Саша Ирбe
Горячий аккорд (сборник)
© Саша Ирбe, 2016
© «Время», 2016
* * *
Книга издана при содействии Министерства культуры Российской Федерации и Клуба писателей-выпускников Литературного института им. А. М. Горького
Рассматриваю поэзию как диалог души и души, как возможность высказать то, чего в реальной жизни не скажешь. И буду благодарна каждому, кто сможет меня услышать.
I. Картинки из жизни
«Он курит, долго варит чай…»
Он курит, долго варит чай,идёт домой, когда стемнеет,жену поздравить невзначай.Она от нежности немеет.
Она отвыкла, чтоб еёи обнимали, и любили,в старинном шкафчике бельё,в индийскоми фламандском стиле,
в квартире, где всегда одна.Почти… А белая тарелказаморских сладостей полна –на скатерти в горошек мелкий,
в груди – усталости струна:он вдруг появится – уедет.И не одна, – а всё одна –среди машин и башен бредит
о том, что всё ещё придёт:любовь, восторги, восхищенье, –а время душу пьёт и пьёти не бывает возвращенья.
…Походы к маме,круг подруг,глаза,склонённые в печали.
А Новый год приходит вдруг,такой же,как и был в началетот прошлый –позапрошлый год.И всё грядущее бессменно!..А жизнь пройдёт обыкновенно,без всяких вздоров и забот.И вновь появится вопрос:«Не лучше ль жить грешно и круто,чем ждать кого-то, петь кому-топочти безмолвнои всерьёз?!»
Старики
Он улыбался, точно плыл закатлишь в первый раз (пускай и плыл в последний).И каждый встречный был безмерно радего улыбке ласковойосенней.
Почти до боли светлый и родной(и видно, что спадали вмиг морщины),старик с цветами нёсся к ней одной,единственной любимой, без причины.
Ему в ответ зажглись десятки солнцв её глазах (пусть ослабели руки).Мне кажется, что изо всех оконцк ним понеслись торжественные звуки.
И так вдвоём смеялись старики,что на скамейке палочку забыли,и так держались вместе две руки,как будто вечность неразлучны были.
Им улыбался чёрствый дипломат,что по бульвару следовал картинно,и мальчик, что всего лишь час назадвлюбился в одноклассницу Марину.
И пусть на миг встречали стариков,идущих тихо и идущих рядом,я знаю, все – без всяких дураков –их провожали мыслями и взглядом.
И каждый верил в чудо во плоти,и каждый молодел за ними следом,и понимал, что встретил на пути,то, что ещё не чувствовал, не ведал.
И так неважно, что грядёт потоми что у них в той прежней жизни было,но счастье всё поставило вверх дном,всё разожгло, распяло, разбудило.
Я знаю, каждый, как домой придёт,тех стариков не раз с печалью вспомнит.И на покой его унылых комнатвдруг светлый луч надеждыупадёт.
Мальчик с парада
«Я не знаю, как стреляет пушка…»
«Я не знаю, как стреляет пушка»(слава богу, что не знаешь ты), –шепчет мальчик бабушке на ушкона параде. (Помыслы чисты.)
Этот мальчик многого не знает(и, дай бог, чтоб вовсе не узнал!),как солдат без устали стреляет,как ему становится подвал
отчим домом, царствием господним,но и там боится в тишине,что ещё придут они сегодня,давши волю горю и войне.
Он не знает, как под утро к маменету сил и незачем бежать;как кричали тёмными ночамисвою боль не смевшие сдержать;
и как молча близких хоронилине в могилы… мёртвых на себена пустое кладбище сносили;как потом в квартире и в избе
дети (лишь случайно уцелели)от простого щёлканья сучкавспоминали, как они гремели –пушки – напролом, наверняка,
и уже в спокойной жизни нашейв страхе забивались под кровать.точно зная: нету жизни крашетой, где могут вовсе не стрелять.
«Я не знаю, как стреляет пушка!..»
«Я не знаю, как стреляет пушка!» –хнычет мальчик, к бабке прислонясь.И глядит усталая старушкана него, родного, прослезясь.
~ 1 ~