— Что ты здесь потерял? — спросила она.
— Ничего, — ответил Крис, — просто хожу смотрю.
— Зря. Здесь этого не любят.
— Если честно, я хочу одного. Уйти отсюда.
— Здесь всего один выход.
«Всего один выход. Девочка умеет шутить…» — отметил про себя Крис. Он чувствовал, если не симпатию, то, по крайней мере, интерес со стороны официантки.
— А какой-нибудь служебный?
— Я не шучу. Всего лишь одна дверь. Мы все через нее ходим. И охране легче.
— Мне он не совсем подходит.
— А чего ты боишься?
— Я здесь не по своей воле. На выходе меня могут ждать. А вот люк какой нибудь. Куда продукты разгружают.
— Это через кухню. Там всегда люди.
— Может, проведешь меня.
— Я не смогу. К тому же его закрывают. Лучше будет, — она уже не улыбалась, а печально, так же как тогда, в зале смотрела на Криса, — если я тебя здесь не видела. А ты меня.
«А она красива, — отметил по себя Крис, — макияж делает из всех похожими, стандартными куколками, но даже под слоем боевой раскраски я ее узнал». Он вдруг захотел сказать нечто эдакое, некий комплимент, но почему-то испугался своего пьяного языка.
— А наверху, на втором этаже? Лестница и дверь. Там что?
— Там… Номера.
— В смысле.
— Девочки. Ну, всякое такое…
— А решетки на окнах есть?
«А с какой радости я должна тебе докладывать?» — мысленно произнес за девицу Крис.
Но она, продолжая смотреть на него, ответила другое.
— Вроде нет… Не помню.
— А меня туда пустят?
— Не знаю. Наверное…
— Спасибо, — Крис старался удерживать язык от заплетания и многословия, — значит, мы с тобой ни о чем не говорили.
— Значит, — тихо сказала она, пропуская Криса. — Мне вообще-то понравилось как ты играешь. Удачи.
— Спасибо. Тебе тоже…
Почему-то после этого разговора Крис почувствовал себя намного уверенней. И по лестнице поднимался уже не пленником, а хозяином жизни. Дверь была закрыта, но стоило Крису подойти к ней, она распахнулась. Точнее ее распахнул перед Крисом крепкий парень в местной «униформе» — синем, неотличимым от Крисова, пиджаке. За его спиной — коридор, пропорциями похожий на тот, что внизу. Но пол вместо бетонного был паркетным, сверху лежала темно-красная ковровая дорожка, стены были оклеены тканью, и вместо стандартных люминесцентных ламп, проход подсвечивали укрепленные вдоль стен бра.
— Я, может, не туда зашел, — сказал Крис, — я здесь первый раз.
— А вы кто?
Охранник сделал шаг назад продолжая разглядывать Криса.
— Музыкант, — Кристофер старался быть предельно естественным, — почетный гость Крота.
Тот хмыкнул.
— Ну, не знаю. Может и туда. Подождите, сейчас я девчонок позову.
— Нет, нет, спасибо, — Крис жестом руки остановил его. — я просто… Блюзмен ушел куда-то, а мне с ним поговорить надо.
— Здесь он не бывает. Погодите, девочки высший класс.
«Интересно, сколько они стоят? Может, для гостей бесплатно. Он совершенно не представлял здешних новорусско-бандитских обычаев. Главное — держаться уверенно».
Он вспомнил, как весной они катались на джипе по ночной Москве вместе с приятелем по имени Елычпалыч, превратившимся за несколько лет из питерского нищего физика в богатого московского торговца недвижимостью. Именно Елычпалыч снял студию и спонсировал издание Крисова сидюшника.
— Смотри сколько. — Он указал на групки девочек, кучкущихся около гостиницы. — А еще сколько в машинах сидят. Сейчас увидишь прикол. Я «маму» сниму.
«Мамой» он называл не проститутку, а звено повыше — диспетчера, предлагающую «девочек».
— Может не стоит. — Крису было как-то неловко.
— Да ты не бойся, она откажется. В девяносто девяти процентах…
Стоило ему остановится, как в окно сунулась весьма смазливая и приветливая мордашка. Короткая стрижка, круглое личико. От двадцати пяти до тридцати.
— Сколько? — спросил Палыч сквозь раскрытое окно.
— Двести.
— Садись… — Елычпалыч сделал вид, что тянется к двери.
— Нет, я не могу. Я могу предложить девочек.
— Нет, мне тебя надо.
— Нет, ребята, я не могу, но девочки… Не пожалеете.
— Давай ты… Триста.