Но Беккер медленно переводит на меня взгляд и предлагает заткнутся. Немедленно.
'Сожалею.' Я отступаю и возвращаюсь к камню, когда Беккер снова встает на конец перекладины, давя на него всем своим весом. Плита медленно ползет вверх на одном конце, и мои руки поднимаются ко рту, чтобы сдержать волну моего дыхания.
— «Возьми молоток», — выдыхает Беккер. «И вклинь его под».
Я делаю, как мне говорят, рада помочь, вовремя вставляя молоток под плиту. Ботинок Беккера соскальзывает со штанги, и плита падает на молот. Он вытирает лоб тыльной стороной ладони и опускается на корточки, просовывая пальцы под камнем и поднимая его. «Надо было поднять больше гребаных тяжестей», — говорит он, ворча, выполняя свою задачу.
«Ты справишься», — подбадриваю я его, и зазор между землей и верхом плиты увеличивался. «Еще немного и переверни».
«Заткнись, Элеонора», — говорит он, выпрямляя ноги, пока не встает. Затем с могучим ревом он подбрасывает плиту, и она падает на землю. И он ломается пополам.
— Упс, — выпаливаю я, отступая немного назад, чтобы дать Беккеру место.
«Бля», — ругается он, в ярости пиная ногу и стуча молотком по крыльцу.
«Ну, твоя осторожная и внимательная работа над плитами была полная трата драгоценного времени,» Говорю я, смотря на сломанную плиту, чувствуя, его огненный взгляд на мне. Я подглядываю и сладко улыбаюсь. 'Что теперь?'
«Теперь копаю». Он берет небольшую лопату и толкает ее в песчаную подстилку, вычищая землю и отбрасывая ее в небольшой аккуратный холмик.
Копать землю? Как далеко внизу? Мы могли бы быть здесь месяцами. 'Могу ли я помочь?'
«Да», — ворчит он.
'Как?'
'Молчи.'
Я бросаю на него недовольный взгляд и смиряюсь с этим, в то время как Беккер копает то, что кажется вечным. Гора грязи становится выше, и дождь усиливается, разнося площадь за крыльцом. Моя надежда умирает с каждой лопатой, которую Беккер бросает в сторону, но я не буду тем, кто спрашивает, в какой момент он сдастся. Господи, он много лет искал эту чертову скульптуру. Что-то мне подсказывает, что он не сдастся, пока не доберется до Австралии. У него уже есть четыре плиты. Есть еще десятки.
Я внимательно изучаю его, ясно видя, что он все больше и больше расстраивается с каждым ударом лопаты в землю, пот льется из его идеального лоб. «Черт побери», — плюет он, агрессивно швыряя лопату в яму. Он от чего-то отскакивает, издавая громкий стук, и мы оба громко ахаем. Я смотрю на Беккера, и Беккер смотрит на меня.
'Камень?' — спрашиваю я, не желая, чтобы мои надежды были слишком высокими.
«Это гребаный большой камень». Он падает на живот и погружает обе руки в дыру, потягиваясь, начиная руками двигать грязь. Я жду, затаив дыхание, начиная дрожать от страха и волнения, вытягивая шею, чтобы заглянуть в яму.
— Это тряпка? — спрашиваю я, видя, как в углу торчит кусок ткани.
Беккер движется к нему руками и начинает смахивать грязь вокруг. Взглянув на меня, он усмехается. «Может быть труп».
«Не надо». Я дрожу, задаваясь вопросом, сколько костей может быть под этой древней церковью. «Вытягивай его», — говорю я ему, мое нетерпение и беспокойство нарастают.
«Тебе не кажется, что я пытаюсь? Он чем-то обернут». Его голова уходит в дыру, хрипы раздаются хрипло и быстро. «Что-то твердое».
'Скульптура?'
«Я не знаю. Черт побери», — выдыхает он, с напряженным рычанием поднимаясь вверх, борясь с тем, что нашел. Внезапно Беккер оказывается на коленях, а затем летит назад, несмотря на то, с чем борется, выбивая его. Он падает на задницу, и ему на колени падает сверток грязной материи.
Я вскакиваю на ноги и бросаюсь к нему. 'Ты в порядке?'
'Супер.' Он начинает отталкивать тяжелый сверток от бедер, и тот с глухим стуком падает на плиты. Он морщится. 'Дерьмо.'
Я смеюсь, наверное, неуместно. Списываю на нервы. «Можешь ли ты представить, что после долгих лет поисков ты сломаешь его?»
Усталые глаза скользят по моему телу к лицу, и я заставляю неловко улыбаться. «Нет, не могу», — бормочет он, вставая на колени и начиная разбирать материал. Я задерживаю дыхание. Это все? Это давно утерянная скульптура? Все время и боль, и этот момент может быть разницей между нашими жизнями, движущимися вперед, Беккером в покое, или нашими жизнями, застрявшими в подвешенном состоянии, Беккер постоянно удивляется и ищет. Я не тупая. Он мог бы пообещать мне, что, если это окажется тупиком, он отпустит его, но я не верю его обещанию. Он никогда этого не отпустит.
Я начинаю молиться всем греческим богам.