А может, ничего и не будет? Изменения, внесенные Олегом в исторический процесс, постепенно нивелируются и дадут в итоге нулевой результат? Ведь чем он располагал? Некоторой информацией о событиях вековой давности? Так через какое-то время эта информация устареет, раз уж он так рьяно взялся «тасовать колоду» персонажей.
Эх, ему бы подкрепление в виде справочника по материаловедению и учебника прикладной механики! А еще лучше — индустриальную базу, аналогичную хотя бы довоенной, тридцатых годов XX века!
Ведь сколько ни переставляй фигуры на шахматной доске, больше их не станет! От перемены мест слагаемых сумма не меняется. Ну, если вы, шахматист-гроссмейстер, — профессионал, вы справитесь. А если простой любитель, как Олег? К тому же совершенно не готовившийся к партии и разыгрывающий сейчас этюд исключительно по памяти? Как тогда? К тому же ваш противник — Ее Величество История!
А вот если у вас на доске в два раза больше фигур и все они — ферзи? Игра пойдет гораздо веселей! Но пока игрок сидит за доской, кто-то должен сделать ему эти лишние фигуры… Волей-неволей напрашивалось, что в одиночку Олегу не справиться. Для полного загиба вектора истории ему нужен помощник, готовящий индустриальную базу. И этим помощником мог стать только я. Не посвящать же чужих людей в тайну «Золотого ключика» к прошлому? Да и кому еще будет интересно заниматься прогрессорством без всякой надежды увидеть когда-либо плоды своих усилий?
Но… бросить все нажитое непосильным трудом? Успешный бизнес, отлаженную личную жизнь, комфорт, в конце концов, ведь там еще и ватерклозет не изобрели (или изобрели?)… Оставить свое бренное тело, наконец? Ради чего?
Толчок к действию произвел разговор, произошедший на днях…
Мой компаньон уговорил меня съездить за город, поиграть в современную «Зарницу» для «настоящих мушшын» — страйкбол. «Дети, чистые дети», — подумал я, наблюдая, как холеные топ-менеджеры в новеньких американских камуфляжах выгружают из багажников крутых тачек страйкбольные «приводы», в точности имитирующие реальное оружие. Мама дорогая! Такую экзотику мне доводилось видеть только на оружейных сайтах. Немецкие штурмовые винтовки «G 36», австрийские «Steyr AUG», французские «FAMAS», американские карабины «Colt М4», швейцарские автоматы «SIG 550»… И все это хозяйство густо увешано коллиматорными и оптическими прицелами, тактическими фонарями и лазерными целеуказателями.
Я, в своей старой, выгоревшей и застиранной комке отечественного образца, да с самым дешевым, не прошедшим многоуровневый «кастомайзинг» приводом, выглядел на фоне «крутых парней» «подносчиком боеприпасов»! Но развернувшиеся в замусоренном подмосковном лесу «боевые действия» быстро поставили все на свои места. Когда мне надоело перестреливаться с расстояния в тридцать метров через густой кустарник, «ловивший» почти все страйкбольные «снаряды» — шарики, я сделал то, к чему привык, — обошел противника с фланга. Естественно, что никакого охранения «противник» не выставил, да и сами «бойцы», разгоряченные игрой, обнаруживали обошедшего их стрелка только после третьего моего выстрела, да и то — в голову. Перещелкал я их довольно быстро, и двух минут не прошло. Испортил пацанам отдых, ворчали игроки, возвращаясь на «исходную». Даже члены моей команды и те были недовольны столь обескураживающим исходом поединка. Они-то настраивались на долгую бестолковую беготню, неприцельную перестрелку и смешные для профессионала «тактические перестроения в составе малой группы».
Так и получилось, что на накрытой после «сражения» «поляне» я сидел в гордом одиночестве. Тут-то ко мне и подсел этот парень, хозяин сети автосервисов. Он резко выделялся из массы в целом культурных ребят устаревшим «пацанским» стилем — носил на пальцах огромные золотые «гайки», а на шее — золотую цепочку весом под три кило. Да и речь у него была… через слово — мат. Нет, он не старался оскорбить собеседника, он не ругался — он так разговаривал. При знакомстве парень представился Вованом.
— Ты эта, тля, слышь, брателла… — неопределенно начал Вован, скользнув взглядом по аккуратной круглой заплате на плече моей куртки, следу давнего ранения. — Твой кореш, сцуко, пездел, что ты, тля, типа три войны прошел.
«Опять за старое взялся, — беззлобно помянул я своего компаньона, — ну сколько раз говорить, чтобы не трепал языком о моих подвигах!»