– Тогда – спокуха! Кончились шустрики. Ты сам-то кто будешь?
– Это… с охраны порта я.
– Мишки Фалина, что ли, группировка?
– Ага.
Мужик с дробовиком только головою покачал.
– И где он вас таких лохов только раскопал? Тут же у юсеков гнездо какое-то, постоянно они туда-сюда шастают! А он – всего четверых послал, да ещё и таких.
– Дык. Мы груз несли, руки заняты… А так-то мы просто не дались бы!
– Мы бы, ты бы… ладно, пошли глянем там.
Владелец дробовика поворачивается в сторону, откуда прибежал стрелок. И в этот момент тот вскидывает автомат и выпускает короткую очередь в спину своего спасителя! Опа-здрасьте… вот это коленкор.
Мужик складывается буквально пополам, роняет дробовик.
– Ах ты ж сука…
– Ты же Фалину настучать можешь, – пожимает плечами стрелок. – На хуй мне это надо – за всех отвечать?
Вот же падлюка-то, а? Тебя, почитай, с того света вынули – и что же в ответ?!
Осторожно «отлипаю» от стены и медленным движением поднимаю свой автомат. Стекол в комнате уже давно нет, так что именно по этой причине я всё настолько хорошо слышу. Первый этаж… Да и стрелять могу, ничуть не заморачиваясь разбиванием стекол, как это часто делают во всяких там боевиках. Кстати, меня всегда очень занимал именно этот момент. Вот, например, некий злодей не только выбивает стекло в окне, но ещё и зачем-то очищает оконный проём от остатков разбитого стекла! Вот кто бы мне сказал, зачем он это-то делает? Ладно, допустим, что собственно стекло ему чем-то (знать бы, чем?) мешает. Хорошо, выбили. А осколки – они какую такую опасность несут? Чем они мешают? Они же внизу лежат, и стрелять ничуть не препятствуют. И все противники данного злодея отчего-то никак на эти действия не реагируют – молча смотрят на все эти приготовления. Да по жизни его бы уже пять раз убили!
Но здесь не кино!
«Ксюха» сухо щёлкает – и стрелок ничком падает на асфальт.
Не вожусь – прыгаю сразу из окна. Тут не слишком высоко и ноги-руки я не переломаю. Взгляд направо-налево – никого пока не вижу. В смысле – не вижу живых. А мертвецы мне не опасны. Стрелок изгибается дугой на земле. Знать, хорошо я ему куда-то там засадил! Не кричит, только стонет на одной протяжной ноте. Больно ему… надо же!
Глушитель превращает звук выстрела в громкий щелчок – всё, отмучился. А вот мужик с дробовиком пока жив. Хотя и ненадолго, вон какая под ним лужа крови натекла!
– Ты как? – присаживаюсь рядом.
– Хуёво… А ты-то что за хрен?
– Хищник я.
– Вижу, что не голубь… – пытается усмехнуться собеседник. Но у него плохо это получается.
Перевязывать мужика бесполезно, это даже я понимаю. Просто не успею, он помрёт раньше.
– Выпить хочешь?
– А есть?
Снимаю с пояса флягу с коньяком и протягиваю ему. Сделав несколько крупных глотков, он роняет её на землю – руки уже не слушаются хозяина.
– Ух ты… извини…
– Забей! Больше ничем тебе не помогу, уж прости…
– Понимаю, не лох…
– А этого, что в тебя стрелял, я грохнул.
– Видел… И на том спасибо. Мишке расскажи… мол, Яшка Сова ему привет передавал. Пацанам на входе скажешь, что от меня – пропустят.
Он уже говорит медленнее, потеря крови даёт себя знать. Да и коньяк, наверное, подействовал, он же чуть не полфляги одним духом выхлебал!
– Мешок мой посмотри… пригодится…
Всё, помер и этот.
М-м-м-да… как-то фигово денёк начинается… Пресловутый мешок был почти пустым, пара пачек патронов, кое-какая еда… Пластиковая коробочка, в которой что-то там погромыхивает. Пара гранат – вот это полезно! И новенький красный шарф – вот уж ни к селу ни к городу! Дробовик покойного, обычная «мурка» МР-153 мне сейчас как-то и ни к чему. Но не бросать же его на улице? А вот в окошко только что покинутой квартиры – вполне. Потом туда зайду и перепрячу. Туда же отправляется и автомат убийцы, вместе с простенькой разгрузкой. Осматриваю и прочих покойников, забираю оружие и боеприпасы. Пойдёт на обмен. Или ещё куда-нибудь приспособим.
Свернув за угол, обнаруживаю ещё несколько мертвых тел. Тут надо быть предельно осторожным – это место неплохо просматривается! Всячески ныкаясь и перебегая от укрытия к укрытию, проверяю ещё несколько тел. Кое-что и тут можно позаимствовать.
Груз!
Убийца про какой-то там груз говорил!
Оглядываюсь по сторонам.
Ну, скорее всего – вон тот серый ящик. Он лежит около угла дома. А в пяти метрах от него – ещё один покойничек. По-видимому – из числа носильщиков. Рядом с ним валяется его оружие – пулемёт! Ого! Ящик же оказался неожиданно тяжёлым, я еле тронул его с места. Пока дотащил до угла, аж вспотел! Тем паче – ползком. Это вдвойне тяжело. С трудом перевалив его через подоконник, выглядываю назад, на покинутую мной улицу. Блин, забрать бы ещё и пулемёт! Но что-то меня удерживает от такого шага – как-то уж очень соблазнительно выглядит такая приманка. С одной стороны, пулемёт – это хорошо! А с другой – тяжёлый он. Да и тот ещё из меня пулемётчик. Нет, не пойду за ним. «Жадность приводит к бедности» – эту пословицу я запомнил хорошо!