«Soll das eine Warnung sein?«
«Ich hab keine Lust, dir was vorzuspielen. Der Optimismus, den du von mir verlangst, ist gerade nicht verfügbar. «Er stellte sich auch ehelichen Sex öde vor: Müde, missionarisch, monatlich. Beim Stichwort Familie nahm er alle Stereotype für bare Münze, auch wenn zum Beispiel Kamphaus alles andere als ein Weichei war.
«Was mich ärgert, ist alleine deine Weigerung, dir helfen zu lassen — wie oft ich schon versucht habe, dir das zu erklären. Ich kenne deine Theorie vom weiblichen Helfersyndrom, du hast einige Theorien, die mit deiner Intelligenz eigentlich unvereinbar sind, aber vielleicht hast du in diesem Fall sogar Recht: Ja, es verletzt mich, dass deine berufliche Krise zu unserer Beziehungskrise wird …«— sein scharfes Einatmen bei diesem Wort überging sie einfach —,»ohne dass du auch nur die Möglichkeit in Betracht ziehst, wir könnten das gemeinsam meistern. Ich durfte einen Monat lang dein schiefes Gesicht ertragen, bevor ich auch nur in Kenntnis gesetzt wurde, dass dein Vertrag nicht verlängert wird. Wenn ich Vorschläge mache, die deine Zukunft betreffen, also konstruktive Vorschläge, setzt du eine Miene auf, von der ich nur hoffen kann, dass deine Studenten ihr im Seminarraum nie begegnet sind.«
«Ich habe mich für die verspätete …«
«Entschuldigt, ja. Aber mit deinen Entschuldigungen könnte ich mittlerweile mein Bad kacheln. Ich bin als Kind mal zu meiner Mutter gegangen und habe gesagt: Mama, ich entschuldige mich für die nächsten zehn schlimmen Sachen, die ich tun werde. Ich konnte damals nicht verstehen, dass sie das nicht angenommen hat. Es war doch ein aufrichtiges und obendrein großherziges Angebot.«
«Du sprichst in Rätseln.«
«Ich spreche in Großbuchstaben.«
Sein Telefon kam ihm vor wie ein aufgedrehtes Überdruckventil. Er bereute seinen Anruf nicht, wünschte aber, ihn zu beenden. In der Tat hatte er Konstanzes Hilfe nicht in Anspruch genommen, nicht aus Stolz oder falsch verstandener Männlichkeit, sondern weil ihre Hilfsbereitschaft die Tatsache überging, dass hier ein gesamter Lebensentwurf, und zwar sein gesamter Lebensentwurf, zu Bruch ging und dass das keine Kleinigkeit war, der sich mit ein bisschen Zuversicht und positivem Denken beikommen ließ. Sie verstand diese Identifikation mit einem Beruf nicht, Konstanze kannte nur Jobs. Du kannst ebenso gut was anderes machen, hatte sie zu ihm gesagt, und das war der Punkt, an dem sich ihre gedanklichen Wege trennten und von wo sie nicht mehr zueinander zurückfanden: Er konnte nicht ebenso gut was anderes machen. Er würde etwas anderes machen müssen, aber er würde außerdem bis ans Ende seiner Tage damit zu leben haben, dass seine Berufswahl — die weder Karrieresucht noch Bequemlichkeit, noch Zufall, sondern die Leidenschaft für eine Sache bestimmt hatte — fehlgeschlagen und er kein Historiker mehr war, nicht mehr im Vollsinn des Wortes. Das wurmte ihn, verdammt noch mal, und würde ihn noch länger als ein paar Monate wurmen, und jede Hilfsbereitschaft, die von der Prämisse Arbeit ist gleich Arbeit ausging, war keine Hilfe, sondern die unausgesprochene Forderung, die letzten zehn Jahre der Hingabe an seinen Beruf zu entwerten, indem er ihn an den Nagel hängte wie einen abgetragenen Mantel.
Was er selbst nicht verstand, war der Drang, zusammen mit dem Beruf auch alles andere an den Nagel zu hängen, das ganze abgetragene Leben — nicht im biologischen, sondern im biographischen Sinn. Außerdem bekam er allmählich Lust, selbst laut zu werden, aber stattdessen nahm er einen langen Schluck Bier, stieß auf am Hörer vorbei und fingerte mit der freien Hand die nächste Zigarette aus der Packung. Er wollte kein Schauspiel abgeben auf dem nächtlichen Parkplatz. Die Jahre in Berlin hatten seine angeborene Abneigung gegen alles Freakige nur noch verstärkt, gegen Selbstgespräche in der S-Bahn oder Ausfälligkeiten im Park, gegen die Normalität städtischen Wahnsinns, egal ob echt oder inszeniert.
«Hört sich alles sehr bekannt an«, sagte er nur.
«In der Tat.«
«Belassen wir’s dabei für heute.«
«Gute Fahrt. «Sie legte als Erste auf.
Weidmann rauchte die Zigarette zu Ende und setzte sich ins Auto. Das Covergirl glotzte ihn aus grell geschminkten Augen an, der Mund schlüsselreizförmig geöffnet, zwei Hände mit falschen Fingernägeln pressten die Brüste ins Bild. Er drehte es aufs Gesicht und sah nach draußen: Ein Rasthof kurz vor Magdeburg, noch ungefähr vier Stunden Fahrt lagen vor ihm, aber er wollte seine Mutter nicht um zwei rausklingeln, wenn sie so früh aufstehen musste — sie würde beginnen, sein Zimmer herzurichten und dann vor Aufregung nicht mehr einschlafen —, und mit einem weiteren Bier intus wollte er vorerst auch nicht zurück auf die Autobahn. Noch immer fühlte er die Verspannung in Waden und Schultern. Eine Verhärtung im Nacken. Also schlafen, falls es ging, zwei oder drei Stunden, und dann so weiterfahren, dass er pünktlich zur Aufstellung auf dem Marktplatz in Bergenstadt ankam.
Weidmann stellte die leere Bierdose auf den Boden vor dem Beifahrersitz, ließ die Lehne des Fahrersitzes nach hinten und schloss die Augen. Sein Steiß schmerzte. Fünfzehn oder zwanzig Kilometer Fußmarsch lagen morgen vor ihm, darunter der Aufstieg zum Kleiberg. Zum Grenzgang vor sieben Jahren hatte er Konstanze mitgenommen nach Bergenstadt, das fiel ihm erst jetzt ein.
«Komm bitte hierher, Lucy«, hörte er draußen den Vater rufen. Lucy … dazu wollte ihm ein Song einfallen, aber stattdessen hörte er den Schritten und Stimmen nach, die sein Auto passierten. Die Mutter hieß Anne, erfuhr er aus der Erörterung eines möglichen Fahrerwechsels. Der Vater dem Tonfall nach in leitender Position beschäftigt. Wenn Weidmann die Augen aufschlug, sah er Scheinwerferlichter über den oberen Rand seiner Frontscheibe streichen. Mit wohltuender Entschlossenheit breitete Müdigkeit sich in ihm aus, befahl das Ende der Gedanken, ordnete Schlaf an. Keine Widerrede. Nebenan klappten Autotüren.
Der Stein, dachte er, aber da begann die Lehne unter ihm bereits nachzugeben. Anne, Lucy und die anderen fuhren ab. Man würde seinen Namen tuscheln im Institut, mehr nicht. Es gab keine Zeugen. Und er feierte Grenzgang. Der Stein …, aber wie es weiterging, wusste er selbst nicht. Irgendwie eben. So oder anders.
* * *
Die Wespen kommen. Zuerst ist es nur eine gewesen, die hinter der Glasscheibe der Verkaufstheke auf dem Streuselkuchen gesessen hat, dann sind es im Laufe des Nachmittags immer mehr geworden, und jetzt am frühen Montagabend, als sie sich an das Aufräumen der Reste macht, zählt Anni Schuhmann fünf, die über den liegengebliebenen Teilchen und Kuchenstücken summen, die Ränder der Bleche bearbeiten, auf der Theke nach Guss- und Zuckerkrümeln suchen. Eine krabbelt vorwitzig auf der Schneide des langen Kuchenmessers hin und her. Es wird Sommer in Bergenstadt, mit einem Mal, wieder mal. Anni sieht auf die Uhr: Viertel vor sechs ist es.
Feierabendlicht ergießt sich von Westen her über den Ort. Gegenüber hat die Schattenlinie den unteren Rand der Fenster von Bambergers Kanzlei erreicht, hinter deren Lamellen sie manchmal sein Gesicht auftauchen sieht und sein Winken erwidert. Darunter liegt die Bachstraße im weichen Schatten des anbrechenden Maiabends. Mohrherr fährt sein Taxi in den Hof. Anni Schuhmann wischt ein paar Kuchenkrümel in die hohle Hand und lässt sie in den Mülleimer rieseln. Fährt mit einem feuchten Lappen über die Theke, hält inne und kneift sich mit zwei Fingern in die schmerzende Wade. Hinter dem Durchgang zur alten Backstube steht ein Stuhl, und manchmal sitzt sie dort für eine Weile im Halbdunkel und horcht die Stille des Treppenhauses hinauf, bis die Glocke über der Ladentür sie zurück an die Theke ruft. Jetzt aber, obwohl hüftabwärts ihr Körper immer dringlicher den Wunsch signalisiert, sie möge sich hinsetzen, hält das Licht sie im Laden fest. Etwas … sie legt den Lappen beiseite und wischt sich die Hände an der Schürze ab, etwas … nichts Glänzendes, kein Strahlen, aber eine Art Lächeln liegt in diesem Licht. Vor wenigen Tagen sind die letzten großen Frühjahrsregen heruntergekommen, gestern sah der Himmel aus wie ein aufgewühltes Meer, und heute scheint die Sonne und macht der Stadt ihre Versprechungen: lange Tage, laue Abende, den Geruch von Kartoffelbrott und Geselligkeit, den prall gefüllten Sommer vor Grenzgang.