— Пойдем к клоунам?
— Они уже закончили выступление, дорогая.
— Пап! Ну, пожалуйста! Ну разок взглянем… тебе же можно?
— Хорошо. А кто тебе больше понравился из клоунов?
— Мне больше граф Дракула понравился. — ответила Саша: — он такой клевый.
— Он не клоун, доченька. Он просто артист.
— Папа!
— Понятно. Ладно, мы пойдем и подарим ему цветы. Но в девять ноль-ноль…
— Баиньки. Да, папа.
— Здравствуйте! — они откинули полог и шагнули в гримерку "графа Дракулы". Здесь был порядочный беспорядок, но это Виктора не удивило. Творческие люди, артисты, он понимал, хотя и не принимал этого. Удивили его то, что артист вздрогнул, когда они вошли. Виктор служил в полиции не первый десяток лет и он хорошо знал, когда вздрагивают подобным образом. Он улыбнулся и протянул графу букет цветов, стараясь встать так, чтобы прикрыть Сашеньку своим телом.
— Э, здравствуйте. — сказал "граф" хорошо поставленным баритоном.
— Мы решили спросить у вас автограф. Моя дочь была просто в восторге. — сказал Виктор, отдав букет артисту. Теперь у того была занята по крайней мере одна рука. Но что он скрывает тут, в этом фургоне?
— Да, конечно. Нет проблем. — "граф" быстро расписался на своей фотографии и протянул ее Сашеньке: — бери.
— А вы и вправду убили Кинг-Конга? — спросила Сашенька, получив фотографию.
— Нет, конечно. — улыбнулся тот и Виктор увидел клыки в рту. Еще не разгримировался, подумал он, почти полчаса прошло, а он еще не снял свои пластиковые клыки…
— А вы правда пьете кровь?
— Ну, только по праздникам. — "граф" подмигнул Виктору.
— А это что? — Сашенька указала на стол. Стакан с красной жидкостью.
— Сегодня — томатный сок. Но обещаю, что в следующий раз я буду пить кровь. Прошу меня извинить, но я жутко занят…
— Спасибо за фото. До свидания. — серьезно сказала Саша и они вышли из фургончика.
— Слушай, доча. — сказал Виктор, едва они подъехали к дому: — Мне нужно отлучиться и…
— Ты же говорил, что сегодня у тебя выходной!
— Да, но есть одно дело. Я скоро вернусь. Передай маме, что я на работе, ладно?
— Ладно. — Сашенька дунула вверх, отбрасывая в сторону непослушный локон: — только не давай себя пристрелить, ладно, папка?
— Обещаю. — он проследил, как она вбежала в дом, развернул машину и вдавил газ.
Через двадцать минут он уже стоял возле фургончика. Он достал из кармана служебное удостоверение и свой старый "Смит-энд-Вессон". "Граф" явно что-то скрывал. Так вздрагивают только преступники. Только те, кто боится возмездия. Или…
Он толкнул дверь и вошел. Никого не было. На столе стоял пустой стакан. Виктор быстро обыскал все вокруг. Ничего необычного, вот только в мусорном пакете лежала пустая полиэтиленовая колба с маркировкой "Городская больница номер два. Кровь для переливания, группа АБ". Он взял стакан и понюхал его. Это был не томатный сок. Виктор хорошо знал этот запах. Слишком хорошо. Запах свежей, запекающейся крови.
— Так-так. — раздался голос сзади. Виктор обернулся.
— Полиция. — сказал он: — ваши документы.
— Что? Ах документы… — "граф" пожал плечами: — документы я потерял. Лет двести-триста назад. И боюсь, что они были бы недействительны, ведь того государства, что выдало мне их давно не существует.
— Что вы прячете здесь? — спросил Виктор, облизнув губы. Что-то было не так. Не так до такой степени, что у него даже волоски на шее встали дыбом, словно у Фила.
— Ничего не прячу.
— А это? — Виктор кивнул на полиэтиленовую бутылку из-под крови.
— А это… мне нужно как-то питаться, молодой человек. Вот вы принадлежите к стражам правосудия в этом городе и неужели вы бы предпочли, чтобы перегрызал глотки вашим гражданам? Уверен что нет. А так это просто бизнес. Я покупаю их в больнице, больница платит донорам. Все довольны.
— Но ты… ты не можешь быть… — Виктор заглянул в глаза графа и осекся. Именно сейчас ему нужно было надавить на курок пистолета, но он не мог пошевелить и пальцем. Эти глаза…
— Да… пожалуй ты можешь быть. — сказал он, опустив пистолет. Что-то говорило ему, что пистолет бесполезен.
— Но почему здесь? Почему- цирк? — спросил он, чувствуя приближение своей смерти.
— Где умный человек прячет лист? В лесу. Где умный человек прячет камень? На морском берегу. А где умный человек спрятал бы монстра? — спросил граф, приближаясь.
— В цирке… — прошептал Виктор Честный детектив третьего класса, чувствуя, как у него холодеют губы: — в парке аттракционов, среди других монстров…
— Теперь ты знаешь это. — сказал граф, остановившись: — Так почему бы тебе не оставить меня в покое?
— Ты отпускаешь меня? Но я…
— Что? Ты выдашь меня властям? — усмехнулся граф. Они помолчали.
— Да. Это будет выглядеть глупо. — признал Виктор. Он представил, как врывается в кабинет к Комову и уверяет того, что в цирке выступает вампир. Чудовище. Людоед. И восемь тысяч инопланетных захватчиков с бластерами. Его даже слушать не станут.
— Но ты уверен, что ты никогда не…
— Нет. Я не убиваю никого. Вот уже лет пятьдесят. Или восемьдесят. Я пью кровь из пластиковых бутылок. В конце концов так проще.
— Хм… да. Ну тогда я пошел. — Виктор спрятал пистолет и удостоверение и весь как-то сгорбился: — И можете не беспокоится… граф. Я не выдам вас. Это все равно, что сказать, что у тебя была встреча с марсианами.
— Как? — улыбнулся граф: — Ты их не разу не видел? Могу познакомить. Они в соседнем павильоне.
Когда он пришел домой Сашенька уже лежала в постели. Но не спала. И Виктор стал читать ей сказку на ночь. В книжке были и сказочные принцессы и злые колдунью и страшные драконы и доблестные герои. В общем в книжке было все.
— А скажи, пап. — спросилаСашенька, после того, как книжка была прочтена и отложена в сторону а Виктор наклонился поцеловать дочку в лобик перед сном: — Скажи, это все неправда?
— Да кто его знает доченька, — честно ответил детектив третьего класса Виктор Честный: — кто ж его теперь разберет.