У трассы нахожу наземный переход, но автоматизированный турникет требует «пропуск». Его то у меня и нет, забрали люди в черном… Трасса кишит автомобилями и не предназначена для пеших прогулок. Выход на узкую дорожку перегорожен, но я недолго думая перелезаю через него. Тяжело спрыгиваю на асфальт, организм протестует нагрузкам.
Идти приходится вдоль отбойника, держась одной рукой за него. Ветер сильный, а в довесок начинает капать дождь, быстро набирающий обороты. Минута, и начинается настоящий ливень. Я, опустив подбородок на грудь, плетусь вдоль трассы. Приезжающие автомобили слепят фарами, обдают брызгами и каждый пятый считает нужным просигналить. Один особо настырный, притормозил, опустил окно и с перекошенными лицом зашипел:
— Полицию вызову! Здесь ходить нель…
Запинается, видя мой взгляд. Ничего не стоит взять его за шкирку, выкинуть из автомобиля и поехать к дому за рулем. Но вижу на экране приборки, что местоположение автомобиля отслеживается по спутнику.
Потянувшаяся было рука замирает. Не стоит, слишком опасно — некоторые водители, как и те двое у проходной, снимают меня на мобильные телефоны. Со стороны я выгляжу не ахти. Грязный, мокрый, с низко опущенной головой и зажатой в один кулак карточкой-пропуском в метро, а во второй севшим мобильным телефоном в пупырчатом целлофане.
Китаец водитель растерянно кивает, шепчет извинения и уезжает. Иду дальше. Периодически приходится останавливаться. Идти тяжело, голова кружится, ноги плутают, а сил практически нет.
Берусь за отбойник обеими руками и смотрю на водную гладь, восстанавливаясь. Водители активнее сигналят, видимо полагая, что я хочу совершить суицид… опрометчиво. Не из такого дерьма приходилось выбираться.
Надо добить последние несколько сот метров — даже за стеной дождя виднеется вывеска станции метро.
Пи-и-ик!
Турникет метро снова загорается красным. Стискиваю зубы, кошусь на сотрудника метрополитена, который тотчас безучастно отводит взгляд. Он, как каменный истукан, стоит рядом с турникетом, но пока я не совершаю противоправных действий, не вмешивается.
— Недостаточно средств? — спрашиваю, когда красная кнопка вспыхивает снова.
Хотя ответ знаю — но проверить следовало.
— Ваша карта заблокирована, — сообщает сотрудник, я вижу как он шевелит ноздрями от неприятного смрада. — Вы зря теряете время, рекомендую пройти к терминалу и оплатить новую.
— Ты проходишь⁈
Какой-то мужчина жестко ударил меня плечом в плечо и отбросил от терминала. Спокойствие… лишнее внимание к себе в таком состоянии мне точно ни к чему.
— Вы мешаете проходу, господин! — сотрудник все еще вежливо указывает мне на терминал, намекая, что будет не лишним купить билет.
У терминала толпится куча народа. Все дерганые, куда-то спешат. Туда я точно не пойду, от меня шарахаются, как от прокаженного. Денег на покупку билета тоже нет. Соображать следует быстро. Вспоминаю про часы на запястье, расстегиваю ремешок непослушными пальцами. Кладу часы на турникет рядом с сотрудником.
— Проезд стоит…- заводит он как мантру, но осекается, когда видит часы. Быстро облизывает губы и опасливо косится на камеру. Снова мельком изучает часы и, наконец, переводит взгляд на меня. По глазам вижу, что расценил жест, как попытку дачи взятки, но истерику закатывать не спешит.
— Вы серьезно, господин? — он приподнимает бровь, наливаясь густым румянцем.
— Пропусти и они твои, — заверяю я. — Денег у меня нет.
Часы самые обычные, с облезлым ремешком и затертым стеклом, к тому же выпачканные в грязи, но других альтернатив кроме телефона у меня нет. Но в мобильнике хранится вся жизнь людей, а что у меня за жизнь только предстоит разобраться. Сотрудник крепко задумывается.
— Какие-то проблемы? — по бокам от меня вырастает охрана.
Видимо кто-то из пассажиров успел нажаловаться или сам сотрудник нажал тревожную кнопку.
— Нет, у господина возникли трудности с оплатой, но вопрос уже решен, — сотрудник жрет на брелок на груди и лампочка на турникете загорается зеленым.