А я этот лес - океан смыслов и форм - почти не вижу, не замечаю. К стыду своему. Вот бы стать сосной. Или - белкой. Или - волком. А чего ж нет? Если меня в тело средневекового мальчишки иггдрасилькнуло - может, и в лесу подходящий "приёмник" сыщется? И посмотреть на это зелёное море - изнутри. Неужто оно страшнее, омерзительнее, нежели здешнее средневековье? С таковыми же людЯми.
Ладно, Ванюша, хватит философствовать - вздремни полчасика. Потом дальше поскачем. Хорошо бы вдругорядь на волков не нарваться...
...
Нарвались. Только не на волков и не в лесу.
Верстах в пяти выше Костромы - "богатырская застава". Несколько саней, на одних - будка, оттуда из всех щелей дым валит - "богатыри" греются у очажка, выпряженные, привязанные к оглоблям, лошади, поперёк наезженной полосы на снегу рогатка - бревно на кОзлах. Перед ней выходит бородатый мужик в железной шапке и меховой шубе, важно поднимает руку, зычно провозглашает:
-- Стой! Застава Костромская. Кто такие?
Мы идём тремя тройками. Возницы - ярославские, в первой тройке - двое гридней, у нас с Суханом по пятипудовому мешку овса под боком. Первая тройка начинает убавлять ход.
Из будки вылезают стражники... Вдруг во вторых санях поднимается Сухан, наклоняется к вознице, что-то говорит, тот, продолжая натягивать вожжи, придерживая лошадей, что-то отвечает... и вылетает с облучка в сторону, на снег. Сухан, ухватив вожжи, нахлёстывает коней, рычит по-медвежьи и гонит их вправо, через невысокий снежный гребешок на соседнюю полосу нетронутого снега.
Зачем?! Почему?! Мой зомби взбесился?!
Многолетний уже опыт, рефлексы, наработанные до автоматизма... Разбираться - потом.
Первая тройка уже останавливается перед рогаткой, а я, перегнувшись к своему возчику, ору ему в ухо:
-- Вправо бери! Следом! Не останавливайся!
Он поворачивается ко мне, натягивая вожжи, туповато спрашивает:
-- Чегой-то? Эта... вот... застава же...
Выдёргиваю у него кнут, прижимаю за шиворот, сгибая к коленям, хватаю и вытягиваю правые вожжи, нахлёстывая коней кнутом, ору:
-- Бар-ра! Пошла! Ур-р-р-у-у-й-я-я!
Кони вздёргиваются, чуть не обернув сани, выносят через снежный вал в сторону, по следу, пробитому упряжкой Сухана, несут дальше. А у первой, уже совсем остановившейся перед рогаткой тройки - убивают ярославцев.
Факеншит! Как всегда! "А брони везли следом на телегах".
Кольчуги гридней - в их же санях. Но нужно хоть пару минут, чтобы надеть. А ярославцев уже бьют сулицами. В грудь, прикрытую только полушубком с кафтаном. Протыкают насквозь, так, что наконечник, прорвав одежду, вылезает из спины. Из спины нашего ночного спасителя. Разумного, бывалого гридня.
Тут же рубят топорами его напарника - мужика помоложе. Рубят - в голову. На которой всей защиты - шапка заячья. Мы же только что, несколько часов назад, с ним рядом горящими ветками в волков кидались...! Он же чётко так... чуть в морду матёрому не попал. А вот нынче...
Вон, и сбитого Суханом возчика поймали. Мужик на колени встал. Характерное движение одного из его собеседников: топором вниз и сразу, пока уже труп - ещё не упал, хлопок по рукояти влево. От такого - череп разваливается на части, половина в сторону отлетает.
Сухан останавливает тройку метров за триста, мы догоняем, становимся рядом. Мой возница, молодой парень, неотрывно смотрит назад, плачет, дрожит губами, тычет рукой:
-- А... эта... как же...
Да, факеншит, чуть не влетели. Точнее: мы-то - "чуть", а они-то... "по самое не балуй".
Насмерть.
Охренеть.
Насколько близко.
На ровном месте. В смысле - на ровной дороге.
А чего удивляться? - Русь же! Твою маман... В нынешний день господь судил так. В завтрашний... поглядим. Если будет чем.
Тут есть одна подробность...
Я удивлённо смотрю на Сухана:
-- Почему повернул?
Он флегматично объясняет:
-- Шиши.
-- Ага... А как узнал?
-- Мечей, броней - нет. Шуба - хорёк. Под рукавом - прореха. Кони. Гридни на клячах?