Я замешкалась тогда с ответом, но женщины и сами догадались: «Приставал, небось, козлина озабоченный. Думает, если мать-одиночка, так сразу и дала…» Обидно, конечно, слышать про мать-одиночку, но я и сама понимаю, что будь у меня муж, этот козёл ко мне не полез бы…
Таак. Да что же это такое? Не знаю, что со мной сегодня, вроде всё правильно делаю, но баланс сходиться не собирается. А мне нужно домой. Как там моя доченька? Как там моя маленькая? Ох, уж эти наши зубки…
Я нервничаю, тороплюсь. Давно стемнело, но я не хочу тратить время даже на то, чтобы пройти пару шагов и включить свет. Вот чёрт. Я обещала Марь Григорьевне, что посчитаю и распечатаю баланс сегодня. К утру он должен лежать на столе у козла Петра Дормидонтыча.
Но мои мысли далеки от цифр, мельтешащих перед глазами. Я смотрю на экран компьютера, но вижу мою доченьку. Наверное, она опять плачет. Наконец я принимаю решение всё-таки посчитать всё дома, когда Алёнка уснёт, а на работу прийти пораньше и спокойно всё распечатать.
Я выключаю компьютер, мои глаза привыкли к темноте, да и с улицы света вполне достаточно, так что я спокойно собираюсь, не давая себе труда включить свет. Я уже берусь за ручку двери, как вдруг слышу шаги и приглушённые мужские голоса в коридоре.
Я вздрагиваю от неожиданности, не решаясь выйти. Судя по голосам, это Пётр Дормидонтыч с кем-то. Я дожидаюсь, пока затихнут их шаги, и потихоньку открываю дверь, намереваясь покинуть офис.
Дверь в кабинет директора приоткрыта, оттуда доносится сплошь нецензурная речь. Я не собираюсь подслушивать чужие разговоры, но мне придётся пройти мимо. Стараясь не привлечь внимания разговаривающих мужчин, я на цыпочках крадусь по коридору.
Я почти миновала дверь, светящаяся полосочка света осталась позади, я уже предвкушаю, как сейчас помчусь домой к своей доченьке, как вдруг пара слов, донёсшихся до моего слуха, заставляет меня замереть на месте…
– Да под днище, пара сек и всё, Дормидонтыч, какого на трассе-то заморачиваться? – невольно улавливаю в потоке нецензурной брани нормальные слова. Слова-то нормальные, но чудовищный смысл этих нормальных слов мгновенно парализует меня.
Мой папа… Мой папа работал телохранителем у известного в нашем городе бизнесмена. Папа погиб вместе с ним и водителем. При взрыве их машины. На днище была приклеена взрывчатка. Виновного так и не нашли.
«Приклеить взрывчатку это пара секунд, – объясняли полицейские маме, – это мог сделать любой проходящий мимо…» Любой. Уронил что-то около машины, нагнулся, чтобы поднять… И всё. Чья-то жизнь висит на волоске… Когда я подросла, я много читала про такие случаи, смотрела фильмы… И да. Виновных находят далеко не всегда…
Мне было тогда всего два года, и я почти не помню папу. Единственное сохранившееся воспоминание, я сижу у него на шее и папа катает меня по солнечному парку. А мама идёт рядом и смеётся. И золотые искорки горят в её глазах…
Я замираю под дверью, обратившись в слух. И включив на запись свой смартфон, который я до сих пор держу в руке. Ведь, выходя из нашей комнаты, я собиралась позвонить маме, что скоро буду. Я настолько боюсь быть обнаруженной, что с трудом вникаю в смысл беседы, если можно так назвать поток непристойностей и нецензурных слов и выражений с редкими вкраплениями всем понятных обычных слов.
И страшнее этих всем понятных слов нет ничего. Потому что наш директор хладнокровно обсуждает со своими невидимыми мне собеседниками убийство…
глава 17
Марианна
Зима на исходе, но уходить не торопится. Мокрый снег хлещет мне в лицо, залепляя глаза. На улице довольно холодно, а ещё скользко. Свежевыпавший снежок коварно прикрывает заледеневший асфальт по-вечернему безлюдных улиц нашего городка.
У нас маленький городок, поздним вечером на улицах почти никого. Только редкие прохожие, спешащие поскорее покинуть пустынную темноту улиц. Более-менее хорошее освещение у нас только на немногих центральных улицах. Там же довольно сносное дорожное покрытие.
Проезжая часть остальных улиц изобилует ямами разнообразных размеров и глубины. Немногочисленные активисты нашего городка регулярно выкладывают видео с этими ямами в интернет, шлют куда-то, но толку никакого.
Говорят, наш очередной мэр ворует и деньги, выделенные на ремонт дорог, кладёт себе в карман. Но дальше разговоров дело не идёт. Дороги остаются неизменными, а мэры, видимо, продолжают воровать.
Я поскальзываюсь на очередной выбоине, перебегая дорогу уже недалеко от своего дома, чертыхаюсь в сердцах и не сразу замечаю человека, который стоит на тротуаре в густой тени от зарослей кустов сирени.