— Он действительно украл у меня, — небрежно объясняет он, как будто убить кого-то — это пустяк. — И это была не та еда, которую ты ела из моего холодильника. Это не имеет к тебе никакого отношения.
Мои глаза увеличиваются.
— Ты это спланировал? Ты хотел, чтобы я подумала…
— Что я убиваю его за то, что ты сделала? — Его рука постепенно отпадает. — Конечно.
— Ты больной сукин сын…
Он откидывает голову в сторону, покачивая одним пальцем из стороны в сторону.
— Я бы был очень осторожен, прежде чем ты закончишь это предложение. Может, ты и красивая, но я бы не задумываясь сломал такую красотку, как ты.
— Пошел ты, сукин…
Не успеваю я договорить, как он снова на мне, его ладонь охватывает мое горло, словно ему очень нравится там находиться. Его рот опасно приближается к моему, его губы смыкаются, наше дыхание смешивается.
— Если ты когда-нибудь скажешь что-нибудь о моей матери, я найду твою и перережу ей чертово горло. Все ясно?
Я судорожно киваю, мое сердце грозит вырваться прямо из грудной клетки. Где бы я ни оказалась, это точно хуже, чем то место, откуда я пришла.
— Что тебе от меня нужно? — умоляю я.
Он не говорит ни слова, его выдох неровно ложится на мои губы.
— Убери все это. А потом оставь нас, — говорит он другому мужчине, опуская руку и отступая дальше.
Мне снова удается дышать, забыв, что я вообще едва это делаю.
Второй парень снимает Смитти со стула, бросает его на полиэтиленовый пакет, расстеленный на полу, и закатывает его в него, прежде чем бросить в мешок для трупов.
Это не первый раз, когда я вижу такой мешок. Множество девушек были брошены в них, чтобы больше никто их не увидел. Мои глаза остаются приклеенными к Майклу, наблюдая, как Смитти вытаскивают за дверь.
— Я пришлю кого-нибудь убрать комнату позже. Напиши мне, — говорит парень, прежде чем закрыть дверь.
И мы остаемся одни. Майкл продолжает высокомерно смотреть на меня, нервируя каждую часть меня, а я сосредоточилась на стене впереди, не желая встречаться с ним взглядом.
Я чувствую, как его горячий взгляд обжигает мою кожу, впиваясь в мою плоть. Я сглатываю, преодолевая нарастающее внутри беспокойство. Задыхаясь, бросаю взгляд обратно на него и тут же жалею об этом.
Почему он смотрит на меня так, словно я загадка, которую он пытается разгадать?
— Мне жаль, хорошо? — говорю я ему. — Мне жаль, что я ворвалась. Просто… просто отпусти меня.
Молча, с напряженными бровями, он проводит костяшками пальцев по моему лицу, заставляя мое горло сжаться, и в моем нутре завязывается узел.
Привязанность — эта потребность чувствовать связь с другим человеком. Это еще одна вещь, которой мне не хватает, и я ненавижу, что именно он дает мне ее. Мужчина, который отшвырнул бы меня, как будто я ничего не значу.
Я даже не помню, как это — любить парня. Прошло слишком много времени. Последним, кому я позволила поцеловать себя, был мальчик, с которым я встречалась в выпускном классе средней школы, тот, кто лишил меня девственности. Это был мой единственный настоящий сексуальный опыт. И от этой мысли мне становится только грустнее.
Я стараюсь не думать обо всем, что я упустила в своей жизни. Парни, разбитые сердца и обретение любви, когда ты меньше всего этого ожидаешь. Покупка своего первого жилья, работа, дети… Я хочу их.
Лучше не думать о том, чего у меня никогда не будет. Я запихиваю эти мысли куда подальше, где мне больше не придется на них смотреть. Они только причиняют мне боль — напоминания о том, что могло бы быть.
— Разве ты не умоляла меня о смерти? — спрашивает он, приковывая меня взглядом к месту, его рука опускается все ниже, пока большой размах его ладони снова не обхватывает мое горло.
Но на этот раз он нежен, его большой палец проводит по моему пульсу, словно он хочет только одного — прикоснуться ко мне. Мурашки распространяются по моей коже, покрывая каждый дюйм, чем больше я чувствую его сильные руки на себе, чем больше он смотрит на меня так.
Я борюсь с этим. Что бы это ни было, я не хочу этого чувствовать. Его прикосновения похожи на все остальные.
Болезненное. Жадное. Необузданное.
Но где-то внутри меня, мне это тоже нравится. Я жажду этого на каком-то более глубоком уровне, который пока не могу понять. Как будто мое тело оживает в первый раз.
— Я не могу умереть, — шепчу я, моргая от эмоций, бьющихся в центре моей груди.
Сначала я должна спасти людей.