Я сглатываю.
— Я… э-э… мне просто неприятно причинять ей боль, вот и все. В отличие от тебя, она кажется милой.
Он хмыкает, его рука не хочет убираться, а глаза впиваются в самую мою душу.
— Она такая и есть, и она определенно не взяла с меня пример.
Я делаю паузу, боясь задать вопрос, на который хочу получить ответ. Но я все равно это делаю, потому что если я этого не сделаю, то буду гадать.
— Кто же тогда? — Я понижаю тон, не желая, чтобы София услышала мой вопрос. — Где ее мать?
— Мертва, — отвечает он так непринужденно, как будто рассказывает мне, что будет на ужин.
Никаких эмоций. Я даже не вижу, чтобы его лицо дрогнуло. Кем бы она ни была, она явно не имела для него никакого значения. Тепло его взгляда продолжает прилипать к моему.
— Это печально, — говорю я, опуская взгляд на пол.
Его рука опускается на бок, и все его лицо становится жестким.
— У нее есть я. Ей больше никто не нужен. — Гнев в его словах хлещет меня по коже, как тяжелый кнут.
— Ты, кажется, прекрасно с ней ладишь, и я не сомневаюсь, что ты хороший отец. — Я снова смотрю на него и вижу боль в его глазах. Боль, которую он хорошо умеет скрывать под слоем гнева.
— Но что, Элси? — Он низко хрипит, грубо обхватывает меня за шею и приближает свое лицо, его челюсть сжимается, когда он смотрит на меня глазами сломленного человека.
— Ничего, — вздыхаю я, потому что чувствую его страдания и не хочу причинять ему еще больше боли.
С долгим вдохом он прислоняет свой лоб к моему.
— Скажи это, — хрипло шепчет он, пальцами углубляясь в мой затылок. — Скажи, что меня недостаточно.
В груди зарождается печаль, потому что мужчина передо мной… ему действительно больно, и я знаю об этом. Он может вести себя как крутой, но внутри у него все рушится. И вдруг все, чего я хочу в этот момент, — это обнять его и сказать, что его более чем достаточно для этой маленькой девочки.
— Тебя достаточно, — говорю я. — Для нее тебя всегда достаточно.
Я чувствую, как влага собирается в моих глазах. Его дыхание становится все более неровным, тепло приливает к моим губам. Мы так и стоим, прижавшись друг к другу, связанные этим смятением, два человека, которые никогда не должны были встретиться — полные противоположности — и все же мы здесь. И я чувствую к человеку, который ничего не чувствует ко мне.
Его грубые выдохи бьются о мои губы, его рот приближается, почти касаясь моего, и я почти умоляю его сделать это. Чтобы он поцеловал меня. Чтобы прекратил эту откровенную пытку. И я задаюсь вопросом… каково это — целовать такого мужчину?
— Папочка? Ты идешь готовить со мной ужин?
— Черт, — тихо бормочет он, быстро отрывая голову, но его рука остается на моей шее, а глаза по-прежнему смотрят на меня. — Да, детка. Я иду. Вымой руки.
— Я уже помыла.
— Вымой их еще раз, — подчеркивает он, и его голос становится все громче.
Он не может отвести взгляд, и я тоже не могу разорвать нашу связь. Мое сердце бьется так быстро, что может разорваться.
— Но, папа…, — хнычет она.
Его дыхание становится тяжелее, но не из-за нее, а из-за меня. Клянусь, такое ощущение, что он хочет схватить меня и трахнуть прямо у стены.
И я бы ему позволила. Прямо сейчас. Прямо здесь. Я бы позволила.
— Еще раз, София. Вымой их снова.
Мои губы дрожат; я практически чувствую, как он пожирает их.
София ворчит, и ее ноги топают прочь, пока мы их не перестаем слышать. Тогда я перевожу взгляд на него, вырываюсь из его хватки, и он отпускает меня. Еще секунда, и я бы бросилась в его объятия и умоляла о поцелуе. Просила и умоляла бы попробовать его на вкус, узнать, каким должен быть поцелуй на самом деле.
Я так давно не жаждала этого. Мальчики из моего прошлого… ну, я уверена, что он целуется лучше, чем они когда-либо. Нет смысла фантазировать о чем-то подобном с ним, с тем, кто может причинить мне боль.
Но ведь он еще не сделал этого, не так ли?
Когда мои ноги начинают удаляться, его рука захватывает мое запястье, не настолько сильно, чтобы причинить мне боль, но достаточно мощно, чтобы я почти перестала дышать. Его властная хватка заставляет меня желать большего.
Он разворачивает меня и притягивает к себе. Слегка прикрытые глаза, изучают каждый сантиметр моего лица, грубые касания смягчаются, когда он проводит по моей челюсти.
— Мне жаль. — От его голоса мой пульс бьется все быстрее и быстрее, пока я не начинаю бояться, что он вырвется из моего горла. — Я сделал тебе больно? Чуть раньше?
— Что…
Замешательство рассеивается, и так же быстро я понимаю, что он имел в виду, когда схватил меня за шею.