— Я оплачу экспортную надбавку.
— И какое сообщение вы хотите послать?
— Видите ли, — осторожно начал Шаров, — раньше мы были очень дружны. Но потом обстоятельства разлучили нас. А сейчас есть возможность опять сблизиться. И вся загвоздка лишь в том, что я не могу с ней связаться и подтвердить, что готов принять её в любом случае и при любых обстоятельствах.
— А покороче составить ваш месседж нельзя? — недовольно спросила она. — Представьте, что вы даете срочную телеграмму. И каждая слово вам станет в копейку.
— «Приезжай. Приму», — после недолгого размышления продиктовал он телеграфным стилем.
— Во, другое дело! — подхвалила она. — Как её зовут?
— Рита.
— Блондинка или брюнетка?
— Брюнетка. Примерно такая, как вы.
— Красится, что ли?
— Нет, натуральная.
Задав еще несколько уточняющих вопросов, экстрасенша заверила его, что месседж будет отправлен сегодня же ночью, после трех часов по московскому времени.
— А почему только после трех? — спросил он.
— Ну, у нас, экстрасенсов, свои технические проблемы. Под утро, как показывает практика, загруженность эфира минимальная, и передача мыслей на расстояние проходит лучше.
…Время летело. Шарову не хотелось надоедать её магическому величеству, но ничто не менялось, никто его не вызывал на связь, и на следующий день он опять отправился к ней.
— Вы послали моё сообщение?
— Да, как договорились.
— Но я не получил ответа!
— Ишь, какой вы нетерпеливый. Подождите еще пару дней.
Подождал, убивая непослушное время в чтении романов Сомерсета Моэма, содержание которых напрочь забыл. Пока никаких результатов. Рита не откликалась — ни по почте, ни по телефону, ни через каналы телепортации.
— Ой, кажется, я спутала, — спохватилась на очередной встрече экстрасенша. — Возможно, не в тот адрес послала. Ведь в Одессе Маргарит уйма. Возможно, какая-то особа, более активная в психофизическом плане, перехватила мой месседж.
Шаров занервничал. При общении с этой необыкновенной женщиной последние рациональные мысли покинули его бедный рассудок. Он не на шутку обеспокоился тем, что послание экстрасенши воспринято другой особой, и значит, вскоре к нему заявится совсем иная Рита — уже третья по счету.
— Как же так, вы ошиблись?
— А не мудрено. По вашим описаниям я так и не представила себе клиентку. Для точного попадания мне бы желательно её фото. У вас есть? Ах, нету! Что ж вы не обзавелись?
— Хорошо, я постараюсь достать.
Шаров опять подкараулил Сашу и напрямую, бесхитростно спросил, есть ли у него фото сестры.
— Где-то есть, — Саша ухмыльнулся и ломающимся юношеским баском полюбопытствовал: — А зачем вам? Мастурбировать будете? Вы лучше в сеть войдите. Там богатый выбор девчат. Сразу про Ритку забудете.
Но заметив, как исказилось и помрачнело лицо у «дяди Глеба», парнишка миролюбиво пообещал поискать снимок сестры. Однако надолго пропал, куда-то уехал. Что же теперь? Ах, да! Рита же нашла своё сходство с изображением мамы на портрете. Как он забыл! Глеб встал у картины и долго рассматривал. Но как назло, склоняющее к горизонту солнце высветило водопад волос на портрете, и почти полностью сняло сходство. Он задернул шторы. Но портрет словно впитал в себя светлые краски дня. «Преувеличила Рита, все-таки мало сходства, — решил он. — А что, если…» Снедаемый нетерпением, вытащил отцовские реквизиты и краски в тубах, приобретенные перед заключением.
Красками он так и не пользовался, не вскрывал цинковую запечатку, поэтому не засохли. Долго смешивал на палитре, по памяти подбирая нужный каштановый колер. «Прости мама, — мысленно пообещал. — Потом восстановлю». Осторожными, неуверенными мазками подправил картину. Отошел, оценивая. На него смотрела Рита…
Ранним утром Глеб поспешил к экстрасенше и попросил поехать к нему на квартиру, пояснив озадаченной, что там она увидит портрет его девушки.
— Ну вот еще, что придумали, — воспротивилась магиня. — Никуда я не поеду.
— Я на такси вас отвезу, туда и назад! — упрашивал он.
— Это ничего не меняет, — вредничала она. — Я куда попало не езжу. Может, в вашей квартире аура не та.
— Что значит не та?
— Не будем вдаваться в подробности. Всё равно не поймете. Да и не для всякого внедрение в тонкий мир безопасно.
Она не успела подкраситься, обесцвеченные пряди волос выбились из-под чепчика, и теперь выглядела, как старуха, и взгляд был злой, неприветливый — не иначе, пиковая дама на воеводстве.
Убедившись, что её с места не сдвинешь, он вернулся домой, подсушил портрет феном — из старых маминых вещей, и, обернув покрывалом, повез на сеанс. В автобусе кондукторша потребовала дополнительную плату за негабаритный груз. Он не стал спорить, заплатил. Пока ехал, вместе с портретом подпрыгивая на неровностях дороги, с отчаянием думал: «Не то, не то я делаю! Я ж не верю ничему этому!» Однако, фактически продолжал вести себя, как маловозрастный щенок, которого тащат на поводке неведомо куда.