Ты смолчишь…Негодованьем быстрымЗлое слово не сорвется с губ.И твое молчанье – как испуг,Громкое, как будто в спину выстрел.
* * *
Поэзия кончается во мне.Я чувствую в душе ее усталость.И в памяти моей на самом днеПоследняя метафора осталась.
Наверно, Пушкин прав был, говоря,Что годы нас к суровой прозе клонят.Нелепо для метелей декабряВыращивать гвоздики на балконе.
Мир накалился в схватках добела.Он полон боли, гнева и тротила.И Муза от меня не зря ушла —Она свою профессию сменила.
* * *
Мы шли с тобойВдоль набегавших волн…А пляж еще был холоденИ гол.
И скопища мерцающих медузНам снегом нерастаявшимКазались.И волны тихо берега касались,Как грусть твояКасалась наших душ.
Вдали качалось странное бревно.Его мотали волны,Как хотели…Лишь ближе подойдя,Мы разглядели,Что это был дельфин,А не бревно.
Мне было жаль погибшегоДельфина.И ты глаза поспешно отвела.Как будто в смерти тойБыла повинна.А я подумал —Сколько в мире зла…
Россия
В этом имени столько нежности,И простора, и синевы.Озорной молодой безгрешности,Не боящейся злой молвы.
Над землей пролетают птицы —Это имя твое струится.Это имя твое несетсяИз-под ласкового крыла…
Это девушка из колодцаСиневой его пролила.
* * *
Что же натворили мы с Природой?Как теперь нам ей смотретьВ глаза?В темные отравленные воды,В пахнущие смертью небеса.
Ты прости нас,Бедный колонок.Изгнанный,Затравленный,Убитый…
На планете, Богом позабытой,Мир от преступлений изнемог.
* * *
Пока мы боль чужую чувствуем,Пока живет в нас сострадание, —Пока мечтаем мы и буйствуем,Есть нашей жизни оправдание.
Пока не знаем мы заранее,Что совершим,Что можем вынести, —Есть нашей жизни оправдание…
До первой лжиИль первой хитрости.
* * *
Не замечаем, как уходят годы.Спохватимся, когда они пройдут.И все свои ошибки и невзгодыВыносим мы на запоздалый суд.
И говорим: «Когда б не то да это, —Иначе жизнь мы прожили свою…»Но призывает совесть нас к ответуВ начале жизни, а не на краю.
Живите так, как будто наступаетТот самый главный, самый строгий суд.Живите, словно дарите на памятьВы жизнь своюТем,Что потом придут.
* * *
Ты думаешь одно, а говоришьСовсем не тоПри встречах наших праздных.Из-под ресниц,Как окна из-под крыш,Твои глаза то вспыхнут,То погаснут.
То их улыбка осветит на миг.То затемнит печаль твоя немая…
О, в жизни женщин я встречал немало,Но сердца женского я не постиг.
* * *
Когда душа устанет быть душой,Став безразличной к горести чужой.И майский лес —С его теплом и сыростью —Уже не поразитСвоей неповторимостью,
Когда к тому же вас покинет юмор,А стыд и гордостьСтерпят чью-то ложь, —То это будет значить,Что ты умер,Хотя и будешь думать,Что живешь.
* * *
Школьный зал огнями весь расцвечен.Песня голос робко подала.В этот день не думал я о встрече.Да и ты, наверно, не ждала.
Не ждала, не верила, не знала,Что навек захочется сберечьПервый взгляд – любви моей начало.Первый вальс – начало наших встреч.
Я, быть может, не рискну признаться,Чем так дорог этот вечер мне…Хорошо, что выдумали танцы:Можно быть при всех наедине.
* * *
С тобой нас часто разлучаютДрузья, знакомые, родня…Но я люблю, когда нечаянноСреди веселья иль молчанияТы вдруг посмотришь на меня.
И не промолвив даже слова,Мне скажешь все,О чем молчишь.Посмотришь, —На свиданье словно,Ко мне, как преждеПрибежишь.
* * *
Любители учитьВнушали мне:«Пишите о таких глубинах,Что у людей всегда в цене.Не о цветах,Не о рябинах…О том, что скрыто в глубине…»
А я смотрю в глаза твои:«Что можетГлубже быть любви?»
* * *
Как мне больно за российских женщин,Возводящих замки на песке…Не за тех, что носят в будни жемчугИ с охраной ездят по Москве.