— Мне уже не вернуться назад, и я жалею, что поступил так, упрекаю себя, и не потому, что имею материальные затруднения, мне просто тяжело и ностальгия мучает меня. Я стал творческим импотентом, перестал чувствовать слово, а что может быть страшнее для писателя? Если каждый день сталкиваешься с чужими людьми, если видишь чужие физиономии, если не с кем серьезно поговорить, пошутить, посидеть молча, какая же это жизнь?
Мартинец налил в стакан немного виски, подал Воронову, и вовремя, ибо тот с жадностью отхлебнул, допил до конца и пожаловался:
— Видите, единственное утешение в спиртном, понемногу спиваюсь, но не могу остановиться.
Мартинец не выдержал, чтобы не поддеть:
— Говорили вы, Александр Михайлович, хорошо, красиво, и что это за манера славянская: топтать себя и чувствовать от этого удовлетворение? А после этого спокойно отведывать чай с пирожными. К тому же обязательно со свежими пирожными.
Воронов нахмурился: думал, что его поймут совсем не так, пожалеют и оправдают.
— Вы слишком рационалистично мыслите, юноша, — обиженно процедил он.
— Конечно, как можно иначе? Да и вы сейчас договаривались о гонораре на нашей станции.
— Такова жизнь, — вздохнул Воронов.
— Вот я и говорю: все мы любим красивые слова, а когда доходит до дела...
— Ладно, — перебил его Рутковский, — что мне передать Кочмару?
Воронов поиграл пальцами обеих рук: переходить от патетики к прозе не так-то и трудно, но ведь нужно придерживаться какого-то приличия. Поднялся, немного походил по комнате, делая вид, что раздумывает. Наконец ответил:
— Я дам вам рассказ, небольшой рассказ, недавно написан. И пусть кто-нибудь из корреспондентов запишет разговор со мной. Передайте господину Кочмару, что я делаю это с удовольствием.
Эти слова так не вязались с прежними патетичными тирадами, что даже Мартинец растерялся.
— Ого, — пробурчал, — а вы знаете, что делаете!
— Да, да, — неожиданно быстро согласился Воронов. — Было бы глупостью не воспользоваться услугами вашей фирмы. Тем более что она неплохо платит и имеет тенденции к расширению.
— Несмотря на протесты общественности, — промычал Мартинец.
— Пока существуют разные разведки, — махнул рукой Воронов, — и ястребы в американском сенате, вам ничто не угрожает. Это правда, что радиостанции модернизируются?
— Ходят слухи, — уклончиво ответил Рутковский.
— Зачем же так нежно: слухи... — засмеялся Мартинец. — Факты говорят о другом: мы получили деньги на новые мощные передатчики.
«Эти две радиостанции ведут передачи на шестнадцати языках на Советский Союз и на шести языках — на Польшу, Болгарию, Венгрию, Румынию и Чехословакию — с начала пятидесятых годов... По указанию президента Картера от 28 марта прошлого года две радиостанции покупают 11 новых передатчиков, главным образом для того, чтобы парировать глушение. Средства на четыре из этих передатчиков были выделены в прошлогоднем бюджете, и теперь они строятся недалеко от Мюнхена. Финансирование других семи передатчиков было отложено до нового года...»
— Вот видите, — одобрил Воронов.
— Приятно? — спросил Мартинец.
— Писатель существует для того, чтобы его читали, — ответил Воронов. — Или передавали по радио. Нам нужна аудитория, без нее мы пропадем, не так ли, господин Рутковский?
Максим поднялся. Воронов опьянел, начал повторяться. Он пробовал задержать их, но не очень настаивал, видно, Мартинец хорошо ему насолил.
— Ну и тип! — воскликнул Иван, когда вышли на улицу. — Хороший, очень хор-роший!
— Оглянись на себя... — не выдержал Рутковский. — Два сапога — пара.
— Конечно, — Мартинца трудно было донять. — Так я вот где, — показал, — на ладони, а он слова красивые говорит, а как до корыта, то по уши! Да еще и чавкает...
— Все мы едим из одного корыта, — возразил Рутковский мрачно. — И все чавкаем в меру своей испорченности.
— И все же — в меру испорченности! — подхватил Мартинец. — А твой Воронов — вообще...
— Он такой же мой, как и твой, — решительно отмежевался Рутковский.
Мартинец остановился около бара, попросил две бутылки кока-колы.