В это не хотелось верить. Да, прошло много лет после гибели Аркадия Кутилова, но – если обладать соответствующими правами и желанием обязательно сдвинуть с мертвой точки поиски захоронения – не так уж невозможно разыскать участников и свидетелей того скорбного события, а там, глядишь, удастся размотать весь клубок...
С тем и обратился через газету к начальнику областного управления внутренних дел. Минуло два года, но, кроме последовавшего вскоре после публикации материала звонка из милиции, известившего меня, что поручено найти безымянную могилу, никаких сообщений больше не было.
Да что милиция, когда на вечере, посвященном Аркадию Кутилову, никто словом не обмолвился о необходимости отыскать его погребение. Похоже было, все давно смирились с неизвестностью, во всяком случае, предпринимать что-либо по этому поводу не намерены. Ты обеспокоен – ты и хлопочи. Знакомый синдром безразличия. Когда сталкиваешься с ним, начинаешь понимать, как случилось, что Кутилова никто не проводил в последний путь...
Впрочем, он тоже подозревал, что сотней обид дело не ограничится. Не случайно на гордую Музу поэта по сей день с опаской косятся с написанной им картины болотно-грязные существа, заполонившие забытый богом город Кенгуру. Город из его фантазий. Очень похожий на Омск...
Портрет утонувшего мужа,
"буржуйка", сундук да кровать...
Здесь баба по имени Груша
учила меня рисовать.
Она говорила: " – Соколик!..
За окнами воет зима...
Я брошу одежду на столик
и рядом прилягу сама.
Рисуй мое грешное тело,
что вдрызг излюбило хамье..."
(Ах, пламя в "буржуйке" гудело,
и сердце гудело мое!)
Во сне я горланил: " – Не троньте!.."
И крик мой летел в небеса...
А Груша великой Джоконде
иголку втыкала в глаза
Душистые Таньки,
глазастые Насти
глядят на мужчин
в ожидании счастья.
Глядят на мужчин,
как скамейки на трон,
и смех без причин
выдает их с нутром.
Глазастые Насти,
душистые Таньки
ложатся под нас,
как солдаты под танки.
Они-то ложатся, взрывают, –
а мы-то на подвиг скупые – зови не зови...
И помыслы наши совсем не умыты, –
а тоже кричим о бессмертной любви!
В небе гром гудит,
тучи ворохом...
Жизнь тревожная
пахнет порохом.
Пахнет нечистью
вся история,
из степей несет
крематорием.
Трупный дух кругом
ночь развесила...
Только ты – одна –
пахнешь весело!
Ты душистая,
ароматная,
днем жасминная –
ночью мятная...
Славлю жизнь свою
распропащую...
Пахнет женщиной
н а с т о я щ е ю!
Пахнет женщиной,
не старухою...
– Дай понюхаю!
– Дай понюхаю!..
Эх ты собственник,
эх владелец ты, –
недостоин ты
энтой прелести!
Ты же скупостью
вгонишь в гроб ее...
– Дай потрогаю!
– Дай попробую!..
Извини, толпа,
схлынь немножечко!
Заимей свою –
ешь хоть ложечкой...
Хоть горстями жри,
хоть разбрасывай...
А чужой любви
не выпрашивай!
Публикация М. МУДРИКА.
Если всё идёт легко,
если горе далеко,
если в небе нет грозы,
чётко чакают часы,
если девка мне дает
без усилий и хлопот, –