— Мы это в школе делали, — влез в разговор водитель, — дышишь дышишь, потом тебе кто-нибудь на грудную клетку надавливает и тебя выключает.
— И мы, — сказала Галка.
— Нет, это немного другое. Но делать сию процедуру следует в присутствии опытного человека. Так, по крайней мере, они утверждают.
— А кислота, это что? — спросил драйвер.
— Кислота — это ЛСД. Диэтиламид лизергиновой кислоты. Или его аналоги.
— Так эти ваши дианетики, выходит, просто наркоманы.
— Тут разные вещи. Дианетика это не голотропное дыхание. Совсем другое. Еще хуже. Религия без бога, придуманная посредственным фантастом. — Кристофер снова, уже который раз на дню, вошел в роль профессора. — А про наркоманию трудно говорить. Вот вы водку пьете?
— Ну, скажем, да. По праздникам. — Водитель рассмеялся.
— А для чего?
— Ну, расслабиться. С друзьями.
— А наркоманом или алкоголиком себя считаете?
— Нет, конечно же.
— Потому что нет болезненного пристрастия. Я думаю, так же и с травой и с кислотой. Она кое-кому тоже нужна, чтобы расслабиться. Или расширить двери восприятия. И пока нет зависимости, человек наркоманом не является. Это, конечно же, мое личное мнение. Я понимаю наркоманию гораздо шире — наркомания это любая болезненная привязанность.
— Есть же слово трудоголик, — добавила Галка.
— Но меня оно не касается, — улыбнулся водитель.
— Нас тоже.
— А вот это, увы, касается меня. — Он кивнул на гаишника с жезлом, неожиданно появившемся на трассе. — Вылез, паучина.
— Драйвер-то, однако, культурный, — сказал Кристофер, когда тот, прихватив бумаги, выскочил из машины и принялся базарить со стражем порядка. — Говорить умеет.
— Хорошо в школе учился. Много книжек читал.
— Во, уже идет.
— А как вы назовете болезненное пристрастие к деньгам. — Водитель уже влезал в кабину. — Вот где настоящая наркомания.
— Они говорят, их дорога кормит.
— Вот, вот, дорога кормит. Ряхи наели. Казахская мафия.
— Мафия везде, но… — По интонации драйвера, Крис понял, что тот сел на своего любимого конька, и попытался увести разговор в сторону от «о наболевшем», однако водитель уже не мог остановиться.
— Именно мафия! Вы же знаете как. Здесь всяк свояк свояка тащит. А работают русские, немцы. Ты посмотри на поселки вдоль трассы. Там, где домик голубенький, деревья вокруг, штакетничек, огород — значит, немец живет. А у казахов ворота нараспашку, заблевано, засрано, простите за выражение, пьяный хозяин на крыльце лежит, вокруг дети грязные бегают. А как начальником назначат, сразу — пузо, гонор. Я в институте работал, так директор, или начальник цеха обязательно казах. А главный инженер — уже из меньшинств. Все на себе и тащит.
— Но не все же казахи такие. Вон на трассе водителей сколько.
— Не все. Но многие. Про них даже анекдот есть. Хотите…
Кристофер и Галка одновременно кивнули.
— Значит, попали на необитаемый остров русский, казах и украинец. — начал драйвер громким голосом, словно выступал перед тысячной аудиторией, — делать, значит, нечего, русский стал дом строить, дорогу провел, украинец свиней поймал, приручил, а казах… Казах ничего не делает, похаживает, живот поглаживает, в доме живет, сало ест. Надоело русскому и украинцу, подступили они к казаху с кулаками. Ты чего это… — водитель сделал театральную паузу, — а он в ответ: «Меня трогать нельзя, я ваш участковый». Ну мент, то есть.
— Здесь еще хорошо, резни нет.
— Так им резать лень, — сказал водитель, но тут же поправился, — Нет, я не спорю, казахи народ незлой. Хороший даже. Камней за пазухой не держат. Но ленивый.
— А в институте тоже водителем работали? — спросил Кристофер.
— Не, в цехе. Я инженер-технолог. Но вот уже скоро пять лет как на себя пашу.
— На себя?
— Машина — моя личная. Арбузы дыни вожу. В Балхаше друзья на бахче. Корейцы. Завод сейчас не прокормит. Вот и гоняю грузы туда сюда.
— А зимой?
— Зимой здесь хреново. Лапу сосу. Только случайные перевозки. Все. Через полчаса совсем темно станет. У следующего ГАИ остановлюсь на ночевку.
— Там мы и выйдем, — сказал Крис.
— А утром снова могу вас взять. Если никого не поймаете.
На прощание драйвер подарил им большой, килограммов на десять, арбуз, и теперь они шли мимо прижавшихся к обочине фур, мимо мерцающих примусами, пахнущих различными вкусностями, водительских биваков, мимо гаишной будочки, мимо площадки — заводи, где машин и водителей было еще больше чем у дороги, мимо одноэтажных строений, назначение которых в темноте было невозможно определить. «Словно отара овец, сбившаяся в кучу от волков, поближе к собакам и пастуху, — подумал Крис, — однако, если пастухами считать ментов, то стригут они не меньше бандитов».