Я вернулся в машину, распечатал купленную вчера пачку «Кэмела» и закурил. Теперь из рассказанной Рябчиком басни оставались трое: Козел, Бугай и Телка. Найти за оставшееся время не то что спаниеля, а даже мраморного дога было нереально; зато можно было успеть поймать какого-нибудь «дворянина» и обучить его откликаться на кличку Боря. И даже стоять на ушах.
Моей карьере дрессировщика помешал неожиданный звонок.
— Бюро детективных услуг «Шериф»! — имитируя усталое достоинство комиссара Мегрэ, сказал я в трубку.
— Извините, я ошибся номером, — ответил абонент ломающимся голосом подростка.
Я докурил «верблюда», погасил в пепельнице окурок, придя к выводу, что в жизни всегда есть возможность вернуть деньги клиенту. Новый звонок упредил попытку сыграть отступного.
— Слушаю, Столетник! — на сей раз я решил быть скромнее.
— Евгений Викторович! — почти прокричал в трубку тот же голос. — Это Слава Васильченко!..
— Кто?..
— Слава… Васильченко… Вы вчера велели мне дежурить на «птичке» на Калитниковской…
— Славка! — неизвестно чему обрадовался я, только что вспомнив о четырнадцати помощниках, разосланных по всей Москве. — Ну, что там у тебя?!
— Я его нашел! Точь-в-точь копия этого, на картинке из атласа!
— Где ты его нашел?
— Здесь, возле забора стоит мужик и продает. Двести долларов просит.
Разговор я продолжал уже в пути, выжимая из «ягуара» все соки:
— Я еду, Слава! Еду уже! Держи его! Обещай двести десять, двести двадцать… и так далее!.. Через пятнадцать минут буду!
— Понял я, понял!..
«Ну вот! Значит, не зря! Значит, есть на Земле справедливость!» — мчалась перед капотом «ягуара» моя душа, уверенно ведя меня в сторону от старого Калитниковского кладбища. Где-то на Авиамоторной снова заверещал телефон:
— Столетник слушает!..
— Евгений Викторович, здрасьте, это Коля Полищук говорит!
— Коля… Полищук… Слушаю, Коля!
— Я его нашел! С двумя рыжими пятнами на голове, между ними — ромб белый, бленхейм, кавалер — все сходится!
— Где?! — выкрикнул я, насилу уйдя от лобового столкновения с собственным ангелом-хранителем.
— Да здесь же, на Тишинке, куда вы меня послали…
— Сколько?
— Она точно цену не называет, я так думаю, ворованный он — сама не знает. И документов нет.
— Так, Коля! Держи ее на прицеле. Будет уходить — спроси адрес, если станут перекупать — торгуйся, пока я не подъеду.
Два бленхейма за те же деньги — это уже перебор. Я же не стахановец, едрена корень. На ближайшем перекрестке я в полной мере испытал, что такое раздвоение личности, но тут же успокоил себя — появился шанс из двух Борь выбрать более дешевого.
— Алло, Евгений Викторович, — раздался в трубке третий голос, — это Вадик Головачев! Я тут на Варшавке, есть то, что вы ищете: кобель восьми лет окраса бленхейм…
— Откуда известно, что ему восемь лет?
— У него паспорт есть, хозяин показывал. Задешево отдает — полтинник просит. У меня есть. Брать?
— Как его зовут?
— Лордом зовут.
Паспорт, конечно, мог быть куплен в любом клубе, а кличка вымышлена: какой же хозяин станет продавать восьмилетнего пса? Двести долларов или пятьдесят — разница. Что делать?
— К нему уже подходили, приценивались, — торопил Головачев.
Если бы было наоборот и путь мой лежал от дешевого пса к дорогому! Но я находился в двух кварталах от Калитниковской «птички».
— Погоди брать. Есть варианты. Если можешь — продержи этого мужика еще полчаса, потом перезвонишь.
В одном я уже не сомневался: евреев по фамилии Бленхейм в Москве было меньше. Становилось не по себе от мысли, что позвонят одиннадцать остальных учеников. Воображение нарисовало картину, как я въезжаю во двор своей клиентки в машине, груженной четырнадцатью кавалер-кинг-чарлз спаниелями окраса бленхейм, одинаковыми, как ксерокопии с одного рисунка, и все — по кличке Боря.
За полтора часа до встречи с Илоной я подрулил к центральному входу на Калитниковский рынок. День был не базарным, Славу Васильченко я увидел сразу: он сидел возле ограды на опрокинутом ящике и тупо смотрел в пространство.
— Тэквон, — пробормотал корейское приветствие.
— Ну, что? Где он?
— Забрали…
— Кто?
— Какие-то крутые. Подъехали на «Хонде», муж и жена. Номер я записал…
— Что же ты не уговорил продавца подождать? — нисколько не огорчился я, зная, что впереди меня ожидают как минимум две встречи с кавалерами.
— Да уговаривал! Они ему, кажется, триста дали.
— Документы были?
— Не было документов. Она еще спросила про паспорт, а муж ей: «Зачем, — говорит, — тебе его паспорт? Купим, какой понадобится».
В глазах парня стояли слезы. Я его успокоил, пожелав хорошо учиться, чтобы ездить на «Хонде» и позволять себе выкладывать по триста баксов за неаттестованных псов.
В «варшавского» Лорда я сразу не поверил: если документы на него были фальшивыми, в них написали бы другой возраст — моложе; значит, либо ему было лет десять-одиннадцать, либо ксива была настоящей и мужик просто хотел отдать своего питомца в хорошие руки, уезжая куда-нибудь за рубеж. И я устремился в направлении Белорусского вокзала, где на Тишинке меня поджидал Коля Полишук с ворованным кавалером без паспорта и фиксированной цены.
На углу Большой Грузинской и такого же Большого Тишинского переулка я увидел революционно настроенную толпу человек в двадцать и сразу понял, что только меня тут не хватает. В центре толпы стояла разгневанная женщина лет пятидесяти с лицом пациентки наркологического диспансера; ядовито-зеленое байковое пальто ее было заляпано грязью.
— Как же, дождес-ся! — хрипло кричала она кому-то в толпе. — Я его вырастила, вынянчила!.. Кормила и поила!..
— Одевала-обувала, — подсказали из толпы.
Все засмеялись, потому что речь, как выяснилось, шла о собаке — такой же грязной, как ее хозяйка; нужно было иметь больное воображение, чтобы принять дрожащее от испуга существо на тонком брезентовом ремешке за благородного кавалера, но Коля Полишук, стоявший в стойке гунун-соги по другую сторону поводка, тянул время с наглостью создателя мексиканского сериала.
— Наша это собака! — перекрикивал он шум улицы. — Она ее в Измайлове нашла!.. Или сама украла!.. А здесь продает!.. Сейчас отец приедет, он подтвердит!..
— Кто украл? Я украла?!
— У нас на нее паспорт имеется!..
Неспешное приближение милицейского патруля по противоположной стороне подсказывало, что мне пора на выход. Нащупав в кармане заготовленную для такого случая сосиску, я раздвинул толпу и, присев на корточки, громко позвал:
— Боря!.. — Толпа замерла. — Борька, шельмец! Ко мне!.. Где тебя черти носят, мой хороший?!
«Только бы это оказался кобель, — мелькнула мысль. — Потому что если он еще и пол перепутал…»
Запах подкопченной сосиски привлек бы даже гермафродита, если бы его не кормили столько, сколько этого кобеля. К тому же я приблизился к нему гусиным шагом раньше, чем он вспомнил, как его зовут.
— Это ваша собака? — поинтересовался толстый мужчина в грязно-белом фартуке лоточника.
— Вы что, сами не видите? — сердито ответил я и взял проглотившего сосиску пса на руки. — Колька, марш в машину! — скомандовал, оценив возраст Полищука и мгновенно сообразив, что у меня вполне мог быть пятнадцатилетний сын, если бы я в свое время рационально распределил жизненные силы.
Сравнивая байковое зеленое пальто, пошитое не иначе как из старого одеяла, с моим роскошным костюмом, толпа оказалась в замешательстве, чем мы и поспешили воспользоваться. Как назло, Полищук не был знаком с моим «Ягуаром» и почему-то решил, что его сенсей ездит в «Вольво-960», оказавшемся в непосредственной близости от места скандала. Ошибка едва не стоила нам трофея.
— К-куда, идиот?! — прошипел я, указав глазами на свою машину.
— Вор-р-рры!!! — разорялась вслед женщина в одеяле. — Этот, с подбитым глазом, такой же отец ему, как я Брюзжит Бурдо! На пар-р-работают!
То ли запах «Кристиана Диора» баловню судьбы понравился больше перегара, то ли сосиски на голодный желудок хватило, чтобы почувствовать перспективу сытой жизни: он прижался к борту моего дорогого пиджака и заурчал, как кот на трансформаторе.