- Именно поэтому я и позвал Фрэнка, - Дэвид закуривает еще одну сигарету. - Но "Лимбу" нужны не импланты парня, им нужно знать кто их забрал.
- Где нашли труп? - Декард снова трет виски.
- В трущобах у стены нижнего города, - Гуэрта стучит пальцем по виску. - Я переслал тебе координаты.
Декард только кивает и встает с кресла.
- Фрэнк, - кидает ему вслед Гуэрта, - с тобой все в порядке?
- Нет, Дэвид, - кисло усмехается Декард в ответ, - мне нужен отпуск.
- Закончишь это дело и получишь самый продолжительный отпуск за всю твою жизнь, - с улыбкой обещает Гуэрта.
Фрэнк ничего не отвечает.
Ховеркар опускается к пелене серо-стальных облаков, которая затягивает небо над Нижним Городом. Еще немного и он погружается в пучину облаков. Стекла тут же покрываются мутными каплями грязной воды. Спустя несколько мгновений ховеркар вырывается из пелены и продолжает спуск к Нижнему Городу. Городу, в котором всегда идет дождь. Навстречу машине поднимаются серые монолиты жилых комплексов. Ховеркар зависает над высотками. Декард проверяет маршрут выстроенный навигатором. Бобби Майлз прилипает к окну и разглядывает раскинувшуюся перед ним серую панораму. Бобби никогда прежде не бывал в Нижнем Городе. Его взгляд жадно скользит по однообразному безжизненному пейзажу. Из "леса" серых бетонных монолитов тут и там вырываются переплетения труб, колонн и цистерн. Это очистные сооружения тянут свои "щупальца" к Верхнему Городу. На горизонте, сквозь пелену дождя, виднеется темный силуэт стены, окружающей город. Ограждающей его от свалок радиоактивных отходов и безжизненных пустошей.
- Сильное зрелище, - бормочет себе под нос Майлз.
Ховеркар медленно трогается с места, унося своих пассажиров к стене.
Несколько минут спустя, машина зависает над трущобами. Полет недолгий. Нижний Город только кажется большим. На деле же он куда меньше. Декард еще раз сверяется с данными навигатора. Майлз продолжает глазеть в окно на нагромождение жилых модулей, что словно вырастая из земли, тянется вверх по стене.
- Как они это построили? - спрашивает он, но Фрэнк ничего не отвечает.
Он молча открывает дверь ховеркара впуская в салон холодные мокрый воздух. Порывы ветра приносят с собой едкие кислотные запахи гнилого мусора. Бобби морщится. Декард кивает ему и выпрыгивает из машины на крышу одного из модулей. Его напарник нехотя следует за ним. Кутаясь в плащи, они направляются к одному из модулей. Ветер сегодня сильнее обычного и крупные капли дождя хлестко бьют по ним.
- Что мы ищем? - интересуется Майлз, едва они входят в модуль. - Разве они не забрали тело?
- Полиция не работает в Нижнем Городе, - отвечает Фрэнк, оглядывая помещение. Сканируя его своими аугментированными глазами. - По крайней мере, официально. - Бобби только пожимает плечами в ответ.
Декард ищет следы и находит их. Стертые отпечатки ног. Недавно в модуль наведались двое. Мужчина и девушка. Фрэнк садится на корточки и проводит рукой по полу. Разумеется, следов не осталось. Глазные импланты меняют спектр обзора, и четкие следы предстают перед его взором. Мужчина, крупный, приблизительно метр девяносто. Явно аугментированный. Сообщает поисковая система. И девушка, приблизительно метр шестьдесят.
- Двое, - говорит Фрэнк, вставая. - Парень и девушка.
- Давно? - Майлз тянется к пистолету и осторожно проходит в соседнюю комнату.
- День-два назад, - вздыхает Декард и следует за ним.
- Думаешь, они были вместе? - интересуется Бобби и тут же зажимает рот рукой. - Господи Иисусе... - Майлз спешит покинуть соседнюю комнату.
Фрэнк проходит мимо своего напарника.
Небольшая комнатушка. Пол и стены забрызганы засохшей кровью. На кресле в центре комнаты сидит паренек. Его череп грубо вскрыт, изо рта свисает почерневший язык. Декард осматривает пол и стены и поисковая система сообщает, что кровь принадлежит жертве. Даже в базе данных он значится как "Вайзард". Фрэнк вздыхает и бросает взгляд на лежащий на столе дек-борд.
- Что там? - в дверях показывается бледный Бобби.
- Сгорел, - коротко отвечает Декард.
- Чего? - переспрашивает Майлз.
- Кто-то выжег парню мозги, - вздыхает Фрэнк, глядя на сгоревший дек-борд. - А потом заявился сюда...
- И выпотрошил парня?
- Да, - Декард кивает, внимательно изучая комнату.
- Что думаешь?
- Думаю, что это дело рук одного и того же человека.
- С чего ты взял? - вздыхает Майлз. - Его мог поджарить другой деккер. А в башке поковырялись местные ребята.
Фрэнк только качает головой и проходит в дальний конец комнаты. Приседает на корточки и роется в куче хлама.