– Только радары, - многозначительно повторят Дик. - Сечешь?
Конечно, секу. Одни радары без "ночников" или "инфракрасных глаз" - это гроб с музыкой. Аэромобильные радары не дают достаточного обзора, они лишь предупреждают об опасной близости к постороннему объекту. И поди угадай точную форму и размер этого объекта. И не только угадай, а еще и сообрази, как его лучше обойти. И сделай это молниеносно, в течение доли секунды, иначе полный швах, копец и похороны за собственный счет. Чтобы в таких условиях победить, надо знать трассу на зубок, не однократно хаживать по ней и ориентироваться в ее сюрпризах лучше, чем в собственных штанах.
Вероятно, эти мысли очень четко отражаются на моем лице, потому что Дик дергает щекой и говорит:
– Ладно, не дрейфь, пройдешь. Я же проходил.
– И побеждал?
– Один раз, - после паузы отвечает Дик, а мне очень хочется спросить, сколько раз до этого он гонял по трассе вхолостую, и почему больше не рвется в участники. Впрочем, я и сам знаю ответы.
Дик хмурится и бурчит:
– Ну что, рассказывать про трассу или дашь отбой?
Ха, как будто у меня есть выбор!
– Рассказывай, Дик.
Он пробегает пальцами по клавишам портативного визор-фона, и на экране появляется трехмерная карта.
– Смотри. Главное дерьмо на трассе вот этот туннель. Мы зовем его "адской мельницей"…
Мы с ним подробно "проходим" трассу несколько раз, а потом к нам заглядывает Эрик и говорит:
– Пора. Ты как, Брайан, с нами полетишь или в своей колымаге почапаешь?
– Давай с нами, - говорит мне Дик. - Я по дороге тебе еще пару трюков расскажу.
– А мой цирус?
– Его пускай Лонг перегонит, - предлагает Эрик. - Слыш, Лонг? Давай за нами в цирусе. А еще лучше двигай вперед и посмотри, что там за сантвилл пригнали.
Тот молча кивает и идет к моему мобилю.
– Погоди, давай я сброшу тебе код доступа к цирусу, - говорю я. Лонг, не оглядываясь, делает мне знак рукой: не парься, мол, обойдусь, а Дик с усмешкой поясняет: - Он любую машинку на раз вскрывает, словно коды у них на капотах написаны.
Мы с Диком перебираемся назад, а Эрик садится за консоль управления бутвиля.
– Расскажи мне о пилотах, Дик, - прошу я. - Среди них есть завсегдатаи?
– Трое-четверо, - отвечает он. - Я не знаю, кого заявят сегодня, но проблему, обычно, представляют двое: Мрак и Башня. Остальные так, статисты, "бревна". Отрывайся от них сразу, чтобы под ногами не путались, и рви за Мраком, но не обгоняй, держи его на виду и до "адской мельницы" близко к нему не лезь, а то зажмет и об стену швахнет - он на такие трюки мастер.
– Погоди, на трассе что, еще и "биться" разрешается? - удивляюсь я.
– А ты думал? - щурится Дик. - Там ведь судей из спорткомитета нету. А зрители… Им чем кровавее, тем лучше. Так что гонка без правил. Разве что из бластеров шмалять нельзя, а все остальное запросто.
– Приехали, - прерывает нас Эрик.
Он припарковывает мобиль на высотной открытой стоянке среди множества людей и машин. К бутвилю подходит Лонг и машет рукой. Эрик приспускает стекло.
– Сантвилл подогнали, - говорит Лонг. - Я посмотрел, все в норме.
– Ага. - Эрик оборачивается ко мне. - Я пойду тебя заявлять, а ты двигай к сантвиллю. Дик тебя проводит.
– Вначале шлем, без него из бутвиля не выйду, - напоминаю я.
– Дик, принеси, а ты, Лонг, сбрось Брайану код к сантвиллю, - командует Эрик и спрашивает у меня: - Как тебя обозвать в заявке?
– Э… А давай Маоли.
– Как?! - Лонг не просто поражен, у него глаза вылезают из орбит.
– А что не так? - осторожно спрашиваю я.
– Так ведь…
– Что? Лонг, поясни толком!
Но он молчит. Только смотрит на меня как-то по-особенному… в общем, выразительно так смотрит, словно хочет то ли прибить, то ли, наоборот, закорешиться.
– Короче, мужики, - хмурится Эрик. - Времени на пустой треп сейчас нету. Мне заявку надо успеть подать, а тебе, Брайан, пора на старт двигать, а то заезд вот-вот… Так как в заявке писать? Маоли?
– Да, - решительно говорю я.
Эрик исчезает, а Лонг суетливо сбрасывает мне код и быстро сваливает, даже не пожелав удачи. Похоже, он боится оставаться рядом со мной - опасается моих вопросов. Ну и хрен с ним, пускай пока идет. Никуда он от меня не денется, я достану его чуть позже. Делаю себе зарубку в памяти: с этим Лонгом после гонки надо будет конкретно побалакать. Подробно и обстоятельно.
Приходит Дик и протягивает мне шлем и костюм.
– Сойдет?
– Вполне.
Быстро переодеваюсь, пристраиваю бластер запазуху, цепляю шлем на башку, опускаю забрало, вылезаю из бутвиля и осматриваюсь. Парковка сейчас сияет огнями, как президентский дворец в новогоднюю ночь, и народу здесь ничуть не меньше, а от дорогущих прикидов и мобилей просто рябит в глазах. Да, публика, судя по всему, здесь собралась солидная. Такие как они кредитов не считают. А вот нервишки пощекотать себе любят, правда, за чужой счет - тут Дик прав - им чем кровавее зрелище, тем лучше. Вокруг парковки по периметру развешены большие экраны. Вероятно, именно на них пойдет трансляция гонки.
– Пойдем на досмотр, - зовет Дик. - Сантвилл уже осмотрели, а сейчас твоя очередь.
– Что за досмотр? - не понимаю я.
– На предмет допинга и запрещенных приборов, - поясняет Дик. - Чтоб гонщик с собой на трассу портативный "ночник" или "красные очки" не протащил. Кстати, бластер тоже нельзя на трассу брать. Ты его здесь оставь, потом заберешь.
Сгружаю бластер в брюхо бутвиля и с удивлением смотрю, как Дик тоже разоружается, но вопросов не задаю: какая разница, да и ему виднее, что делать. Он ведет меня к лифтам, заводит в один из них и командует:
– Приказ системе: на досмотр.
Автоматика лифта воспринимает приказ, закрывает двери, мчит нас на пару десятков этажей вниз и выплевывает в короткий светлый коридор с закрытой дверью на торце. Возле нее стоит какой-то амбал башкой под потолок в гоночном защитном костюме и шлеме вроде моего только с поднятым забралом. Он оценивает меня коротким, но внимательным взглядом и небрежно бросает Дику: