- Это Толедо-Саламанка, - торжественно и благоговейно проговорила Бренда.
- Что? - Фрэнк протянул руку к лезвию и удивленно отшатнулся. - Черт! - На большом пальце его правой руки зиял глубокий порез. - Мать твою! Острый! Так это орудие убийства?
- Это очень редкий испанский меч, - задумчиво продолжала Бренда, любуясь редкостной находкой.
- И наверное, он очень дорого стоит? - поинтересовался как бы между прочим комиссар, перевязывая порезанную руку большим носовым платком.
- Я думаю, - девушка прищурилась, прикидывая в уме ориентировочную цену, - где-то миллион долларов.
- Ого! - появившийся за спиной Фрэнка лысый владелец блокнота удивленно присвистнул.
- Ну, это приблизительная цена, - Бренда улыбнулась. - В принципе, такую вещь вам оценит любой торговец антиквариатом, даже начинающий.
- Неплохая мысль, коллега! Умница! Ты всегда быстро все понимаешь! кивнул Фрэнк.
- Так-то оно так, но все равно на нем нет крови.
- А это мы еще посмотрим. Стив, - обратился комиссар к лысому, - будь добр, отнеси меч на экспертизу. Пусть снимут отпечатки пальцев. И пусть поищут кровь на лезвии. Не забудь, - он вытащил из кармана перемотанную руку, - что там может быть и моя кровь.
- Понял, шеф.
- Да, и скажи сержанту, чтоб прекращал этот балаган, а пару машин захвати с собой. Пусть определяет причину взрыва. Через час поговорим. Бренда, милая, подвези старика.
Рассел сидел за столом в комнате для допросов и пристально, не отводя взгляда, смотрел на сержанта, стоящего возле закрытых металлических жалюзи одного из окон. Сержанту было неуютно, несмотря на то, что он уже давно переодел мокрые после падения в лужу брюки. Бравый полисмен потрогал ноющую скулу, на которой все еще оставалось красное пятно от недавно полученной затрещины, и бросил злой взгляд на обидчика.
- Надеюсь, не очень болит? - ухмыльнувшись, заботливо поинтересовался Нэш, похлопывая себя костяшками кулака по челюсти.
- Нет. Все в порядке, - сержанту казенная вежливость давалась с трудом.
Дверь распахнулась, и вошли Фрэнк со Стивом. Вид у них был усталый и измученный. Фрэнк поставил на стол чашку с горячим кофе и положил длинный кулек, в котором находился меч, найденный в гараже. У Стива в руках была большая папка, которую он раскрыл перед шефом, когда Фрэнк опустился в кресло.
- Привет. Я - комиссар полиции Фрэнк Морран.
Рассел покосился на комиссара и буркнул в ответ:
- Не так уж приятно видеть вас в столь поздний час, комиссар, но все равно - здравствуйте.
Морран равнодушно пожал плечами и достал из папки фотографию. Мельком взглянув на нее, он положил снимок на стол перед Расселом и спросил:
- Ты видел его раньше, Нэш?
Рассел пододвинул к себе фотографию и, бросив на нее быстрый взгляд, вернул Фрэнку.
- Нет. Я его не знаю.
- Его звали Вэселек, - комиссар сунул фотографию обратно в папку. Тут, понимаешь ли, такое грустное дело... Ему голову отрубили совсем недавно, в Нью-Джерси.
- Жалко, - Рассел печально покачал головой. - Еще молодой человек...
- Молодой. Ты в Нью-Джерси бывал?
- Бывал изредка.
Молодой сержант не смог удержаться и тоже задал вопрос:
- А сам ты откуда, Нэш?
- Мало ли откуда, - сердито огрызнулся Рассел. - Отовсюду.
- Хорошо, хорошо, - успокоил их комиссар и продолжил допрос: - Ты торговец антиквариатом?
- Да, - Рассел кивнул, - но какое это имеет отношение к полиции?
- Имеет, раз мы этим интересуемся. Что это такое? - Фрэнк указал на пакет с мечом.
Рассел склонился над столом и, с минуту подумав, глубокомысленно и торжественно, словно обдумывал это целую вечность, произнес:
- Меч.
Сержанта передернуло, и он взорвался, как праздничная петарда:
- Ты, остряк-самоучка, если ты...
Его остановил комиссар:
- Призываю к порядку, сержант, - и сам продолжил: - Это Толедо-Саламанка. Так утверждают наши эксперты.
- Ну и что? - невозмутимо поинтересовался Рассел.
- А то, мистер Нэш, что, наверное, вы и сами знаете, что этот меч стоит миллион долларов. А если его продать на нелегальном аукционе, то можно получить и больше. Тем более, что сейчас японцы очень увлекаются подобными вещицами. Но меня интересует не это.
- Неужели? Вы так хорошо изучили именно этот вопрос.
- И тем не менее, - расплылся в улыбке Фрэнк. - У меня, знаешь ли, есть одна версия. Такая небольшая, но очень интересная теория. Поделиться?
Фрэнк легко переходил от "вы" к "ты", и это раздражало Нэша.
- Куда ж от вас денешься? - обреченно вздохнул Рассел, показывая, что приготовился внимательно слушать.
- Спасибо. Так вот, ты был там, в гараже. Хотел у этого парня купить редкий меч. Кстати, как его фамилия? - комиссар заинтересованно прищурился.
- Ой, - огорчился Рассел, - а я думал, что вы мне это скажете! Кстати, чья фамилия - меча? Или все-таки парня?
Фрэнк, не дрогнув, продолжал:
- Короче говоря, вы не сошлись в цене. Затем повздорили и ты отрубил ему голову.
- А хотите, комиссар, я расскажу вам другую теорию. Она тоже достаточно интересна и так же реальна, - предложил Рассел.
Он попытался было встать, но сержант тут же бросился к нему и, усадив обратно, стал рядом.
Нэш успокоил его жестом и продолжал рассказ сидя:
- Я хочу вот что вам рассказать. Относительно того типа, ну, который без головы... Дело в том, что этот вшивый реслинг на него излишне подействовал. Понимаете? Так, знаете ли, подействовал, что он спустился в гараж и сам себе отрезал голову.
Лысый Стив, до того молчавший, хихикнул.
- Это совсем не смешно, - рявкнул на него Фрэнк.
- Ты педик? - снова влез в разговор сержант.
- А тебе что, напарник понадобился? - парировал Рассел.
- Нет. Я просто могу рассказать, что произошло, - сержант склонился к Нэшу и зашептал ему на ухо: - Ты спустился туда, в этот гараж, чтобы по-быстрому с ним пообщаться...
- Ты либо больной, либо голубой, - посочувствовал сержанту Рассел. Либо и то, и другое.
Сержант озверел и накинулся на задержанного, который, не оставшись в долгу, впечатал свой кулак в физиономию сержанта.
- Хватит! Взбесились вы, что ли! - заорал Фрэнк, подскочив в кресле и бросившись разнимать дерущихся. - Черт бы вас всех побрал!..