– Ты думаешь, что Виктор один из Игроков? - спрашивает Мартин.
– Почти уверен в этом. Помнишь, Рабиш рассказывал нам, как впервые увидел меня?
– Конечно, помню. Тойер привез тебя в клинику прямо из дома, в банном халате. Ты был без сознания. И что? - не понимает Мартин.
– Рабиш, естественно, тогда спросил у Тойера, что со мной произошло. А Тойер ответил: дескать, ему, то есть мне, нелегально провели нанооперацию на мозге и пытались поставить чип подчинения. Но откуда Тойер мог знать, что мне делали нанооперацию? И тем более, откуда он узнал, какой именно чип мне пытались внедрить? И последнее, самое главное. Он сказал, ПЫТАЛИСЬ поставить! Он не сказал, ПОСТАВИЛИ. То есть, он уже тогда знал, что стоящий в моей голове чип сломан! Но откуда он мог все это знать?
– Ну, допустим, он обнаружил какие-то записи в разгромленной медицинской комнате в Сокольничем Парке, - предполагает Мартин. - Хотя, это, конечно, глупо - заметать следы, уничтожая приборы, и оставлять запись об операции.
– Вот и я так думаю. Нет, осведомленности Тойера должно быть другое объяснение. И самое очевидное то, что он Игрок.
– Тогда нельзя было его отпускать! - Мартин осекается и смотрит на меня. - Ладно, проехали… Кстати, а этот твой Лонг. Тебе не кажется, что он тоже один из них?
– С чего ты так решил? - ошарашено спрашиваю я.
– Да так… - мнется Мартин. - Странностей в нем многовато. Ну, сам подумай. Он такой весь крутой, а у Эрика в шестерках бегает. Григом тебя назвал, а с чего он взял, что ты это и есть Григ, внятно не объяснил. По глазам, говорит, узнал. Ну, не лажа? Дальше. На трассу в Ночной гонке за тобой пошел. Без подготовки пошел, а почти ее выиграл.
– Но я тоже пошел без подготовки, и выиграл, - напоминаю я.
– Ты гонщик. Профи, - возражает Мартин. - Ты этим делом занимаешься сутки напролет уже много-много лет. А он? Он бывший штурмовик. Штурмовики ребята крутые, согласен, но они не гонщики. Их совсем другому учили! Вот с Лалибу тебя вытащить, это да, это как раз для штурмовика задачка, а профессиональную гонку выиграть… Нет, Брайан, что-то здесь не то. Ты вспомни парней из группы захвата. Трудно тебе было с ними гонять?
– Да не очень, - честно признаюсь я.
– Вот видишь! Потому что они не гонщики, они, прежде всего, боевики. А Лонг что, и штурмовик, и гонщик в одном флаконе, да? Многостаночник, блин!
Я останавливаюсь, потрясенный. Ведь если Мартин прав, то Виктора я больше не увижу! Если они заодно, то Лонг отпустит его, а мне скажет, что тот сбежал. Или пристрелит его ко всем чертям, якобы при попытке к бегству.
– Мартин, мне надо срочно по делам… Вот бляха-муха! Я ведь остался без коммуникатора!
– Возьми мой, а я сейчас себе новый куплю.
– Купи и мне парочку, - прошу я.
– Зачем тебе столько? - удивляется Мартин.
– Про запас, - уклончиво отвечаю я. Ну, не объяснять же ему, что в последнее время у меня "уходит" по коммуникатору в день.
– Ты когда вернешься? - спрашивает Мартин.
– Постараюсь через пару часов. Но на ночь тебя по любому отпущу, я же понимаю, что тебе надо выспаться перед завтрашней тренировкой.
– Я могу попробовать отпроситься у Билла на завтра, - с сомнением тянет Мартин.
– Нет. Ты давай, тренируйся. Нам с тобой еще в "Огненной Серии" приз надо взять.
– Приз, - вздыхает Мартин. - Какой приз, если ты уже столько дней без тренировок!
– Ошибаешься, - ухмыляюсь. - Последние два дня я только тем и занимаюсь, что тренируюсь: и от выстрелов лайдера уходить, и скорость держать. Так что, считай, первое место у нас в кармане.
– Да, совсем забыл тебе сказать, - спохватывается Мартин. - Тебя недавно по визор-фону тренер искал…
– Билл?
– Ага. Он сказал, что твой коммуникатор молчит. Спрашивал, как ты. Ну, я ответил ему, что тебя увезли в Лалибу к Хьюго.
– А он что?
– А он сказал, что попозже тебя найдет, мол, у него к тебе разговор.
– А что за тема, не знаешь? - тревожусь я.
– Нет, но он странный был какой-то. То ли расстроен чем, то ли просто зубы болели.
Мы с Мартином расстаемся. Он идет дальше, в супермаркет, а я рысью бегу на стоянку к цирусу. Черт его знает, но то ли я успел привыкнуть к этой колымаге, то ли просто устал уже от всяких крутых тачек вроде ситарр и бутвилей, но это непрезентабельное корыто вдруг кажется мне… родным, что ли. Удобным. Простым. Словно домашний халат после делового костюма. Пожалуй, я потом выкуплю его у Мартина, или кому он там принадлежит, тем более что стоит он, наверняка, сущие копейки - даже новый цирус можно купить тысяч за пять, а уж этот вряд ли обойдется дороже трех.
Сажусь в салон, переналаживаю коммуникатор Мартина под свои настройки и пароли, загружая их прямо с домашнего визор-фона, и радуясь, что в свое время установил на нем систему резервного обновления, которая автоматически скачивает раз в час все содержимое моего коммуникатора и делает вспомогательные копии. Благодаря этой процедуре, я могу не бояться, что с потерей коммуникатора, пропадут и какие-нибудь нужные коды. Впрочем, сейчас мне необходим только личный код Лонга, а его-то как раз в резервной копии и нет - Лонг сбрасывал его, когда у меня уже был коммуникатор Виктора, а мой лежал на дне океана. Поэтому мне снова приходится начинать с Дика. Он откликается сразу, будто ждал, и я чувствую, что ему до смерти хочется забросать меня вопросами, но он справляется с собой и нарочито равнодушно диктует мне личный код Лонга, а потом говорит:
– Эрик тебя искал, но твой коммуникатор молчал.
Конечно, молчал. Со дна океана не очень-то поговоришь.
– А чего он хотел, не знаешь? - спрашиваю.
– Нет, - отвечает Дик, - но он странный был какой-то…
– То ли расстроен, то ли зубы болят? - ехидно говорю я, вспоминая слова Мартина о Билле.
– Вроде того, - фыркает Дик, а меня вдруг охватывает беспокойство. И Билл, и Эрик меня искали и выглядели оба как-то странно. Ох, и не к добру это! Я просто всеми внутренностями ощущаю, что не к добру!