- Вы не на моем месте.
- Что ты сказал? - голос директора дрогнул. Он был явно возмущен такой наглости.
- Вы прекрасно все слышали, - сухо ответил Марк, осознавая, что нарывается, но не смог сдержаться.
- Знаешь... Раз ты у нас раненый, то иди-ка в больничный отдел, - с наигранным состраданием произнес директор. - Найди там сборник Гоголя и перенеси его в новую книгу.
Марк развернулся, чтобы уйти, но Шуванов его остановил:
- Не так быстро Сафонов. Сделай все без копирующей книги. В ручную.
- Вы шутите...
- Ты прекрасно все слышал.
«И не такие наказания получал» - подумал Марк, поднимаясь по лестнице.
На верху переминаясь с ноги на ногу, его ждала София.
- Марк, говорят... - попыталась его остановить София, и увидев окровавленную руку, ахнула. - Что случилось?
- Тебя не касается, - пробурчал Марк и прошел мимо неё.
В больничном отделе, нужно всегда быть очень осторожным, чтобы не заразиться чем-нибудь самому и не заразить остальных. Тут приходили в себя покалеченные и приболевшие книги. На кого-то пролили горячий кофе и сильно обожгли, кому-то порвали или подвернули страницу, а кого-то поранили, изрисовав и исписав листы. С полок стекали чернила, выпадали пожелтевшие страницы и разлетались буквы от чиха.
Рана пульсировала и горела. Марк не знал сколько уже потерял крови и не мог точно ответить из-за чего именно кружилась голова. От голода, из-за раны или из-за удара об пол. Чтобы не было причиной, но это привело к тому, что Марк потерял бдительность и оказался слишком близко к трясущемуся от зуда приключенческому роману. Буквенная чесотка быстро перекинулась на него. В момент лицо обсыпало мелкими буквами.
Марк почесываясь, переписывал сборник, который кто-то испачкал вареньем. Казалось, у него удивительно красивый почерк, но все дело в старинном гусином пере. Без него, вряд ли кто-то смог бы разобрать корявую и неразборчивую писанину Марка. Перьями пользовались, пока не изобрели копирующие книги, те за секунду впитывали текст. Директор либо наказывал за дерзость либо принялся за него - ждет, что Марк бросит учебу.
- Уже десять Марк, - появилась в отделе София и тяжело вздохнула. - Подцепил буквенную чесотку...
- Идите без меня.
- Но... - осеклась София, видимо прочитала в его взгляде, как он устал от всего и хотел побыть один. - Я предупрежу стражей, что ты задержишься в библиотеке.
Как только София ушла, Марк отложил перо и откинулся на спинку стула. Дело не в том, что он еще даже не дописал предисловие, просто он не представлял, как они пойдут вместе в усадьбу Тилоновых. Ему до смерти надоела враждебная обстановка недоверия и подозрений. А сегодняшний инцидент доказал, что они не команда и ему не стоило на них рассчитывать.
Возможно, ему следует бросить все и попытаться найти отца без помощи Крянова? Все равно у них ничего не выйдет такими темпами. Но как?
Марк дернулся. Метка обжигающей болью напомнила о договоре.
- Надо что-то делать... - сказал он себе, сжав руку с меткой в кулак.
Когда он покончил с предисловием, было уже за полночь. В библиотеке было невероятно тихо, по сравнению с тем, что творилось здесь днем. Книги плотно прижавшись друг к другу сладко спали, лишь из редко шелестя страницами и хлопая обложками.
Марк захватил плед в отделе всякой всячины, выбрал читательский зал с мягкими диванами и устроился на самом большом. Решил, что ничего страшного, если одну ночь он переночует в библиотеке. Почесываясь, он уже почти задремал, как вскочил, навострив, уши. Кто-то глухо стонал. Может кто-то заснул над книгой?
- Эй, есть кто? - крикнул он.
В ответ снова раздался жуткий стон.
Наверное, книги, подумал Марк и постарался заснуть.
Но какой тут сон?! К стону прибавились неразборчивые выкрики. Марк с намерением усмирить разбушевавшуюся книгу, побрел по отделам. Но ни в одном он не нашел нарушительницу спокойствия. Прислушался. Крики доносились снизу, из подвала. Может директор еще в библиотеке и ему нужна помощь?
Не теряя времени, Марк тихо спустился по лестнице и бесшумно ступая, подошел к двери и прислонился ухом. Кто-то жалобно стонал в кабинете. Марк постучался, но его стук заглушил очередной крик. Он приоткрыл дверь и заглянул в комнату.
Кабинет слабо освящался желтым светом единственной свечи в канделябре на краю стола. Спиной к нему стоял Шуванов, наклонив голову над столом.
- Мало... - осевшим голосом говорил он кому-то. - Мало... Еще...
Директор застонал и вцепился руками в стол, чтобы устоять. Ноги его подкосились и задрожали.
- Еще! - громко требовал он. - Хочу еще!
Марк не знал что делать, складывалось впечатление, что директору не нужна была помощь, что тот намерено себя как-то мучил.