-- Так! -- Квашников, как проповедник, выставил обе руки вперед. -- Думаем логически: когда мы поднимались, записки еще не было -- это факт. Вывод: тот, кто ее прикрепил, вышел откуда угодно, только не из десятой, одиннадцатой или двенадцатой квартиры. Отсюда еще один вывод: морячок и представители пьяного загула, кто бы они там ни были, из подозреваемых исключаются. Логично?
-- Слово "логично" в стенах этого дома звучит как брань! -- отрезал Контагин.
-- Ладно, -- Косинов вздохнул, -- если не я, то кто?
С этой репликой, изреченной одним нетрезвым древним философом, он подошел к стене, взял листок, брезгливо швырнул в сторону шприц и на одном дыхании принялся читать:
"И подняли мыши вой:
"Где найти нам ключ второй?
Что поджечь, кого ограбить?
Чтобы цепи те ослабить..."
Выпал им тернистый путь,
Где ни лечь, ни отдохнуть,
Среди сумрачных небес,
Через весь железный лес.
Как пройти туда? Направо,
А потом еще направо,
Поразмыслив, снова вправо,
И последний раз направо...
Тут бы надо отдохнуть
Да налево повернуть.
Если не совсем дурак,
Там узришь зеленый флаг.
Здесь мышата поблуждают
Поскулят да постенают,
И найдут пустынный вид,
Где упал метеорит.
Ведь не будет путь пройден,
Пока Шторм не завершен".
-- Аплодировать можно сидя, вставать необязательно. -- Косинов прислонился к стене и сознательно долбанулся об нее затылком: наверное, таким способом хотел дать взбучку обленившимся мыслям. -- По-моему, наш загадочный Сочинитель несет уже неприкрытую белиберду. Вы заметили, как подсел его литературный талант -- четыре рифмы на одно слово! Какой, к чертям, "железный лес"? Где он, этот лес? Какое еще "падение метеорита"? Мне даже в голову ничего не лезет... никаких ассоциаций... никаких догадок...
-- Это у тебя от голода! -- Контагин вычурно, по-барски похлопал товарища по плечу. -- Пойдем, пожрем чего-нибудь.
Квартира N1, которая являлась здесь неким коммунальным оазисом, поджидала своих хозяев блеском паркета, сиянием люстр и аппетитными запахами, веющими со стола. Чуда не произошло, и количества еды, как на скатерти самобранке, ни убавилось ни прибавилось. Но даже того, что оставалось, с лихвой хватило бы на пару дней... если не обжираться, конечно.
-- Плов хочу! -- выкрикнул Контагин так громко, словно призывал всех в атаку на стол. -- Кто-нибудь еще будет плов?
Квашников поморщился от приступа брезгливости:
-- Зомби! Нечисть ты самая нечистая! Как ты можешь думать о пище тленной, когда на кону наша судьба?! Тьфу на тебя!
Контагин и впрямь своими действиями вызывал назойливое чувство отвращения. Он наложил себе полную тарелку остывшего плова и жадно принялся запихивать его ложкой в рот, утрамбовывая его там, просыпая мимо, чавкая и демонстративно мыча от удовольствия. Словно решил поиздеваться и поиграть на нотах раздражения. Как бы там ни было, а колбасно-салатные запахи вызвали самые древние и самые примитивные инстинкты. Так что через минуту уже все трое за обе щеки и с нескрываемой страстью поглощали трапезу -- соленья и сладости вперемешку, восторгаясь немой симфонией вкусов.
Косинов надкусил салями и задумался:
-- Код! Кто-нибудь помнит код от подъезда?
-- Откуда? Ты ведь его открывал. -- Квашников посчитал вопрос настолько пустяковым, что даже не соизволил оторваться от аппетитного куска селедки или хотя бы поднять глаза на собеседника.
-- Именно поэтому я сообщаю вам его еще раз: 8274119.
-- Обалдеть, какое большое и красивое число...
-- Я оценил твою иронию, Иваноид. Послушайте код внимательно и по слогам: 8-2-7-4-11-9. Теперь молча дивимся совпадениям: последовательность цифр -- это последовательность номеров квартир. N8 -- квартира с клоуном, N2 -- где девчонка, N7 -- бабушка, N4 -- инвалид Гаврилов, N11 -- моряк, N9 -- профессор Чичиков. Что у нас по этому поводу говорит теория вероятностей?
Квашников жевал все медленней, хмурил брови, потом вытер руки о девственно-чистые салфетки, любезно приготовленные кем-то Неизвестным:
-- Ну, допустим, впечатляет. Какой из этого вывод?
-- Если в коде дверного замка больше нет цифр, то кроме вышеназванных персонажей в пятиэтажке никто не живет.
Тут Зомби подал свой загробный голос изо рта, набитого пловом:
-- Послушайте, смертные, а как же алкаши из десятой квартиры?
-- Думаю, их тоже нет, -- крайне неуверенно предположил Косинов.
-- Круто! Призраки там песни распевают, что ли?
Косинов вдруг понял, что наелся, и даже с легким отвращением посмотрел на оставшуюся трапезу. Ее соблазны уже не манили. Десять минут назад самое возвышенное из человеческих чувств -- чувство праведного голода, теперь казалось обычной животной страстью, которую утолили банально наполнив желудок всякой всячиной.
-- Сам ты призрак, Зомби. Может, магнитофон включили или любую другую звукозапись... Ну вы, парни, подумайте башкой: разве можно гудеть целыми сутками и без остановки?