– Умри, сука. Умри, падла. За жену! За Дымку! За этих людей. Сука ты, огонь, мразь ты, огонь, подо-о-онок. Паскуууда! Мерзость в очах Господа! Поганая чувырла!
КАКАЯ
ТВАРЬ ТЫ
И напоследок.
БАМ
И себе мозги тоже вышиб. Уж и не знаю, кто кого. Огонь или полицейский этот? Свихнулся приятель под старость лет. Это же надо, в огонь стрелять, чушь какую-то молоть. Шесть казённых патронов и все в никуда. Куда только смотрят в школе МВД? Надо же экспертизу проводить, нет? Потом вот такие приходят домой и начинается. Как хорошо, что я с ним не жил. Как хорошо, что я тут вообще не жил. Огонь человек сорок за один день шлёпнул. Пока что – рекорд.
Эх, помню там пожарники шептались, оборачивались, показывали на меня рукой.
А я всё понимал.
Один из них сжал крепко перчатки, отдал свой шлем товарищу в руки, попрыгал на месте (псих?), ещё немного помялся, а только потом пошёл в мою сторону.
Подошёл, сел на колено, встал, помял форму, почесал щетину. Покачал головой, топнул ногой, сплюнул, сглотнул, поперхнулся, начал кашлять.
– Понимаешь…
– Понимаю – уверенно отвечаю.
– Папа твой, приятель наш…
– Герой?
– Да… ДА! Если бы не он, то тут бы ещё больше людей сгорело.
(ещё больше!)
– Но он не выжил, так? – спрашиваю.
– Завалило его на верхних. Ох, блин… У меня слов нет, мы все в растерянности. Прости нас! Не спасли мы его. Но очень хотели. Очень-очень-очень. Витька как ринулся (руки пожарного выплясывали чечётку), Борька! Да Борька, да как! И… Ну! Ничегооо.
(тяжёлый вздох)
Он положил мне руку на плечо, а я почесал нос. Мне всего тринадцать, но отец меня многому научил.
И не это главное, главное то, что теперь я буду получать пенсию и не только. Этот вопрос был изучен мной заранее. Если папка бы геройски погиб на своей любимой работе, то нам бы с матерью платило государство.
Мать у меня ни бе ни ме ни кукареку. Психичка. Сидит дома, ест мало, смотрит сериалы. А вот я. А вот я всему научился. Мне ведь тоже огонь нравится. Жаль только, что не так, как папе. Можно сказать, что он был моим оппонентом. Оппозиция, блин.
И как сказал этот вонючий человек – «сгорело бы ещё больше».
Ну ничего. Мне только тринадцать. Сейчас мой рекорд – сорок. Но однажды эта цифра перевалит за сто. И хочу я только одного.
Я хочу пламени.
ВСЁ БУДЕТ ГОРЕТЬ
Тайны гиблого пустыря
«Что за история?».
– Доктор, меня посещают видения.
– М-м-м, угу.
– Не подумайте! Я не псих. Но к вам пришёл, так как голоса в голове это одобрили.
– Голоса в голове?
– Да, но думаю, что мне стоит рассказать всё с самого начала. Вы не против меня послушать?
– ….
***
Началось всё с того, что на отшибе поставили дом. Это Астрахань, если что. А район очень даже конкретный – Трусовский. Вы сюда можете приехать на маршрутке 63, а может сесть и на другой номер – на номер 64. Или вы дорожите минутами? Если да, то… Не знаю.
Здесь есть частные дома, есть какие-то коммуны. И везде люди несчастны.
Дороги плохие, шпана мешает людям думать и спать, вокруг мусор, стёкла, пыль. Со стороны Кировской больницы по ночам доносятся стоны. А за больницей простирается пустырь, который никому не принадлежит, никем не используется.
Там только гниль. Как и в сердцах многих. У меня зрение не очень, но уши хорошие. И чувств у меня побольше. Так что я не хуже вас, а лучше вас. И из этого никакой тайны я не делаю. Так что если говорю – гниль, то значит так и есть. Сомневаетесь? Тогда валите из моей истории.
Вы и в Бога не верите. Но во время турбулентности всё меняется. Тряхнёт самолётик, вот вы уже и верите.
«Господи, помоги!».
Так вот. Пустырь никому не был нужен. Брошенные дома, заросшие тропинки, куча камыша и какого-то хлама. В этом месте не было никакого вдохновения. Художники боялись сюда приходить, ведь однажды тут пропали дети. Три ребёнка исчезли одним днём. Растворились.
Полиция искала долго и усердно. Но всё это не приносило людям утешения. Не было результатов или успехов. И только спустя несколько месяцев одного мальчика нашли в Ерике. Он подгнил, раздулся, дурно пах. Мать и отец хотели отказаться от него.
«Это не наш мальчик».
Жаль, что экспертиза ДНК считала иначе. Жаль, что следователь считал иначе. Жаль, что бабушка мальчика считала иначе. Она его и похоронила. А остальных похоронили? Да нет… Их же не нашли. Но пациенты больницы любили пошептаться про то, что души мальчиков ходят по пустырю. Ночью они светятся белым, а днём они светятся серым.
Многие из-за таких новостей плохо спали. Шутка ли, недалеко от больницы лежит пустырь, а на нём что-то делают призраки.
Это, кстати, не остановило одного предпринимателя. Он за бесценок купил себе землю, чтобы строить на ней себе дом. Может дачу.