Голоса
Лана Синявская
ПРЕДИСЛОВИЕ
Скажите, Лана, вы поэт?Отвечу так: и да, и нет.Стихов я не пишу, поверьте.Мне посылают их «в конверте».
С печатью важной и большойОт высших сил, с чужой душой.Такой… «привет из Банка Данных»,Порой смешных, но чаще – странных.
Чужих историй и проказНе про меня и не о вас.О ком, о чем стихи шальные?Того не знаю и поныне.
Их зачастую не понять.Их можно только записать.Они приходят днем и ночью,То счастье, то беду пророчат.
То сказку детскую расскажут,То на ошибку мне укажут,Заставят в бездну заглянутьИли покажут чей-то путь.
Я не обычный сочинитель.Я – лишь покорный исполнитель.Мне неспроста стихи даются —То Боги плачут и смеются.
ПОЗЗИЯ
РУСАЛКА
Она подобна белой лилии,Лишь призрак старого пруда.Ее груди прозрачны линии,Глаза – зеркальная вода.
Волос копна смешалась с тиною,Как воск – лицо. Губ синева.Грустит под ивой ночью длинною,Шепча невнятные слова.
Что в них? Проклятье? Или жалоба?Воспоминанья? Песнь? Мечта?Не слышно. Только лодку старуюКачает черная вода.
Плеснет волна, скрипят уключины —Русалка бровью не ведет.Лишь луч зари душисто-утреннейМолитву странную прервет.
Танцует королева на балконеСреди холодных мраморных колоннВесь день сидела, бедная, на тронеИ подданные шли к ней на поклон.
Как мотыльки ночные – вьются юбки,Лаская ножки в шелковых чулках.Ее глаза нежны, как незабудкиА туфельки – на тонких каблучках.
На голове сияет диадемаЗапутавшись в небрежных завиткахИ томно-нежные, как узницы гарема,Две ручки в невесомых кружевах.
Звенят цикады, слух ее лаская,Магнолий светятся витые лепесткиОна танцует на исходе мая,Чтоб сбросить с сердца тяжкий гнет тоски.
Как птица райская, она попала в клеткуДворец роскошный стал ее тюрьмойКак будто хрупкую сломали ветку,Цвести заставив в вазочке с водой.
Она прелестна, как бутончик розы,Ей минуло всего пятнадцать лет,Сердечко юное предчувствует угрозу,Предупреждает, что спасенья нет…
Вокруг плетутся злобные интригиВраги хотят девчонку растоптать.Но гордость королеву заставляет:Пока стучит сердечко – танцевать!
Скрываться от убийц она не станет,Бежать от пули, или от ножаКровь королевская струится в хрупком станеСпасенья в танце ищет гордая душа.
Изящный стан склоняется в поклоне,На шее – змейкой – золотой кулон.И ей любуется луна, застыв на склоне,И благородный кипарис ей шлет поклон.
Ей жить осталось, может быть, неделю,Возможно, две – различья, в целом, нет.Когда душа ее покинет землю,Засохнет кипарис, померкнет лунный свет.
Пройдут века, дворец падет в руинах.За власть другие будут глотки рвать.Но будет девочка, танцующая ныне,С сияющей звезды за ними наблюдать.
* * *
Вскоре после появления этого стихотворения я из газетной заметки узнала о находке археологов. Это была мумия молодой девушки в царских одеждах, погибшей не своей смертью…
* * *
Ты оглянешься вокруг. Вдруг.И увидишь, что кругом – мракИ предаст тебя опять другИ поможет тебе твой враг.
Перепуталась твоя жизнь,Сердце вылететь грозит в ночь.Хочешь ты порвать судьбы нить,Чтоб отсюда унестись прочь.
* * *
День сегодня дождливый и пасмурный.Пахнет листьями, пахнет водой,Серой ватою тучи распластаныМеж землей и небес синевой.
* * *
Только этого мне не хватало!Стали мысли слагаться в стихи!Я, сдается мне, сильно попала,Крыша съехала напрочь. Хи-хи.
Стихи текут, текут рекою.Откуда, Господи прости?Я говорю сама с собою…Зачем? А вот пойди-пойми.
* * *
Дело в чем? А дело в том,Что стихи рождаются.Черт-те что и черт-те с чемСловом, получается.
* * *
Спокойно, родная, спокойно, спокойно.Все будет, осталось чуть-чуть подождать.Сейчас тебе страшно, сейчас тебе больно.Что делать? Господь завещал нам страдать.
Зато за страдания будет награда,Прольется на маковку дождь золотой.Напьешься ты счастья, почувствуешь радостьИ дни будут золотой чередой.Все то, что в мечтах своих ты представляешь,Исполнится, жди, все случится в свой срок.Богатство и слава, которых желаешь,Появятся вскоре и лягут у ног.