выращивает хлеб…
На их мундирах светятся медалиТакие же, как у идущих вслед.
* * *
Олегу Комову
Из всех открытий всего дорожеОткрытье друга, его души.И мы с тобой, словно два прохожих,Почти всю жизнь к этой встрече шли.
И наша дружба, как древний город,Что прячет в недрах своих земля.Я открываю твои просторыДобра и света… Поздравь меня.
Я открываю твои печали,Твои восторги в самом себе,Чтоб две души, две судьбы звучали,Как два цветка на одном стебле.
И если нас доконает служба,Иссушит боль иль собьет вина, —Нам будет донором наша дружба,А группа крови у нас одна.
* * *
Я во сне не летаю,А падаю вниз.Для полетов, как видно,Года мои вышли…Вот гора надо мной,Словно черный карниз,У покатой,Окрашенной в синее крыши.
Я боюсь высоты.Наяву. И во сне…И когда я лечуВ бесконечную пропасть,Обрывается сон.И приходят ко мнеОжидание чуда.И смутная робость.
Начинается день,Забывается сон.Но лишь встречу тебя —Та же нá сердце робость.Улыбаешься ты.Я как будто спасен.Хоть опять я лечуВ бесконечную пропасть.
Ода плову
Когда в узбекском доме праздник…(Там праздник, если гость пришел…)Вас поразит многообразьемИ щедростью просторный стол.
Похож на южные базары,Тот стол соблазн в себе таит.Да будь ты немощным и старым,Проснется волчий аппетит.
Узбекский стол…В такую пору,Когда в Москве трещит мороз,Он зелени и фруктов горуНам в лучшем виде преподнес.
Ни прозой мне и ни стихамиНе описать узбекский стол…
Вот разговоры затихаютИ вносят плов.Как на престолЕго хозяин водружаетСреди закусок и вина.И плов весь стол преображает.И как ни сыт ты – бьет слюна.
Сияет стол, сияют лица.Вкушай и доброту твори.А в пиалушках чай дымится,Зеленый, как глаза твои.
Но тостов нет.Таков обычай.Им после плова не звенеть…«Дай сигарету…»«Нет ли спичек…»
И все.И можно умереть.
* * *
Я разных людей встречал —Лукавых, смешных и добрых.Крутых, как девятый вал,И вспыльчивых, словно порох.
Одни, как хитрая речь.Другие открыты настежь.О, сколько же было встречИ с бедами, и со счастьем.
То нáдолго, то на миг.Все в сердце моем осталось…Одни – это целый мир.Другие – такая малость.
Пусть встречи порой напасть.Со всеми хочу встречаться.Чтоб вдруг до одних не пасть,А до других подняться.
* * *
Бывает, что мы речи произносимУ гроба по написанной шпаргалке.О, если б мертвый видел, как мы жалки,Когда в кармане скорбь свою приносим.
И так же радость делим иногда,Не отрывая взгляда от страницы…
Еще бы научиться нам стыдиться,Да жаль, что нет шпаргалки для стыда.
* * *
На берегу ТверцыБезлюдно и печально.А по траве, замерзшейБелой вязью,Зима сообщила нам печатно,Что скоро к нам пожалуетНа праздник.
Все дачники поуезжали в город.И увезли с собою детский смех.Разбитому скворечнику за воротТо дождь летит,То тихий ранний снег.
Лес полон тишины и желтых листьев.Покинули природу птичьи стаи.Колонный зал остался без артистов.Душа моя без музыки осталась.
* * *
Однажды я возьму рюкзак на плечиИ побреду – без цели и дорог —В тот мир, где сосны вновь меня излечатОт всяких напридуманных хвороб.
В тот мир, где ввечеру роса дымитсяИ птичьи песни прячутся в листве.Где маки, как нежданные зарницы,Утрами загораются в траве.
Где прямо в сердце падает роса мнеС тяжелых сосен, радостных берез…Где овцами лежат крутые камниИ пруд зеленой тишиной зарос.
И знаю я – Природа мне поможетЗдесь разобраться в тайнах бытия:И в том, что сердце вновь мое тревожит,И в том, к чему стал равнодушен я.
* * *
Фотоснимок хранитсяВ моем столеГрустной памятьюПрожитых дней…Если фото поверить, —На доброй землеНет красивей,Душевней тебяИ нежней.