— Приём, Сивый. Этот ублюдок завалил Чижа, Молота и Волка. Ещё один ранен и лежит где-то в лесу. Это не входило в наши планы!
— Прием, Кот. Машина разве цела?
— Прием, да. Он немного потрепан, но на ходу и сейчас этот маг обстреливает нас.
Бах! Бах! Бах!
— Приём. Как так получилось что он умудрился застрелить Чижа и остальных?
— Прием! Кхр! Валите его! Он почти на мели! Сука! Он подстрелил мне руку! — голос отстранился и через несколько секунд вновь вернулся. — Сивый! Приём! Сивый! Ты где?
— Прием. Как. Он. Застрелил. Их.
— Прием! Бах! Бах! Бах! Они подошли к нему проверить, а он взял да начал палить! Ты где, Сивый!?
Сивый молчал. Молчала рация. Прямо сейчас его парней убивают, а он стоит здесь. Почему? А правда. Почему? Может быть потому что у них нет шансов против мага? Сколько бы они не стреляли, сколько бы не взрывами, но маг прикроется щитом или доспехом и результат ноль.
— Приём, Кот. Отступайте. Вам с ним не справиться. Приём!
Бросив рацию, он побежал в том направлении, где должен был быть он, крепко сжимая шкатулку. Как он понял из рассказов Босса, эта шкатулка — артефакт S класса и оружие последнего шанса. Вернуться без выполненной миссии он не мог, его завалят на месте без объяснений, так что…
Добежав туда, он увидел этого мелкого пиздюка рядом с машиной. Вокруг была разруха, валялись тела его бойцов. Некоторые ещё были живы, но миссия была превыше всего. Взяв покрепче шкатулку, он бросил его в машину и Бах!
Плечо обожгла боль. Этот выродок!
Бах! Бах!
Сивый завалился назад, а затем наступила тьма…
Я стоял рядом с машиной держа в руках пистолет. Этот Сивый умер. Я убил его. Вздохнул и опустил пистолет.
У мага есть определённые плюсы. Пока у него полон источник, он неуязвим для обычных людей с пистолетами и автоматами. Что собствсенно я сейчас и доказал. Частично. Так как левая сторона моего тела была обожжена из-за снаряда типа фугаса. Сука! В меня выстрелили из РПГ! И прямое попадание с летальным исходом для меня было обеспечено, если бы не щит, который я умудрился сделать вокруг своего тела!
Да. От осколков и всей остальной мути она меня спасла, но не от высокой температуры. Если бы использовал тогда щит из Льда, я может быть и не получил бы все это, но свалился бы без сознания точно! Источник почти пустой. Остались жалкие крохи, которых ни на что не хватит.
— Как же я ненавижу быть аристократом! — закричал я вспоминая недавнее.
Несколько минут назад.
Я оторвался? Посмотрел назад. Вроде погони нет…но почему орёт моя чуйка?! Что то сейчас случиться, только вот что? На всякий случай ставлю щитовой купол вокруг машины и под машиной.
Взрыв! Взрыв!
Ах…блять…я поднял голову с руля. Потрогал лоб рукой и посмотрел. Кровь. Посмотрев назад, убедился в сохранности тела Николая. И тут мой взгляд замечает троих бойцов. Они маги? Или простые люди? Магии не ощущаю… Вытащив пистолет, считаю до трех и открыв дверь, начинаю стрелять по ним, а они по мне. Щит держиться, это хорошо, а вот у них щита нет! Они не маги!
Вижу ещё одного человек в лесу, стреляю по нему и тот сразу спотыкается и падает. Попал? Вроде бы. По мне тоже открыли огонь, прячусь за машиной и перезарежаю пистолет.
— Приём. Вы что там творите?! — оживает рация одного из бойцов. Беру и нажав на кнопку, говорю:
— Приём, сука. Это тебе мой подарок. — стреляю по врагам за машиной. Бах! Бах! — Уже минус три, счастливого тебе погребального холода!
Бросаю рацию не слушая его отвеь и создав щит, выхожу и бегу к ним начав стрелять. Одного ранил в руку и тот что-то орёт в рацию. Стреляю по всем, без разбору и почти не целясь.
Кидают гранату, отбиваю ногой и отправляю кинувшим его.
Взрыв! Взрыв! Взрывается граната и снаряд от РПГ об мой щит!
— А-а-а-а-а! — кричу я от боли. Левая сторона тела зажглась и кожа покрылась волдырями. Как же больно! Стистнув зубы, смотрю на противника и подняв пистолет выпускаю пулю прямо в его лоб. Рядом на месте взрыва от гранаты лежат контуженные и ранненые бойцы. Стреляю по ним пусть это и подло и валюсь на снег чтобы потушить тлеющее пальто. Сука. Это больно. И страшно. Когда по вам стреляют, а вы стоите за бронестеклом, вы должно быть орёт как резанные. Когда вы зажигаетесь, в прямом смысле этого слова, вы всеми силами пытаетесь себя потушить. Я устал, горло пересохло. Открыв рот съедаю снег.