— Здравствуйте! — остановился возле колодца и с улыбкой высунулся в открытое окошко машины.
— Привет, ты чей будешь или к кому-то записан? — ответила женщина, хмуро меня осматривая.
— Гм, — задумался я, не зная как ответить, в телеграмме данных моего родственника не указали, — так на похороны приехал. Подскажите, где дом номер тринадцать?
У женщины из руки ведро вырвалось, вода на нее выплеснулась. Звякнуло, цепь натянулась и посудина с грохотом полетела в колодец.
— Вот жеж!.. — выругалась незнакомка и провела ладонью по лицу и закусив губу стала меня внимательно рассматривать.
Молчит, ничего не говорит и все больше хмурится.
— Ты часом не родственничек Трофима Ивановича? — наконец спросила она.
— А это он помер? Мне телеграмма пришла, словно живем в каком-то старом времени! Велено похороны организовать, — ответил я, решив не упоминать про какое-то наследство.
Что в деревне может достаться? Старый дом, пара курей и поле картошки? А оно мне надо? Долг отдам, местным барахлишко раздам и свободен. Вообще-то, стали закрадываться сомнения в правильности решения о поездке. Другой бы телеграмму в мусорное ведро выбросил и забыл. Да чего там греха таить, скорее всего и сам бы так сделал, да что-то на меня нашло. Не иначе благостное настроение накатило, после принятия чудо-похмельного порошка.
— А-а-а, — протяжно сказала моя собеседница, как будто ей все стало понятно. — Ты езжай прямо, дом крайний, думаю, тебя там ждут.
— Спасибо, — поблагодарил я и со скрежетом выжав сцепление, направил тачку по деревенской дороге.
Женщина забыла про воду, провожает взглядом и ладонь держит у лба. Какой-то неприятный осадок от разговора. Ничего, сейчас все разрешится. Ага! Фиг-то там! Забор сплошной, под два метра, ворота крепкие, калитка заперта изнутри и никто не спешит на мой стук. Минут десять ломился, устал и мысленно себя обругал, что повелся на чей-то розыгрыш.
— Семен, ты ли это? — неожиданно спросил какой-то дед, стоящий и опирающийся на капот моей машины.
Готов поклясться, еще пару секунд назад его тут не было!
— Да, это мое имя, — подтвердил я и уточнил: — А вы кто будете?
— Дед твой, вскорости покойный, — хмыкнул тот. — Пойдем-ка в дом, разговор непростой, подготовиться надо, ритуал честь по чести провести, как никак, а передача силы не требует суеты.
Глава 1. Передача силы
Озадачил меня дед, стоит ухмыляется в бородку, а у самого глаза проницательные, взгляд холодный и расчетливый. Какой из него покойник? Конечно не молод, на вид лет семьдесят, если не больше, седой, но поджарый, из ума точно не выжил, а несет ахинею. Одет тоже интересно, шаровары заправлены в кирзовые сапожки (где их сейчас достать?), рубашка на выпуск подвязана плетеным ремнем, а довершает картину военная защитная куртка.
— Вас Трофимом Ивановичем звать? — поинтересовался я.
— Для тебя — дед Трофим и никак иначе, — усмехнулся тот. — Одной мы крови, в этом нет сомнений.
Ну, я бы так не стал утверждать. Тем более, что по отцовской линии, как и по материнской со всеми дедами был знаком, пусть с некоторыми и заочно, не дожили они до моего осмысленного возраста.
— Дед, ты прости, но как-то все чудно, — неопределенно пожал плечами.
— Кхе-кхе! — кашлянул тот в кулак и ко мне приблизился. — Чудно? Это верно подметил! Чувствует кровушка, что силу вскоре обретет. Ничего, пойдем в избу, сядем в горнице и поговорим, а потом и приготовлениями займемся. Ночь впереди сложная, мое время приходит. Оно же подкрадывается незаметно, вроде еще вчера гонял демонят в гражданскую, а уже и срок подошел, сила стала таять, временной цикл сменился.
— Какую гражданскую? Уж не про семнадцатый ли год толкуешь? — уточнил я, мысленно прикинув, что деду требуется хороший психиатор.
— Правильно догадался, молодец, историю знаешь, — покивал тот и двумя пальцами взявшись за ручку калитки, легко ее отворил.
Ни одна петля не скрипнула! А я-то дергал и ломился изо всех сил, чуть ногу не отбил, когда дубасил по доскам. А дед, раз, и готово!