Клэй бьет кулаком по моему плечу.
— Буду скучать, чувак.
— Ага. – Я почти ему верю.
Все меняется. Надеюсь, в этот раз к лучшему.
***
Проезжая мимо многочисленных ресторанов и рок-клубов на бульваре Сансет Стрип, я чувствую себя в некой прострации. Словно я там, где должен быть, и в то же время чего-то не хватает.
Сидя на переднем сиденье моего «Доджа нитро», Арчи строчит в своем блокноте тексты и комментирует мне некоторые строчки. Этот парень чертов стихоплет и до чертиков талантлив. До его отъезда мы все свободное время пропадали в одной из старых студий моего отца в западном Голливуде. С недавнего времени ребята снова там собираются, и я планирую тоже вернуться. Колледж позади, клуб «Икс» сожжен дотла, Клэй в Сан-Франциско. Но у меня…
— Вот дерьмо! — Возглас Арчи вырывает меня из раздумий.
Он приподнимается и бросает на кресло свой блокнот. Я смотрю в ту же сторону, что и он. Мы остановились прямо напротив того места, где когда-то стоял сверкающий, и в то же время грубый и пугающий клуб «Икс».
Сейчас там просто пустое место, на котором трудится рабочая бригада.
— Как думаешь, что теперь здесь будет? — спрашивает Арчи.
Несколько секунд я изучаю пустое место, затем задумчивое лицо друга. Из-под бейсболки торчат его непослушные темные кудри. Я всегда издевался над ним из-за его шевелюры, которую он наотрез отказывается обстричь.
— Надеюсь, что-нибудь мозговыносящее, — пожимаю плечами.
Арчи фыркает.
— Но не «Икс».
— Не «Икс», — соглашаюсь я.
— Я знаю, где Тайлер.
Мои глаза расширяются.
— Ты серьезно?
Арчи смотрит на меня с выражением полного скептицизма и ловким движением руки подбрасывает в воздух сигарету и ловит ее губами. Я смеюсь, а он сжимает фильтр зубами, прежде чем ответить:
— Я знаю все, детка.
Хороший ответ. Я жму на газ и заканчиваю свою мысль:
… но у меня все еще есть «17:29».
***
МОЛЛИ
Сайдинг небольшого домика между парком Ла-Брея и третьей улицей все такой же бледно-желтый. Рыжеватые подтеки от дождя «украшают» этот дом. Дом, в котором я провела достаточное количество времени, чтобы мой детский разум мог считать это своим гнездом после приюта.
Однажды, когда мне было около шести, я вышла на улицу и обнаружила на обочине заряженный дробовик. Уже тогда я знала, что это такое. Помню как орала Алиша. Особенно когда я повернула дуло в ее сторону. Даже учитывая, что лихие 70-е и 80-е остались позади, в Комптоне это никого не удивит и сейчас.
После того, как я сбежала из дома, я продолжала жить в Комптоне с Алроем, но до сих пор, моей ноги здесь не было. Возле этого дома. Мне есть куда пойти, но он будет знать. Я хочу залечь на некоторое время. Просто быть здесь, быть рядом.
— Молли?
Я поворачиваю голову на звук хриплого голоса. Алиша стоит, запахивая халат на потрепанном временем крыльце. Она растолстела, ее кудрявые с проседью волосы топорщатся в разные стороны, а изо рта торчит сигарета. Она явно только с постели, ну или у нее крепкое похмелье.
Сетчатая дверь за ее спиной громко хлопает, и она вздрагивает. Я молча подхожу к ней и смотрю на ее избороздившее морщинами темное лицо. Вспоминая то время, я не могу сказать, что Алиша была плохой, но то, что моя кожа не была достаточно черной, никогда не давало ей покоя.
— Что ты здесь делаешь? — снова задает она вопрос.
Она рыщет в карманах своего застиранного когда-то голубого халата зажигалку, но я опережаю ее и подношу к ее сигарете огонь. Алиша подкуривает, но не сводит с меня подозрительного взгляда. Такое ощущение, что она сомневается в реальности происходящего.
— Пришла навестить тебя, — отвечаю я и засовываю руки в карманы джинсов.
Алиша выпускает дым изо рта и издает хрипловатый смешок.
— Шутишь?
— Я не шучу.
Она смотрит на меня уже с удивлением. На висках блестят серебряные нити, и неприятный запах из ее рта полностью меня убеждает в том, что Алиша сорвалась.
— Через столько лет? — спрашивает моя бывшая приемная мать.
Я нехотя киваю. Есть причины, по которым я вернулась именно сюда.
— Ты сразу меня узнала. — Я сажусь боком на первую ступеньку крыльца и смотрю на Алишу снизу вверх.
Она цокает языком и громко вздыхает, обдавая перегаром почти всю улицу.
— Твою белую рожу ни с кем не спутаешь.
Ее расистские замечания давно меня не задевают, точнее я никогда и не заостряла на них внимания. Моя мама была белой, а папа черным. И пусть я никогда их не знала, я горжусь обеими расами, и каждый, кто смел тыкать мне этим в лицо, Алрой вырывал им языки.