– Пятница, вечер…
– Суббота, утро…
Суббота!!! Я пытаюсь встать, но меня укладывают обратно и зовут Рабиша, который намеревается влепить мне какой-то укол. Я отталкиваю его.
– Что это вы собираетесь мне вколоть, док?
– Успокойтесь, Брайан, это всего лишь снотворное.
– Нет! Мне нельзя больше спать, я должен идти…
– Это куда еще?
Я молчу. Ему не нужно знать куда. А идти я должен к Тому, где нас с Лонгом будут ждать двое парней, чтобы тайком провести на территорию клуба "Бешеных Псов".
Игла впивается мне в вену, снотворное подступает к разуму, укутывая его липкой вязкой паутиной, но я сопротивляюсь изо всех сил, ведь мне нельзя спать, я должен встать… мне надо…
– Не дергайся, - внезапно звучит в моей голове голос-мысль Грига.
– Нет, Григ, ты не понимаешь, мне надо идти…
– Пойдешь, - перебивает Григ, - но чуть позже. А пока ляг спокойно и расслабься.
– Я тогда усну.
– Не уснешь. В тебе снова активировался ген маоли, и снотворное на тебя не подействует. Сейчас мы будем чистить твой организм, и для этого ускорим метаболизм в несколько раз. Чтобы этого добиться, делай так…
Несколько часов спустя я все-таки погружаюсь в сон, но это уже нормальный сон уставшего, но абсолютно здорового человека.
Просыпаюсь и вижу Ирэн.
– Который сейчас час? - спрашиваю.
– Около восьми вечера.
– Субботы? - уточняю.
– Субботы, - кивает она. У нее странный застывший взгляд, и на лбу пролегла морщинка.
– Что-то случилось? - осторожно спрашиваю я.
– Да… Тому только что прислали… - Ирэн замолкает. Ее начинает весьма ощутимо трясти.
– Что? Что прислали?
– Два пальца… отрезанных…
Я мертвею. Сабрина! Неужто у этих выродков хватило жестокости отрезать пальцы у трехлетнего ребенка?!
– Нет, не у Сабрины, - торопливо говорит Ирэн. - У ее матери… У Жанны… И записку прислали, дескать, Том не выполняет их требования.
– С чего они взяли, что не выполняет? - не понимаю я. - Ведь гонка только завтра.
– Сегодня был квалификационный заезд, и "Бешеные Псы" пришли предпоследними.
– Естественно, они всегда так приходят. Но ведь они должны победить в самой гонке, а не в предварительной квалификации.
– Ну да. Но похитители решили показать Тому, что не шутят. Если "Псы" проиграют, написали они, то Жанну и Сабрину Том будет получать по кусочкам. - Ирэн всхлипывает. - Знаешь, Брайан, они резали ее прямо по живому, без наркоза… медленно-медленно… она так кричала… так кричала… пока не потеряла сознания… а они привели ее в чувство и снова…
– Откуда ты знаешь?
– Они снимали это на визор-камеру и прислали ролик Тому… - Глаза Ирэн наполняются слезами, но она справляется с собой и спрашивает: - А как ты себя чувствуешь?
– Отлично. - Я не вру. Я действительно абсолютно здоров, у меня даже полностью зажила сломанная нога. Впрочем, в целях конспирации медицинский панцирь я пока снимать не стану. - Позови Рабиша и принеси мне что-нибудь поесть, ладно?
Голод у меня сейчас зверский, это плата за ускоренное излечение. Григ предупреждал, что так и будет, и советовал сразу, как проснусь, съесть несколько плиток горького шоколада.
Ирэн выходит, а я нащупываю на прикроватном столике свой коммуникатор и связываюсь с Мартином.
– Брайан, это ты? - удивляется он. - Ты очухался или?…
– Очухался. Скажи Биллу, что все остается в силе.
– Лады. А то мы уж было, запасной план хотели.
– Не надо запасной. Я в норме.
Отключаю связь, увидев входящего в палату Рабиша.
– Док, - решительно начинаю я, - вы сейчас осмотрите меня и удостоверитесь, что я здоров. А потом я покину клинику, и завтра весь день меня не будет. Но вы будете делать вид, что я еще здесь. Завтра к вечеру я вернусь, а послезавтра вы официально выпишите меня…
– А чего это вы тут раскомандовались? - злится Рабиш. - Я сам решу, когда, что и как!
– Док, я не командую, я прошу.
Наши взгляды встречаются. Он вздыхает и бормочет:
– Вот свалились же вы на мою голову, Брайан. Такого пациента и врагу не пожелаешь!
Воскресенье. Четыре утра. Самое сладкое время для сна. Особенно если лежишь в теплой уютной кровати, а за окном метет февральская вьюга. Но нам пятерым не до сна. Мы с Лонгом, Томом и двумя его парнями сидим в мобиле, припаркованном неподалеку от полигона клуба "Бешеных Псов" и ждем, пока один из парней по имени Арчи справится с охранной системой. Арчи деловито колдует над портативным визор-фоном, что-то мурлыча себе под нос, и вскоре извещает нас, что путь чист. Вылезаем из теплого брюха мобиля и ежимся, ощутив на лицах колючее прикосновение ветра со снегом.
– Ну и погодка, - бормочет Стю, второй из парней Тома. - При такой погоде гонять, костей не соберешь.
– Это здесь, на Земле. А на орбите всегда одна и та же погода, ясная, - отвечает ему Лонг.
– Ну да, ну да, - спохватывается Стю.
– Том, ты бы остался в мобиле, - предлагаю я.
– Нет, - упрямится он, - я с вами.
Мы вчетвером проходим в ворота полигона, а Арчи остается контролировать обстановку снаружи.
Вообще, полигоны всех гоночных клубов похожи как две капли воды - их и строили-то по единому типовому проекту. И все же разница есть. Чувствуется, что этот клуб не из успешных. Здесь повсюду сквозят небрежность и жесточайшая экономия. Они проявляются в отсутствии людей-охранников при входе - ясно, что владельцы "Бешеных Псов" вынуждены экономить деньги на персонале. И в том, что круглосуточный обогрев тротуара включен только на площадке перед ангаром с лайдерами, а остальное пространство заметено снегом, который поутру будут расчищать роботы-чистильщики. И в не вывезенных с вечера мусорных баках, и в сотне других мелочей. Но особенно тягостное впечатление производит на меня сам ангар. Я привык, что в нашем, в стрельцовском, царит идеальный порядок. Билл беспощадно штрафует гонщиков и техников за оставленные в спешке инструменты или за криво припаркованные лайдеры. Здесь же порядок не соблюдается вовсе, похоже, всем на все плевать. Пол усеян промасленной ветошью, по углам валяются вперемешку сломанные и новенькие запчасти, лайдеры стоят, как попало, короче полный кавардак.