Я острожно покачивался, держась за стенку в полутемной мыльне, пытаясь разглядеть сапоги покойного. Обувь - главное в моей ситуации. А садиться, вообще - двигаться... приходилось очень осторожно. Уж больно яркие впечатления. У меня.
Вдруг за дверью раздался шум, она распахнулась и внутрь вбежал, с какими-то вещами в руках давешний прислужник. Мой конкурент на должность "любимого наложника".
Проскочил внутрь, увидел лежащего на полу своего господина. Темновато, нож я не вынул, крови вытекло мало, нож прикрыт рубахой. Лежит человек и лежит. Почему - не понятно.
Парень упал на колени возле трупа, взволнованно, шёпотом, произнёс:
-- Господине! Хотеней Ратиборович! Что с тобой?
В его голосе звучало искреннее участие, сердечная тревога. "Верный раб". Преданный, заботливый, любящий. "Мечта хозяйки". Здесь - хозяина. Даже завидно - мне б таких побольше.
В смысле преданности, а не так, как вы подумали.
Не получив ответа, парень прижался ухом к груди своего любовника и повелителя.
Возле двери лежали стопочкой банные шайки. Я ухватил верхнюю, рискнув оторваться от стенки, сделал шаг и обрушил с маху эту деревянную посудину на голову прислужника. И сам свалился следом.
Удар получился громкий. И сильный - парень не шевелился. А я... чуть не заорал в голос - коленкой стукнулся.
Пережил... ощущение. Стряхнул выжатые болью слёзы. И пополз. Добрался до его горла, пощупал жилку - пульс есть. Жаль. Вытащил из Хотенея нож и перерезал горло бесчувственному телу. Остриё у ножика острое. А лезвие - тупое. Пришлось пилить.
Парень, не приходя в сознание, забулькал кровавым фонтаном. Обильно, после того как я вытащил нож, потекла кровь и из Хотенея. Подсунул ножик под правую руку "холопа верного" и осторожно, стараясь не замараться, отполз к лавке.
А этого-то за что?! - Не "за что", а "почему". Потому что свидетель.
Парень этот мне... никак. Просто оказался не в том месте не в то время. Извини. "И царствие божие примет тебя в распахнутые двери". Там - всех таких принимают.
В смысле - невинно убиенных. А не тех, про кого вы подумали.
Подобрать одежду оказалось непросто. Как-то вырос... незаметно. Кафтан Хотенея затрещал в плечах. Сапоги не налезали вообще. А вот рубаха, штаны, шуба, шапка... приемлемо - в "Святой Руси" почти нет подогнанной по фигуре одежды. Чтобы не болталось - подпоясывайся.
Исподнее - пропускаем. Хуже всего с обувкой. Кончилось тем, что я замотал ноги какими-то полотенцами вместо онучей и влез в свои "губанские" лапти. Напоследок вылил в прихожей на сложенные поленья обнаруженный кувшин с маслом. В получающуюся от стекающих капель лужу поставил огарок.
Когда покойников найдут, то, поскольку один умер сразу, от удара в сердце, а другой имел возможность подёргаться, посчитают, может быть, что они убили друг друга. Одним ножом. Если эта шутка со свечкой сработает и всё сгорит, то подумают, что оба погибли на помойке. В смысле - в бане.
А если ни то, ни другое... А даже если и получится... Если я и вправду придавил того кнутобойца... Порезвился Ванечка по городку русскому - три покойничка за прогулочку. Надо сваливать. Быстро. Далеко. Надо... Для начала - с усадьбы.
Глава 527
Не думаю, что мне бы удалось уйти в нормальных условиях. Но нынче в Луках ожидают приезда Великого Князя. Из-за наплыва гостей, собаки, которые в любом русском городе в любую ночь при появлении постороннего симфонический концерт устраивают, за предшествующие дни приморились. А если собачки по будкам сидят, чтобы важных гостей не беспокоить, то... значительно проще.
Баня, как обычно на "Святой Руси", на задах усадьбы. Высунул нос из двери - две тропинки. Одна - к центральному строению, другая - к забору. Топ-топ... Ага. Калитка. Заперта, конечно. Но - изнутри. Снять засов... Переулочек. Никого. Темно. Сверху - звёзды, сзади в стороне - костры горят. У крепостных ворот стража греется? Тогда - вдоль да по стеночке...
Алкоголики бывают трёх типов: малопьющие - им всё мало, выносливые - их выносят, и застенчивые - держатся за стенку. Как я. Топаю. Лишь бы не упасть - не встану. Рукавицы забыл! Нет, рукавиц там и не было. Тогда - фиг с ними. Топ-топ.
Заскочить наверх как в Ростове, когда я с Софочкой Кучковной через стену лазил... - не осилю. Нет телеги с бочками и помощницами. Иду вдоль стены, выглядываю какую-нибудь лестницу. В глазах, временами, всё плывёт. Самое главное - не останавливаться. А то - завалюсь. "Светоч прогрессизма и надежда всего человечества - замёрз в сугробе"... забавно будет.