Я верил в свой талант десять лет. И не получил результат за все свои усилия. Теперь я знаю, что уже не получу. Я оказался не просто глуп, но глупее и слабее всех, кто меня окружает.
Я разлюбил думать. Мне необходимы только примитивные действия. Я отказался от мечты стать великим.
Процесс мышления начал доставлять мне неудобство. Теперь я отчетливо осознаю это.
Я делаю бессмысленные усилия. Мои ночные сидения не имели результата. Я просто жил с ощущением надежды. Я имитировал творческого человека. Я никогда не умел сочинять истории. Я выглядел дебилом, который ощущает себя творцом.
Теперь я понимаю, что не способен написать текст, который могут напечатать. Мои умственные способности недостаточны для этого. Я не способен изменить их.
Я осознал ограниченность своих способностей. Мой мир может быть только маленьким.
Мне необходим сюжет. В тридцать три, после десяти лет усилий я догадался, что без сюжета текст не будет напечатан. Мое самоубийство придаст моему тексту сюжет.
Я никогда не сочинял истории. С помощью слов я лишь боролся со странностями своего сознания.
Я продолжаю идти за отклонениями своего сознания. Я продолжаю описывать сознание графомана.
Мне нравится проживать жизнь писателя, даже если не получается заработать при этом денег.
Мне не удается оживить своего героя. Читатель должен стать соавтором читаемого текста.
Я продолжаю жить среди иллюзий творчества. Никакая другая судьба не кажется мне более привлекательной.
Моя патология оказалась тяжелее, чем я предполагал.
Я не способен написать даже маленький, связный текст.
Слишком очевидны шизоидные мотивы.
Мои тексты – лишь очевидное подтверждение патологичного сознания. Я чувствую, что уже заканчиваются силы притворяться. Я не хочу продолжать свою унизительную судьбу. Мозг шизоида оказывается рассчитан только на редакторство, а не на творчество. Мне придется однажды смириться с невозможностью своего творчества. За десять лет, я должен был заметить свою неспособность к сочинению историй. Мой мир стал неудобен для меня. Из моего мира ушло ощущение будущего. Я перестал быть необходим самому себе.
Сюжет важнее текста. Я понял это в тридцать три. Я уже не успею переделать свои тексты. В моих текстах нет завлекательности.
Я начинаю догадываться о бесполезности своих усилий. В тридцать три ты понимаешь, что уже не нужно многое, что интересовало в двадцать семь. И если что-то не получилось за двадцать лет усилий, то не получится уже никогда.
Мне всегда нравилось одиночество. Люди небезопасны. Я никогда не видел ничего хорошего от людей за тридцать три лет жизни.
Мне не просто сложно жить. Я не рассчитан на жизнь. У любого действия должен быть итог.
В тридцать три я узнал, что прожил жизнь тупого существа.
Я жил в иллюзии дебила, что мои тексты могут быть литературой. Я, который не способен написать связного абзаца, воображал себя одним из лучших писателей страны.
Я буду продолжать делать то, что делал всегда. Только уже без надежды.
У меня не будет другого текста, кроме графомана. Все другие мои тексты – лишь имитация. В моем творчестве мое – только графоман.
Мне придется оставить надежду стать писателем.
Я уйду от общения. Потому что любое общение унижает меня.
Я не способен выдумать никакого героя. Я могу описать только свои страхи.
Я слишком очевидно ощущаю ограниченность своего мышления, но продолжаю притворяться нормальным.
Я перестал воображать себя талантливым. Я смирился со своей странностью и ничтожностью. Я не могу преодолеть ограниченность своего мозга.
Глупец не способен на творчество. Я создан глупцом. Я понял бесполезность своих усилий в творчестве.
Каждое утро я включаю ноутбук в надежде написать текст для печати. Пока из этого ничего не получилось. Очень смешное и наивное ничего.
Мне не удалась жизнь. Я оказался слишком слаб для нее. Я казался себе сильным, но это быстро закончилось. Я узнал унизительную правду о себе. Мне жить с этой правдой до последнего дня жизни.
Мне даже не страшно. Я потерял смысл жизни.
Я знаю об окончании своей жизни. Мне необходимо лишь привести свои дела в порядок.
Все, что я оставлю после себя, перестанет быть моим. Смерть зачеркнет все мои достижения. Смерть перечеркнет и меня самого. Слишком очевидно ощущение смерти.
Мне придется доживать, зная, что мое сознание ограничено больным восприятием реальности.
Если я не стану писателем, то останусь никем.
Итог графомана – самоубийство от невозможности реализоваться. Идеи для человека важнее его жизни. Человек должен доказать самому себе, что он не животное. Пока ты это не доказал, ты не имеешь права называться человеком. Без подтверждения ты можешь лишь воображать себя человеком.