'Точно.' Он сворачивается обнял меня за талию и окружая меня обратно в него. «Карта остается у меня».
Я как бы рада. Зачем? «Хорошо», — согласен я, и он морщит нос, потирая его моим.
«Хорошо», — возражает он, и мы некоторое время смотрим друг на друга, прищурившись друг к другу. Я хочу, чтобы ты нашел скульптуру! «Я рад, что ты согласна с своим решением».
Он смеется, обнимая меня, когда открывается дверь библиотеки. Я смотрю через плечо Беккера и вижу миссис Поттс, парящую у входа. 'Я не мешаю?'
Я не вырываюсь из объятий Беккера, и миссис Поттс не смотрит на нас с отчаянием. На самом деле, на ее старом лице есть определенная нежность. «Нет», — отвечаю я, когда становится очевидно, что Беккер не собирается этого делать, предпочитая держать меня, пряча лицо у меня в шее.
'О, хорошо.' Она похлопывает фиолетовую бомбу по голове и поджимает губы, глядя на Беккера. «У меня есть звонок, на который вы, возможно, захотите ответить».
Я пытаюсь вырваться, но ничего не получается. «Прими сообщение», — категорически приказывает он.
«Это Брент Уилсон».
Вскоре это заставляет Беккера двигаться вместе с моим пульсом, который переходит от довольного и стабилизированного к ускорению и стрессу в течение секунды. И это меня бесит. Меня бесит само упоминание имени Брента, равно как и естественная реакция, которую оно вызывает во мне. Беккер смотрит на миссис Поттс. 'Что он хочет?'
«Он не сказал».
Мои глаза метаются между ними. «Я занят», — плюется он, снисходительно махая рукой.
Миссис Поттс, согласившись, покидает комнату и тихо закрывает за собой дверь. — «Как ты думаете, он знает?» Я должена спросить. Этот человек заплатил прохладные пятьдесят миллионов за кусок мрамора, который Беккер с любовью обработал и незаконно подтвердил. Если он узнает, это дерьмо ударит по поклоннику и разлетится до самого Рима. Иначе зачем ему сейчас звонить Беккеру?
Беккер останавливается у одной из золотых лестниц и смотрит на меня через комнату. 'Что знает?'
Мне не удается избавиться от недоверчивого взгляда. Как он может быть таким тупым? — О фальшивой голове фавна? Тот, за который он заплатил пятьдесят миллионов?
Я ошеломлен еще больше, когда он насмехается над моей вполне разумной озабоченностью. «Я не беспокоюсь об этом».
Хорошо, теперь я просто запутался. — «Тогда почему ты ведете себя так, будто готовитесь к войне?»
Теперь он действительно смеется, но это вынужденно. Это снисходительный смех, и кончики его пальцев проскальзывают под очки и потирают глазницы. «Наверное, потому, что я», — бормочет он.
'Что вы имеете в виду?' Я запуталась. А потом вдруг… «Подожди, ты правда думаешь, что это он ворвался в мою квартиру, не так ли?»
Беккер агрессивно снимает очки, давая себе лучший доступ к глазам, чтобы он мог наброситься на них, как будто он копает золото. 'Да. Нет, не знаю.
— Хорошо, забудь об этом. Почему он звонит тебе сейчас? У него есть скульптура. Он выиграл. Что еще он мог от тебя пожелать?
Беккер на самом деле бросает взгляд? смотрит в мою сторону.
'Мне?' Я смеюсь. Это нелепо. «От мужчины у меня мурашки по коже».
«Этот человек сделает все, что в его силах, чтобы одолеть меня, и теперь у меня есть слабое место». Он обвиняюще смотрит на меня. «Это ты, если тебе интересно».
«Мне было не интересно, — устало говорю я. «И тебе когда-нибудь приходило в голову, что на самом деле он может хотеть меня только потому, что я — это я, а не потому, что я твоя?» Нахальный ублюдок.
Он дергается, как будто что-то стряхивает с плеч, и хмурится. «Конечно, он хочет тебя, потому что ты это ты. То, что ты моя, — это бонус. Ради бога», — он снова надевает очки и топает к двери.
Он уходит? — «Беккер»? Я звоню, но меня игнорируют, побуждая пойти за ним. Он не уйдет от меня. Ни за что. Я ловлю его за руку в тот момент, когда он открывает дверь, и бросаю ладонь в дерево, чтобы захлопнуть ее, препятствуя его побегу. «Не уходи от меня».
Меня застает врасплох, когда стороны меняются, и Беккера держу уже не я, а он держит меня. Он двигается быстро, разворачивает меня и подталкивает к двери. Я задыхаюсь, моя грудь ударяется о сильно вырезанное дерево, некоторые выступающие части прижимаются к мягким изгибам моего живота.
«Тссс». Его хриплый тон проникает в мой слух, а его бедра фиксируют мою нижнюю часть тела. Он возбужден. Жесткий. Резкий. Быстрая рука хватает меня за подол платья и дергает до талии. Я кричу, пойманный в запутанной смеси настороженности и неконтролируемого желания. Моя щека прижата к дереву, мои руки по обе стороны головы, и тихая инструкция в моей голове, которая говорит мне бороться с ним, игнорируется. Один палец скользит по складке моей задницы над трусиками, дразня, поглаживая, сводя меня с ума.