Да это и меня самого не радует, черт побери.
Бек отвлекся на ослепительную огненную вспышку в толпе. Ветер трепал волосы ярко-рыжей девушки, стоявшей у репортерского микроавтобуса. С такого расстояния Бек смог разглядеть только брючный костюм шоколадного цвета, но он мог поклясться, что глаза у нее ярко-зеленые — под цвет шелковой блузки. Она стояла как огненный маяк посреди безликой, тусклой толпы.
За спиной Бека раздалось нервное покашливание.
К ним обратился солидный молодой человек в костюме.
— Господа? Будьте любезны следовать за мной. Совет уже ждет вас.
Стюарт отмахнулся от него, как от мухи.
— Положись на старого ирландца, и да будет проклят тот, кто первым скажет: «Хватит!»
— Что? — Молодой клерк ошарашенно уставился на него.
— Забудь, мальчик. Просто покажи нам дорогу, ладно?
— Слушаюсь, сэр.
Они прошли в здание, одну за другой миновали несколько массивных металлических дверей. Бек ломал голову, как они могли здесь уцелеть при нынешней дороговизне металла.
— Наверное, на них найдется немало охотников.
— Последние трое за свою охоту угодили на Демон Централ, — рассказал Стюарт. — Я слышал это от знакомых.
Они все шли и шли дальше. У Бека разболелась нога.
Ловцов провели в небольшое помещение с длинным столом с несколькими креслами для председателей и простыми стульями для остальных. Старый мастер осел на один из стульев и отер ладонью пот со лба.
— Все в порядке? — заволновался Бек.
— Ничего серьезного. Стаканчик виски — и я буду в норме, — отшутился старик. Он вдруг пригвоздил Бека взглядом. — Держи себя в руках, что бы ни творилось, ты меня понял?
Задачка была не из легких. Бек устал как собака, его мучила жуткая головная боль, а тело болело так, будто он всю ночь бесился и прыгал со сцены на рок-концерте. С демонами. «Сохраняй невозмутимость любой ценой!» — произнес вдруг голос в его голове. Это был Пол. Он всегда подсказывал ему, как быть.
В боковую дверь вошел Эзекиэль Монтгомери, мэр Атланты. За щеголявшим заметным пивным брюшком политиком следовали несколько членов Совета, пара ассистентов и двое полицейских. Последние встали по сторонам от длинного стола наготове, будто ожидались какие-то серьезные стычки.
— Ты посмотри, они пришли с подкреплением. Боятся, значит, — тихо пробормотал Бек и услышал одобрительный смешок своего компаньона.
— Здесь далеко не все, — заметил тот. — Не хватает председателя. Я не понимаю, почему больше никого нет.
Пока члены совета занимали места за столом, Бек примостился рядом с мастером и ритмично постукивал пальцами по коленке, пытаясь совладать с напряжением и привести мысли в порядок. Он провел рукой по волосам и понял, что они влажные. Ему было душно и ужасно хотелось скинуть куртку, но тогда все увидели бы мокрую от пота футболку, облепившую тело — его била лихорадка. Он успел переодеться перед собранием и долго возился с раненой ногой, пытаясь забинтовать ее потуже: не хотел запачкать кровью джинсы. Судя по тому, как та болела, повязка не поможет.
Боже, как мне паршиво.
Вся надежда на то, что через сутки ему должно стать легче. Нужно перетерпеть еще двадцать четыре часа.
— Кто из вас Харпер? — спросил мэр, не поднимая глаз от кипы бумаг.
Стюарт откашлялся.
— Он тяжело ранен. Я — мастер Ангус Стюарт, старший ловец. Я уполномочен говорить от имени Гильдии.
— А вы не могли бы говорить стоя? — перебил его мэр. — Так всем будет проще.
— Но не мне, — сказал шотландец, не двигаясь с места. — Объясни им почему, сынок.
Бек встал.
— Мастер Стюарт хочет сказать, что он тоже ранен и ему лучше сидеть.
Мэр нахмурился, но затем кивнул.
Бек стал разглядывать парня по правую руку от Монтгомери. Внешне он ничем не отличался от других ассистентов, но кое-что в нем настораживало. Подозрительный субъект старательно прятал от него глаза и при этом старался не сводить взгляда со своего начальника.
— А вы кто? — спросил мэр у Бека таким тоном, будто тот только что вломился среди ночи в его дом.
— Меня зовут Денвер Бек. Я ловец-подмастерье.