— А-А-А!
— Не ори! — второй удар по стальному гульфику, пришелся на прикрывающие его руки.
— Тебе не больно! — еще удар по рукам.
— ТВАРЬ!
— Убери руки! — удар по шлему опрокидывает скулящего танка на землю.
— Десять процентов это не больно! — замахиваюсь молотом, чтобы еще раз припечатать руки стонущего Голиафа к гульфику.
Очередной удар не прошел, молот отбросило от мерцающего поля, окружившего тело моего противника. Да так отбросило, что я еле устоял на ногах.
— Защита от урона! — раздалось со стороны моих секундантов.
— На долго?! — не оборачиваясь, крикнул я, останавливаясь в метре от валяющегося на земле танка.
— Пока норму не съест! — кажется это гном.
Пока она норму съест, Икаднэр оклемается и сам меня съест. Да и не нанести столько урона, при нашей разнице уровней. Ждать отката? А как его фиксировать пока действие скилла не закончится? Эх, нам бы скилл отстоять, да баф продержаться.
Пока мысли метались в поисках выхода из проигрышной ситуации, Икаднэр, видимо слегка оклемался от боли, и стал пониматься с земли. Сейчас он встанет, скинет с головы мешок и мне наста… Стоп! А плащ-то не светится! Он не принадлежит к амуниции барса, и поле защиты под ним. А это значит, да черт его знает, что это значит — пробовать надо!
Удар молотом по затылку через накинутый на шлем плащ привел к очень неожиданным результатам — Икаднэр упал. Но странно упал как-то, не сразу и не вперед, а сначала мелко и часто тряс головой, как под разрядом тока, а потом упал на бок.
Сообщения об уроне подтвердили догадку. В длинном списке, появившемся после удара, в последнем, вместо нанес такой-то урон, стояло получен. И не было моего ника. Второй удар по шлему окончательно показал, что я был прав — боковой опрокинул поднимающегося хама вперед лицом.
Умный компьютер игры отрабатывал действие скилла абсолютно правильно, согласно своей компьютерной логике. Когда я бью по плащу, защита поглощает урон и отбрасывает бьющий по ней предмет в обратную сторону. Но бьет-то по ней не молот — а накинутый на шлем плащ! Защита отбрасывала бьющий ее сзади плащ, а тот, будучи затянутым на барбюте, с такой же силой тащил переднюю свою часть. Защита расценивала это как очередной удар и отрабатывала. И хвала железным мозгам — такая работа защиты многократно усиливала приходящийся по ней урон, раз в двадцать навскидку.
После шестого-седьмого удара молотом по шлему защитное поле исчезло. И Грета, под моим чутким руководством, впилась своими железными губами в столь полюбившейся ей гульфик. Не обращая внимания на очередной крик боли, наложил на панцирь черную воронку и быстро, пока танк не очухался, от очередного удара, обмотал подобранным первым плащом, что до сих пор валялся бесхозной кучей, панцирь противника. Сработает, не сработает — проверять будем, если опять защитное поле призовет.
Как я не завидую молотобойцам! Панцирь — гульфик, панцирь — гульфик. И если панцирь барса свой урон получал сам, то за гульфик периодически отдувались несчастные кисти игрока. Это какой же силой и выносливостью нужно обладать, чтобы целый день махать молотом в кузне. Панцирь — гульфик, панцирь — гульфик. О! опять защитное поле появилось — ты еще не понял что тут вам не там?!
Удар по шлему привел к ожидаемому результату — барс опять оказался на земле. Проверка по доспеху тоже меня порадовала. Видимо компьютерный бог сегодня на моей стороне, а может это баг? Не знаю, но результат был, да еще какой. Защита на удары по корпусу реагировала так же, то есть многократно усиливала, но сам урон не поглощала — он возрастал и полностью втягивался воронкой в панцирь.
После очередного удара панцирь рассыпался в прах, оголив ремни кольчужных чулок и рукавов, а еще через два исчезла защита. Контрольный в пах — у него там живое место хоть осталось? И переходим ко второй части Армизонского балета.
Пока несчастный лежал неподвижно, вторыми руками разрезал все ремни — ножницы по металлу, оказывается, отлично режут кожу. Вот и ССС два для конвоирования пленных — посмотрим, как ты будешь бегать со спадающими штанами.
Два удара молота по коленным чашечкам, еще по одному в локтевые суставы. И можно снимать мешок с головы.
— Ну что Федя?! Порка должна быть при… ФУ! — из под разрезанной веревки стягивавшей плащ вылилась вонючая жижа, чуть не обдав меня. Так вот что это были за звуки, и почему после последнего удара в шлем жизнь танка начала резко уменьшаться. Его вырвало прямо в шлеме, и он там… бы-ы-ыррр.