Выбрать главу
Мужики не ведают Про напрасный труд. Сядут — пообедают, Небо поклянут.
Злые и серьезные… Ах вы, мужичье! Все вокруг колхозное, Все вокруг ничье.

Совет старика

— Будешь тише воды, будешь ниже травы: ни один волосок не падет с головы.
Как же я позабыл этот добрый совет? Жил и воду мутил столько зим, столько лет?
Все пытался подняться повыше травы… И дела не видны, и слова не правы.
Ничего не сберег, никого не согрел… Но в воде не утоп и в огне не сгорел.
Огляделся вокруг: ни покрышки, ни дна. Вот и время пришло расплатиться сполна.
И за то, что вода, как трава, зелена, и за лишний глоток все того же вина.
И за лишний привал, и за лишний кусок, и за годы, ушедшие в мертвый песок…
Ну а если в трудах не сносить головы: буду тише воды, буду ниже травы.

* * *

В плену хрустального излома ликует муха. Давно ушла любовь из дома. И тихо, глухо.
Здесь каждый вечер без причины за стол садятся тень женщины и тень мужчины, как будто снятся.
Ребенок прыгает теперь цветной, как мячик… А ночью в доме плачет дверь. И ставни плачут.

Александр Терентьев

* * *

Неодолим манящий запах Душистой хвои и ухи. Гуляют здесь на желтых лапах С луженым горлом петухи.
В речушке — шустрые гольяны, На грядках — репа и пырей. И три зарода на поляне, Как шлемы трех богатырей.

* * *

Мы с тобой гуляли по тропинке. Искрами — росинки там и тут. Знаешь, говорят, что ты — картинка, Я же — неоконченный этюд.
Вечер. Тихо. Узкая тропинка. Спит луна на горке под кустом. И идет прекрасная картинка Рядом с неоконченным холстом.

Северина Школьникова

Черемуха

Май прокатился в грозах, в громах, Окрасил кружево берез И зелень нежную черемух Снегами белыми обнес. Где пруд и старая плотина, Клубится снег под ветерком, И ранний выводок утиный Плывет, осыпанный снежком. Похолодало — оттого ли Вовсю черемуха цветет, Или весне последний холод Она подносит на уход? От буйных зарослей по свету Струится запах за версту. Невестой завтрашнего лета Стоит черемуха в цвету.

Бессмертник

Сухой невянущий цветок, Степная иммортель! Не погубил тебя песок, Не замела метель. Как солнца золотистый блик, Ты горсткой огоньков Так неожиданно возник Над белизной снегов. Оставив хрусткую лыжню, Шагаю к хрупкому огню: Гори, не греющий ладонь, Застывший солнечный огонь!

Римма Дышаленкова

«Армагеддон, чаша Грааля, чаша Иосифа»

«Как ни сердятся на обывателя идеологи, но живой человек отличается от человека-идеи тем, что он живет своими интересами. Мои интересы в Челябинске связаны с писательской организацией, это мой круг обитания, это моя Челябинская планета. Планета любви в Челябинске есть у металлургов, у актеров, у военных и проституток. Я люблю писателей. Это моя утеха и тайна. Писатель не полностью выражается в книгах. Я люблю их за то, что могу слышать ненаписанное».

Эта запись в дневнике посвящена прекрасному прозаику Татьяне Алексеевне Набатниковой. Один фрагмент из встреч с автором романа «Каждый охотник», повести «Единорог», автором множества острых рассказов, написанных в городе Челябинске, в четырехкомнатной квартире по улице Российской.

Главный вопрос, который тайком решают окружающие меня литераторы, анекдотичен: «Уж не еврейка ли она? Слишком умна». Да, есть разум настолько просвещенный и посвященный, даже вопреки окружающей его среде, что он становится самоценным и вызывает удивление сам по себе. Человек в таком случае именно — носитель сосредоточенного активного разума. И уже не имеет значения, что делает такой человек, он все делает максимально. Это Татьяна Набатникова.

Я встречаю ее на проспекте Ленина, она бормочет стихи.

— Что это за стихи, Татьяна Алексеевна?

— А это стихи Николая Гумилева. Они мне нужны, чтобы прояснить какую-то мысль. Ходит эта мысль, как рыба в глубине, а слову не дается. Это похоже на строчки:

Как некогда в разросшихся хвощах Кричала от сознания бессилья Тварь скользкая, почуя на плечах Еще не появившиеся крылья…

Действительно, тот, кто подступил к слову вплотную, чувствует себя именно этой «скользкой тварью», которой никак не удается назвать мысль словом. Для Татьяны Набатниковой писание — это жизнь, способ познания жизни: «Я тебя не знаю? Хочу узнать». Во-вторых, у нее очень сильно светское образование и технократическое в том числе, она закончила Новосибирский электротехнический институт, кажется, она знает все наиболее популярные философские и религиозные модели мира от Конфуция до Платона и от Ньютона до Пьера Тейяра де Шардена. Глубоко, убежденно религиозна, но, конечно, не сектантской религиозностью, а той, что записана у Гете:

Имеющий науку и искусство Имеет и религию. Не имеющий науки и искусства Да обретет религию.

— Рим, истина имморальна. И хотя это сказал антихристианин Ницше, но ведь это правда. Какое дело истине до морали? Это уж дело людей — танцевать вокруг истины.

Я: — Другое дело, Тань, что истина скорее всего против человека вообще. Она-то, может быть, его главное препятствие. Человек это знает, но предпочитает делать вид, что он не знает, что есть истина… Жить-то надо. Эта всеобщая фраза в себе уже таит какое-то препятствие.

Так вот мы по-девичьи или по-птичьи «кулюкаем», сидя на диванчике в окружении великих книг.

А Сергей Петров, наш челябинский же прозаик, автор книг «Легенда о розовой лошади», «Сага о любимом брате», в то же время ропщет по адресу Татьяны Набатниковой: «Понимаешь, для нас, мужчин-писателей, образ женщины, любимой, нелюбимой ли, произрастает и защищен матерью, материнством. Мы не можем, не смеем сказать всей правды о женщине. Все-таки мы моделируем женщин в своих книгах, какими нам хочется их видеть… Творчество таких писательниц, как Набатникова, — это саморазоблачение женщины. Я думаю, этим приемом она в целом оказывает плохую услугу человечеству. По-мужски, глаза бы не глядели на женщин Набатниковой, не то, что помогать им, защищать от погибели…»